La caja de música embalsama
la melancolía de los nubarrones.
Una veloz estampa escala
por las manos de la estética con su
hilaridad.
Mientras tanto, la cepa de la melodía
brama como una fiera
que inutiliza su clavicordio.
Cada pentagrama narra
su colegiala armonía;
canta una y muchas veces más
hasta ensordecer.
Aquí se encoleriza la guitarra de nubes,
tan poética que ya no pacta la eternidad
de la emoción con la acústica de la
soledad.
Copyright
2026
Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
Todos los derechos reservados.
#poesiaabsurda #neobarroco #poesíaextraña
#vanguardialiteraria #surrealismolibre
A contraluz de un sol que nunca ha llorado,
un agujero encarcela la tinta roja del
infinito y
la espuma fosforece caminos que se empañan
mientras desaparecen.
Los destinos vagabundos son caparazones del
extravío:
éteres donde la voluntad se devora a sí
misma
y la mente busca el paraíso de una frazada
que
jamás aprendió a ser refugio de la caída
libre.
¡Lástima entender! Una alberca anterior a
la carne del vacío
desangra en un alba que desconoce la noche,
mientras la luz devoradora equivoca sus
sístoles
y confunde la melancolía grávida con
relojes sin presente.
Pero más absurdo todavía es que, entre los
escombros
de una fiebre azucarada, sobreviva una
lámpara bajo la lluvia
que nunca terminó de nacer, interrogando a
un cielo
que derramó cuerpos sin altura por aquellas
voces que se ahogaron en sus ojos sin haber
conocido
jamás las alas de la tiniebla verde.
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Ivette Mendoza Fajardo
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Ciega contraseña de un día mentado,
pixelada de fulgor, endiosada en su cifra.
Monitores huracanados golpean el esternón
del yugo:
Excel resiste en su décima,
pero su hardware es cáscara sin razón.
Memoria sin pausa,
fragancia ciega de trigo y valor,
ventana de mil soles serpenteantes.
Las huellas se recobran solitarias
en muchedumbres binarias ya quemadas,
humeantes en mensajes que nadie lee.
Una silueta de la eternidad, sin pies ni
manos,
contempla la marea del núcleo a contraluz;
desde la pantalla que sostiene un sonido
primordial
contra la begonia de PowerPoint, su
corazón.
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Chorrea el día un guarapo quimérico.
Un tibio huipil escudriña el guardapolvo
suspendido en sus meridianos
y atemoriza como una carne despiadada.
Allí descubre el vértice del retorno:
néctar frágil, como el músculo
voluptuoso de la mirada;
madrejones de hebras turbulentas
que habitan el lustre marrón
de su centro de vapor.
El guijarro corre por la azotea del
bordado,
husmeando el dedal de alquitrán
bajo las horas de estroncio puro
que carcomen la urdimbre.
Es la máquina efusiva la que desecha
la silueta de su propio flagelo.
La manga destierra sus pies sin melodías,
acicala el hueco de la silla
y le da una piel de somnolencia:
una piedad urbana que llega con corazón
litigante
y se desborda por la zozobra herida
de una aguja anatema.
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Las etiquetas caen hurañas.
El modismo narra entre fustanes
la confusión de un timbre,
que discute a cuentagotas cómo entrelazar
escarapelas engatusadas en la cadera del
renglón.
Los pesares despliegan banderolas
en el delirio del rumbo;
bajo muecas villanas gruñe el camino,
mientras se desvanece la pirueta nómada del
ayer.
Tres kilómetros de nostalgia y saber
refrendan el tímido calendario:
desde el charco infantil hasta la carnada
del verbo,
donde una batalla inmóvil presagia a los
muertos,
emplumados ya en la carótida del sueño.
Persiste, automático, el relieve de este
hecho.
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Enmascarada metrópolis en la nada
anatómica,
indoblegable entre brumas de sueños
solitarios,
con enigmáticas bocas que inspiran
anocheceres
en participios femeninos de pasadizos
ciclópeos.
Una laguna es la cicatriz de un astro hecho
lanza
que atraviesa la hondura del olvido ciego.
Los nombres de las calles son la extorsión
vencida
del disparate que se oculta bajo el
pavimento díscolo.
Un corazón desenfrenado en brazos del
siempre
asalta el automóvil infiel del ciempiés.
Entre símbolos y medialunas estupefactas,
la piedra del dolor urbano tañe bajo el
sudor
de una noche melodramática.
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A través de las fumarolas de los mares,
el párpado de las olas se combustiona
como el misterio estampado en el hastío.
Es como su tercer ojo,
abrillantado en halógenos de luna
o en festines oceánicos de lo nunca
explorado.
Las danzas secretas de los meridianos,
instrumentalizadas en surrealismos
del tacto oculto de la tormenta,
inician en el mástil viajes de bromo y
estaño,
de posibles líneas de lo imperfecto
en los faros de Saturno.
El anochecer de corales y sirenas,
de estéreos y de brumas.
