La sabiduría de las ruinas

Posiblemente hay blandura de música y de olvido,
Alfonso,
en un recuerdo que es piedra en mis mejillas;
y en la tormenta del sueño, mi historia se enreda.
 
Tal vez. La sabiduría de las ruinas
se apoya a veces en mi rostro
y oscurece entre los cabellos de la sombra,
para volver lo amanecido a la vena cruda
donde el rojoazulado de la sangre abre su compuerta.
 
El muro de yerbas me responde:
la niebla —iliterata y antigua—
llega confundida a la desembocadura,
confortada por los musgos de mi mano izquierda,
con mi mano derecha, camino por los telares
de mi soledad.
 
Su valija del desatino era vagabunda;
pero su medalla, fragmentada en cuerpo,
se alargaba al apetito muscular
de la espesura.
 
Amor, hoy es octubre, el rojo de las hojas,
sombrío desde tu silencio, que solo busca
descender a nuestros pasos, más tarde no sé.
Ivette Mendoza Fajardo