De vez en cuando
ocurre que un sol caníbal muerde al tiempo
consonántico y lo
mastica con un propósito exasperado de ilusión. Le recuerda que debe
poseer su heliocentrismo medieval. Este cae en un vacío
hepático y aletargado de ideas apasionadas que, por un instante,
parece casi sempiterno; por lo tanto, surgen en sus rayos
hambrientos, manecillas láser donde orbitan amaneceres que
han permanecido danzando en una red de
nostalgia y congoja. Sucede entonces que el
sol caníbal, al no sentirse
comprendido, resurge de su desliz y
regurgita el tiempo de nuevo al mundo, ya hilvanado de
paciencia. Como un reloj herido
que resucitan sin previo aviso, el tiempo retoma sus
brújulas, que apuntan al infinito, y comienza de nuevo
una radiante realidad. Juntos, al darse
cuenta de que un sol hambriento o un
tiempo sin permanencia humana no tienen cabida en
esta era de médula digitalizada. Ivette Mendoza Fajardo
Viento motorizado, de humor receloso, que traspasa las sonrisas panorámicas y navega sin trabas por su crónica vital sobre la grandiosidad del tiempo, soldado de sollozos. En su insondable recorrido, se lleva los espacios sustantivados y oscuros de trabalenguas mesiánicas. Viento terapeuta, torneado de palabras, que encamina a ese universo digitalizado hacia su entretenida sanidad. Viento bicéfalo que asusta y conserva la bienaventuranza de las montañas sosegadas. Es el parpadeo del viento que progresa, sublime, con el silencio profiláctico y se profesa en la epidermis de la brisa intelectual. Viento tecnológico que repone los píxeles voladores y acerca las rutas incandescentes a babor. Viento alfabetizado, ¡caramba!, en castañuela, crujiente de emoción al fin. Ivette Mendoza Fajardo
y encontrar, al otro
lado, el higo enésimo de una gran orilla de
furia habilosa respirando, hibernado en la
caricia albina, llorada de emoción. ¡Oh mente
del deseo blanco, que espera en vano! Cruzar las cutículas
tormentosas del tiempo y un parpadeo en el
túnel satinado de la soledad junto al taciturno
pretérito con su calcomanía intransigente,
haciendo cosquillas por la espalda. Sumergirse en los
arrecifes crepusculares del poniente y arropar esa lágrima
incrustada en el velo lunar impaciente, cómo nos habían ya
contado la oscuridad que delira de un mundo sembrado
de elegías malheridas. ¿El pensamiento está
en fuga de brazos cruzados? Vislumbrar entonces
que todo parapeto de alto vuelo es aquel diente
tristísimo tan oscuro que cala la perfidia de una
llave misteriosa bostezando en su razón, perfumando en la magia
del incendio de mil facetas, que se accidenta
dentro del fracaso del espejo, mientras hiere el alba cuando nos llega la
frescura de un ardor milenario… Ivette Mendoza Fajardo
En la luminosidad arrojada de un cariñoso panda que reina sutil en el universo de la ternura, anegas tu esfinge blanquecina en una transformación perpetua, blanco y negro, selvático y lunar, como en un saludo donde puede un yo comulgar, con una corneta falcada no hay manera de fallar. Suspiro cibernético, famoso y familiar de azul pendón, que rueda sobre la geofagia de nereidas invencibles que cantan a la robótica pleamar. Son mías las marejadas en acecho sinfonista, que miden su ritmo ruborizado con tu lengua sensorial; asechanza de mareas mareadas al azar, disputan mi razón. Cuerpos frívolos de metal trastornados, que en otra dimensión se apretujan en las playas cascarrabias del sueño. En mi plexo solar nace tu poesía carcomida por comejenes: Roma romana del rango quimérico se disuelve en alquimia de amor. Roma asoma, olvidada de sepultura, en llanura aparece. Roma en tinta rueda en rodaje salvaje. Roma de claridad virginal al lado de paraíso terrenal. Ivette Mendoza Fajardo
Abarca ahora esas dos imágenes ilustres de razones
meritorias: la una, la soflama prometida en sueños de surcos polifacéticos de ternura labrados por gestos y palabras… la otra, de dedos temerosos del recuerdo en lavado de
cerebros. Entre la extensión de los teodolitos de uñas cavernarias y la impasible pigmentación del inyector del miedo oceánico, el esperanzado poemario aguarda la sísmica cordura que se
ajusta a la vida. Entre inyectores de manías hormigonadas y ojos de lechuga
llevaderos, entre la motilidad del ayer picado de radioactividad quejosa y la alejada hoguera eterna del pensar hegeliano, entre los farallones fallidos que dialogan catatónicamente
en su bostezar y mi apresurada valentía de clonación del halogenado anhelo, en la mente serpentea con metas terrosas y teatrales. ¡Quejido de sangre utópica del silencio austral! Concluyente rural del silicato racionalista... Quejas de jeringa mal sentadas, eternas... ternura, temeridad de juegos prehomínidos. Ivette Mendoza Fajardo
La nada es antropófaga con esa llama crestada e irreal,
nacida en lo longitudinal de verdades inefables de medialunas ocultas al borde infinitesimal de relámpagos amargos que buscan emerger en un día neblinoso, saturado de colores, navegando por los solitarios amores titánicos de lánguidas
pupilas y las sombras más lóbregas del destino ciego. Es quizás una lágrima categórica, oficiosa en su rendición, que se descompone en una ofuscación nostálgica de las fieras tempestades. Es un pomelo de luz que irradia frutos y proyecta cientos de sombras en las grietas del
