El cañón lunar sostuvo el milagro de la liebre:
candil exaltado en las ojeras del humo.
La hierba de águila giró sobre tornillos.
La puerta de saliva ya pedía bisagras
nuevas.
Subía por la nuca la escalera diurna.
Fortuna y la muerte coronaron los
circuitos.
Dos llaves desdentadas forzaron el fulgor
violeta
y dejaron al aire sin energía torcida.
Quedó el motor de aliento latiendo en las
venas.
Unidad, hilo suelto, ya pedía el jugo del
morfema.
Con aquel clavo vivo la placa soldaría
frontera con frontera, tendón con tendón
seco.
Pero entró la intemperie con tijera ciega
y dejó media patria bajo olla a presión.
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Ivette Urroz.
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Hipocampos de desnudez azafranados,
estrella-clip en un vocablo apresado.
Un cauce por dentro, sofocado, herido,
cose telarañas sobre escarcha articulada.
Asciende el jazmín, mal soldado,
detrás de un resto de oro ya perdido.
Aletazo de opulencia, verbo escondido:
sigue creciendo, cromo alterado.
El botón abre un muelle a puño cerrado,
y tiembla en la hidrografía una señal
torcida,
con hambre de color bajo el costado.
Instrumento ocre en deriva limpia,
radar hundido en su charca retenida,
matorral eléctrico, pecho crispado.
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Cábala de sal y cobre sobre el umbral,
rozando el fósforo turbio del insomnio.
Unas fauces de lámpara y un aullido de
aluminio
mueven una campana detrás del delirio.
Viene agua satinada por el círculo tullido
y da contra el pecho inseguro del yeso.
Por cada estría declamada en voz baja,
el candado duplica su pisada.
Un bisonte de miedo drena la demora
y deja en la garganta un rumbo torcido,
mientras la brisa, con luz de alarma,
cubre de velas los confines mansos.
Abajo, una sierpe doblada en cruz
clava la cera en la parte más alta.
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Un temblor detenido en la mirada:
zumbido azul detrás del ventanal.
La luz, peinada por un cable seco,
iba cerrando el párpado del campo.
De peña a peña, el azadón replegado,
con chatarra espiando en los alambres,
abría un cauce blanco hacia lo inmóvil
que espera bajo un cerro sin cordal.
Todo, apenas alzado en los hervores,
parecía avanzar turbado en espigas:
un paisaje en sigilo, caminante.
Y alrededor, el mundo, allí varado,
oscurecía dentro del trigo portátil,
breña vencida ya por el aire.
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Chordón: trama roja bajo la espina,
vidrio con pulpa en estado de brasa,
semilla que mastica su propia púa,
jarabe retenido en la luz blanca del
frasco.
En la zarza, la piel aprende a distinguir
el azúcar dormido en la maleza,
la mancha carmesí cosida a la mesa,
el fermento que respira en la cuchara.
La rama inclina el gozo de la fruta
hacia un olvido verde de surco y de
siembra,
hacia el mecanismo húmedo del verano.
Queda un destello dulce en el tarro,
queda el rojo prendido a la baya bronca,
queda el chordón cerrado en su carne.
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La liposucción deja marcas rectas,
faja cerrada sobre el abdomen,
drenajes activos, líquido seroso,
gasa fijada al borde de la cánula.
Flancos y espalda: zonas infiltradas,
sedación medida, control clínico,
la sonda desplaza grasa y sangre,
el cuerpo responde con edema.
Luego regresa el tacto por sectores,
cede el hematoma, baja la presión,
la piel admite otra superficie.
No hay milagro aquí: tubo, mano, cálculo,
contorno obtenido bajo compresión,
y una cicatriz pequeña que lo firma.
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En la almendra va la trama activa,
de ahí la adelfa, el clavel y la dalia;
en la cifra, la carga que lo ordena
queda en señal mínima y cautiva.
La flor se da completa a la retina:
forma, materia, luz, balance, peso;
la marca carga fricción y proceso
hasta cumplir su pauta en la materia.
La tierra empuja savia, filo, veneno,
la guerra y el amor, también la mente
que abre su red más allá de la cerca.
Y en el signo se mira el punto bravo:
depósito puntual, resto latente,
secreto material de cuanto existe.
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Astillas de ansiedad sobre la mesa,
polvo en la ranura de la llave,
costra oscura al borde de un cable,
humedad adherida a una pieza.