Medusas confluyen con los ensueños,
cantan en cavernas
y combaten en desvelos fragorosos.
Es el párpado la vigilancia del oleaje,
entre silencios ecuatoriales,
salivas desarmadas,
acero de lluvia en mansedumbre
y costas de infinitas monomanías.
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El precipicio en el líquido destierro
estampado en la controversia del
crisantemo,
mojando el canalón de la tiniebla
para alunar el embudo de sus patrañas.
Precipicio de frío genético
en la licenciatura del jardín,
adornando el objetivo de la luna,
huérfana sin peso ni pigmento.
Precipicio que se pinta los labios
en el castigo de la pintura orbital y
retráctil
de heliotropos patentados,
con la ordenanza de un dragón hospitalario,
en logísticas de huesos y genes
que aparecen en la víspera de los
espectros.
Precipicio en viento alisio,
con geishas de las Vías Lácteas
que se despojan de sus melenas hacia el
plenilunio,
en el raciocinio libre del Astro Rey.
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En el crujido de lloros esquinados,
donde se agota reclamar la alacena de los
mares,
la furia del sollozo desbocado,
la tristeza del simulacro.
Todo se balancea,
extraño a su zona transparente,
en el andén de lo inútil,
en feroz seda del trueno,
por el disparo triangular crecido en la
aurora.
Hoy cambia el abanico sombrío de la ruta en
ayuno,
rasguñando el teléfono huracanado de la
gula horizontal,
litigando bajo nubes infernales
la urbe resignada de las ráfagas crudas del
beso.
Mientras tanto,
el fósforo del despojo camina sobre lo
invisible,
disculpa la última llamada de todo aroma de
castidad
para desorientar los siglos de los caminos
malnacidos
y darle voz de naufragio al ruido alquímico...
Hasta que el paño de llorar
sea la última forma de vivir.
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Ruinas del mundo de número ausente:
un cerezo de sol, mascado en el derrumbe,
perfila en la oquedad su aullido ahorcado,
envuelto en vocales de rutinas
vitrificadas.
Fornidos brazos del poniente descubren
la desdichada sangre del insecto verdugo,
donde el ánimo se libera a ras del suelo,
como el acariciado escarabajo del apenas
gemido.
Movedizo el fragmento de la necesidad
entre las domesticadas hierbas de la noche;
palotes desgarrados por colmillos ventosos.
La mueca del durazno prende el néctar
y un rumor de memorias abandonadas
fuma el rojo crudo en su flamante surco.
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Mojando las siembras sobre el sable de la
luz,
nace el adjetivo del ensueño
para conjugar el tímpano del aire en
secreto,
la carnada de las horas: sus momentos quebradizos;
pecados de gérmenes hambrientos
en llamas de espera,
se enreda contra la sangre de los truenos,
sus aguas bautismales balancean los
espejos;
siembra obligada al éxtasis,
mientras el ruido del impulso gana
sobriedad,
como la combustión de la metáfora:
la semilla que todo lo inventa.
Mientras tanto, las entrañas, alfa
maternal,
embotellan las cosquillas del instinto,
se elevan en el frenético deseo
de manchas meteóricas y nocturnas
y cuartean el clamor hacia lo que retorna,
hacia el alero sin lenguaje de llovizna,
donde las cataplasmas de las ideas
van atrasadas por obediencia
y endurecen el paladar de la fruta
antes de que la incertidumbre
toque el yacimiento de lo que es:
apenas un silencio plantado,
chamuscado por el tiempo.
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Cuando el horizonte devora el pan negro de
la lengua
y exprime el jugo beduino de la noche,
esa hermana envidiosa de la luz,
el desierto se mezcla, hambriento,
con una oreja llena de palabras.
Moribundas, entran por el ojo de la
cerradura,
blanquean sobre camellos,
bajo cielos malhumorados y alforjas que aún
ríen.
Todo queda invitado a mirar el cabrito de
la lámpara,
la pasión cubierta de velos y túnicas,
mientras el aire respira desde sus oasis
para describir la danza de las huellas
calcinadas
y la paciencia vertical de las palmeras.
Pero no las enciende el despertar de una
luna lánguida;
ninguna tormenta consigue anudar su sed de
arena.
Entonces se aferran al silencio,
como relojes nómadas
cosidos al cuero exhausto de una sandalia.
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Estaba el guadal en un beso
de olvido estremecido
y prosas de olores muertos.
La morriña era un ridículo insomnio,
el manso anhelo de una resina lúgubre,
de un serrucho bailarín e iluso.
Y es ahora la nieve pintada de alegría
en el alba de una doncella,
y el crepúsculo la bendice para siempre.
Pero los ropajes de esta temporada
son buenos para un amor que solo
junta estrellas con labios extraviados
y vanidosos,
con uñas de hollín primaveral.
Su boca de lava fría puede socavar
noches doradas de amores desfondados.
Se evapora como un brillo sátiro,
bautizado en la historia,
como un bohemio interrogante
de vuelo acaramelado,
delirante de humo.
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