Aquí la flor

 

Aquí la flor,
aquí la flor, la médula contorsionante.
Después la escápula y la circunferencia
lo único que se desglosa.
No es el elemento que rota y vuelve a rotar
hasta morir.
No es como si fuera una sierpe
que danza
talvez más allá del infinito,
sin resbalarse,
sin caer
como si soñará hasta la muerte,
como el colibrí,
como la estrella que apenas asoma
sólo el pensamiento.
Aquí sólo es el tango que se desflora en el cristal.
Talvez la anexión del amor.
Talvez sólo la plegaria al clamor.
Sin vida y sin retorno.
Nada más el pensamiento de la flor
que se desmesura,
la flor que es un redondel,
la flor que es única en su último suspiro.
Después sólo el pensamiento vegetal que
es explosión y brevedad y fulguración.
Ivette Mendoza Fajardo