Arena de espera dentro del vaso,
hollín pegado al borde del ladrillo,
nudos de fiebre en alambres torcidos,
aire de taller cerrado, escaso.
Todo bajó por ductos y pasillos
hasta el lugar donde la vista falla,
donde volver no ofrece superficie.
Fueron metal, saliva, gas, tornillos,
humo girando dentro de una malla,
y ese motor vacío: el tiempo.
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Los milímetros duros de la vida
se miden por aleaciones y reveses.
Oro y plata ajustan su dictamen
sobre la vuelta breve del estrado.
Hay un reflejo frío de la herida
pegado al costado del esfuerzo:
resistencia, sudor,
bajo cintas ciegas, con más brillo.
Banderas y clamor al pie del podio;
la marca persiste, aunque serena.
El tropiezo también figura y pesa.
Ay, qué descalabro el del que pierde:
solo queda brindar con la reserva,
con un amargo bronce en el cuello.
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El envoltorio, dura ironía instantánea,
se seca en basalto con tal prisa
que, demolido al llegar, se vuelve calcáreo
para lubricar entre los tendones.
Los matasellos son más que modales:
un paquete atado, fiel a la ficción.
Habitan la soledad, el ánimo de la cornisa
y el revés oculto de las sorpresas.
Cajas de registros, de rutinas rápidas,
encienden direcciones, lumbres y
estampillas
en el camión anónimo del pedimento.
Como si el envío no tuviera nombre:
apenas agota el ruido de sus manías
y marca los senderos de su ruta postal.
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En diferentes salas
se ha examinado la vigilia
fugaz de un monitor:
pantalla clínica,
mezcla de latido y cableado.
Dedos fríos
regulan el voltaje mínimo,
la calma del registro,
los márgenes de una línea
que no termina de ceder.
Ya sea junto a la camilla
o en la penumbra de un cubículo,
nadie que haya vivido cerca de una sala
desconoce los signos
de su dialecto eléctrico.
Su pulso es sistólico:
materia inmóvil
con insistencia propia.
Para ese aparato,
la vida cabe en un trazado,
el tiempo adopta forma de alarma
y persistir consiste en no aplanarse.
También se ha visto su caída:
el ritmo cede,
la onda se adelgaza,
la línea toca el silencio
y el procedimiento vuelve a empezar.
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Entre la gramática lodosa de las calles,
la madrugada devora sus propias palabras.
Con tanta oscuridad en los laberintos
sanitarios de las cosas cercanas,
la soledad deja huellas de arcilla,
como quien camina bajo un día lluvioso.
Textos de polvo caliente le toman el pulso
a la vida.
Alguien con caites se detiene frente a mí.
Lo miro: trae un lápiz terroso en la mano.
—Mira el desorden —dice, con gracia—. Mira
las ideas
que se desarman con cualquier torbellino,
encorvadas en mundos falsos.
La gramática lodosa es una tilde con tobillos,
imperfectos trazos sobre el puré de la
arena,
y se derrama a chorro.
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La imagen helada reclama
la delicia del espacio venidero:
imposible péndulo encadenado.
Pregunta la bocina, al oponerse;
sus candelabros se atraen
con el nervio del cosmos.
En medio de mil dólares desventurados,
en sabores de espina y de ausencia,
se mezclan las máquinas de vapor
de colores imprecisos.
A través de fresas del temblor
se invocan con el dedo de la razón.
Todo pasa por un colador anaranjado,
y, cuando ya resuenan las líneas
rebosantes,
alguien toma un pedazo de luz y de sonido.
Después es una estrella en estallido,
porque es imagen, péndulo y máquinas:
un grito de amarre
o dínamo del colmillo vegetal.
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La casaca bordada desafía
el brillo que insiste en romantizar el
tiempo.
Un traje de gala, rojo,
sostiene siluetas de hombros alfilerados.
Alguien mira, angustiado, el ritmo del
encaje
y cede al hechizo de un instante
que lo empuja otra vez hacia el pasado,
como si girara dentro del frío.
Un filamento eléctrico vibra en los hilos,
atado a un eclipse rojo,
en la costura difícil que atraviesa el
mundo.
Bajo el velo del instante, la casaca
deshace el tedio.
Todo se vuelve satén y transparencia,
y vestirla basta para que el decorado
asombre.
