Oh, mañanas del bombillo

 

Oh, mañanas del bombillo.
Noviembre, grumoso
de otoño y hojarasca mustia el alma,
azaroso al beneplácito de la silueta del perfil,
que fantaseaba con las jaurías de horizonte.
Lo ególatra del tiempo y mecha aturdida del atardecer,
son las fastidiosas emociones de estar encandilando
al deleite y al lamento de néctar nuevo.
Oh, mañanas del bombillo, sintiente en máculas
y albures, amaestradas de sal, amaestradas de viñas.
Qué vacío este sentir y analizar si vacía el alma
de sonido, de viento y brújula, de fotones y mieses,
se reconforta en la histeria del manuscrito.
Qué vacío el abofeteo que da la soledad soberbia,
hacia la exaltada calistenia de los segundos.
Ivette Mendoza Fajardo