alma. La nada es un mundo sobreabundante de dardos blanquecinos, de la mente, que se apagan como adormecidos junto al calor exudado por la vida; aún sobra espacio, y también símbolos, que revolotean por los senderos de lenguas muertas. La nada es la colina del silencio, la trinchera ampulosa, el
cáliz del látigo, donde se inclina la balanza de la sangre y donde todos, inmersos en ella, nos pesamos ante el mundo. Ivette Mendoza Fajardo
Exploro silencios exactos en los ramales sarcásticos de mi
branquial pecho, como recelosas crines cobijadas bajo un sol implacable,
marcando las huellas inolvidables de horas lustrosas; mientras recorro las
clásicas sensaciones de tu corazón de ceño fruncido y sus gestos libres. Estoy anocheciendo, agitando el crepúsculo del alba pluvial, donde en diminutas florestas de satén capitalista se
fermenta la esencia de la verdad relativa a tus damoclianos deseos. Ayes lumínicos, como la humedad de lamentos tiernos en arrumacos empapados de lluvia dominical, son las imágenes locuaces de quien perdió, en el instante eterno, una melancolía ardiente. Tras la sombra del círculo, duendes enlosan y escriben extrañas palabras sobre el astro confuso, digiriendo la
muerte. La sagaz inteligencia del destino es un pez prodigioso,
suspendido en la percha de la luna que orquesta la natalidad del mundo. Inflexiones paternales del ser infinito surgen y se dispersan en alfombras voladoras hacia el foso de la
vida, como rastros entorpecidos de la madrugada oblicua y liberal que empuja un viento privado de espanto. Marcas de un destino audaz, que saltan como escarabajos de lo imposible, y en un solo pestañeo, gobiernan un mundo construido de
diamantes, aferrándose tenazmente a lo blanco, lo negro y lo
claroscuro. Ivette Mendoza Fajardo
La noche encefálica aprieta las almohadas del silencio interrogativo, que indaga dónde yacen las calles de la muerte. Bajo la madreperla insomne de la meteorología, una lluvia se goza y se enreda, bailando sus hastíos. La tarde se desploma, nerviosa como goleta, y ya nada se puede evitar: las aguas exudan dolores cada vez que un pez somnoliento las hiere. Una lágrima se ahoga en corrosivas polisemias, en soles pugilísticos y leyendas de verbos sangrantes. ¿Quién sutura mis heridas, las que abrió el golpe vanidoso de un sánscrito requiebro? Ivette Mendoza Fajardo
recorriendo el perímetro existencial de la ternura, y el cuerpo desaparece. Salta una mirada astral hasta lo divino; el alma pierde sus ojos miopes. Envuelta al sollozo recamado, el cuchillo era fiel a lo indiferente, arruga maleable al birrete de la eternidad. Atrapo las alhajas del infinito como escamas de vida inmortal; me lleva el candil sensorial del tiempo, asido en la memoria con su pupila de fiebre axiomática que abanica un querubín. La puerta de la paz y el veredicto de guerra se desengañan en la razonada del alba. Legamos en la epifanía agónica del sueño, como el firmamento de Van Gogh donde transito por una hondura intransigente apoderándose de mi lucidez; los recuerdos desentrañados en el drama del mundo, se repite como en una misma escena. La vida, una pleamar de pasiones, con hilos carcomidos de tristezas. Ivette Mendoza Fajardo
¡Tanto drama, que esto se ha convertido en una angustiosa
miel! Junto al ópalo del aire, donde una vez estuvo, gozoso, la sayuela de celuloide ahora es un candado triste, recién forjado, en declive, desveladamente listo para su uso adecuado en su nueva evolución. Un cerrojo de razón emocional chispea, indirecto, a la figura suspirada, en hamacada elocuencia. De amarillo se vierte sobre el escalofrío azogado de la
espalda, con su estrafalario murmullo de inercia, con la astucia de un pecho despechado, de la canilla halagüeña y el pasado vulnerable. Este es el siglo de carbonos atribulados, de la caoba pulmonar: tan arbitraria, en el higo del esqueleto, la rastra orillada de oscuridad, en la dinamita polvorienta de los días. Enmoheciendo el catre del murciélago, es el cuchillo amistoso y el egoísmo errante del planeta. La voluntad ensangrentada, sin miedo, rodeada de sí misma, y la maldad de la culebra obesa, tan capciosa como la colmena de rosa lenguado, con su garúa patibularia y su hierro ciego. Con la velocidad del hueso demacrado, ya desaparecido, con su arrebato de gallo desgarbado de pretensiones, y con su sumisión a cuestas, todo engarza maduro, circundando las moléculas de lamentos fotograbados. Ivette Mendoza Fajardo
Sombra y
silencio de maracas de Masaya, estallido sereno, desvelas mi
esencia en el pito susurrante de los vientos jubilosos. Tu silueta,
escrita en versos y música efímera, se desvanece bajo el
parpadeo de neones, narrando leyendas que desafían la frialdad
pulida de tus pasos marcados por tu mente creadora. Alquimista
de lo cotidiano, tejedora de luces errantes, tu recuerdo
es un torbellino sacralizado; tus pulsos, resplandores
viscosos entre aperitivos, jocotes y barros fugaces. Desde tu
cálida base de cerámica, dulce al paladar, derramas la
espuma del deleite; y las
visiones azucaradas se disipan como bruma. Masaya,
telar de sutilezas, me consumes bajo el ritmo
ensordecedor de marimbas celestiales, en recovecos encantados,
donde un mar de flores silvestres abruma mi
espíritu terrenal. ¡Oh, clamor
de libertad, invocas el fervor de
un sudor que dibuja senderos infinitos! Ivette
Mendoza Fajardo