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Ojos tercos siguen mirando
las pausas sucias
abiertas en la gruta del miedo.
La noche duele
cuando cruza el pecho
como un violín ardiendo
sobre el instinto.
Dos botones oscuros
sostienen su lengua
de aire dormido
bajo el cerco de la magia.
Se quiere leer
en la cara fría del madero
una respuesta.
Pero no.
Sólo hay hilachas de tragedia,
espuma de estrellas guturales
sobre los cardos heridos
de los párpados.
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La retórica febril de lo absurdo
se desarma en un trigo desflecado
antes del pío quinto, en su apogeo,
en la quemadura furiosa que busca vida,
en un parpadeo telepático que pierde
su brújula
cuando el vino escasea
en la pantufla revolucionaria de los
dioses,
en quien remoja las estadísticas del
manoseo,
en quien deja de menstruar
y recoge pedazos de muñecas.
La retórica febril busca su virginidad,
a control remoto, en el tampón de la
soledad,
y ahora, ungida de roja acuarela,
busca una prueba sin censura
que demuestre la sangre del bien y del mal.
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La serpentina se reconoce dichosa
cuando la hora agria le devuelve su espiga
tenaz y su caudal,
cuando la vasija de la tortilla mística
regresa en flor
con la textura del agua sin filtro en la
boca,
cuando decide que un día sabrá guardar
la distancia sin vaivenes
y comprenderá que el paso por el mundo
sólo fue un claro artificio de piedra
arrugada,
semejante a la existencia.
Los pliegues del vacío exhalaron la muerte
y la roja corrupción de la hamaca;
se impuso el murmullo de la pancarta,
el resuello ácido de un cabello ya cadáver.
Siempre se desfogaban, desde los
cuadrantes,
los globos azules de la tarde,
hasta que el insulto carbónico saltó el
muro crepuscular
y el maíz con esteroides,
prematuro,
apareció en silencio en la alcoba.
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Todos los derechos reservados.
Palabra de hierro, metal desprendido,
duermes en tus labios de reposo.
Si a este ruido de orillas y pensamiento
le niegas hoy los besos y el deseo,
carnosidad que en su fervor ha besado
la voz del cielo en la aflicción de mañana,
bajo la magia del ósculo dolido
que en el clavel de la muerte te cincela:
mira, boca, al que ayer rozó fuego de agua.
Pon el aliento de la tarde, vuelto seda,
sobre lo que amas en un beso cristalino.
Sí, belleza labial, no corriges luego el
verbo,
se cuelga la palabra de tu temblor,
y la idea, hecha estatua, sigue su camino.
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Tacones imperiosos, puntas descolladas,
calzado de ceremonia y lumbre:
para mi altura, la mejor pasarela;
para los pasos, zapatos de paraíso.
Los más brillantes cuanto más usados,
los más afilados cuanto más andados,
esplendorosos, como un sol del mediodía
en el último tramo de una mirada.
Como un anillo en el dedo del deseo,
se ajustan al deleite de los tropiezos,
leves como un respiro en las plantas de los
pies.
Siguen su marcha, suaves y firmes,
dejando un reposo que prolonga la vida,
batiendo con su confort las asperezas del
cansancio.
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Lava con temor de fungosa esperanza,
almohada sin freno, tacto que gotea,
nervios falaces, altiplano de hormiga,
libertad tapiada de cierto gladiolo.
Menstruantes estrellas en el pezón de la
tarde,
grato colmillo de espuma prismática,
buche de risa caliente, cafeína fogosa,
sulfato de llanto en cañas nocturnas.
Del polvo derrotado en tomillo nupcial
se alimentó el domingo de anilina,
enramado por el minuto soñado de un verso.
Mas colocó su guitarra sedienta, abono de
luna,
para dar humo de encanto y quietud
que la ventura de las cuevas no concede.
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Arde el sonido bajo su máscara de viento.
La noche se vacía, aspirando pedacitos de
alambre.
Y la caoba, pegada al vidrio, se aferra al
torso y a los brazos
del agua
y mira pasar el tiempo con alas torpes.
En esta hora, una hierba iracunda circunda.
El roble carga la pena de un avestruz,
y el cuaderno en limpio repite
su hierro triste.
Un estómago entra en la sombra, con pausa
de baba,
bebe lo que queda del mito
en cántaros sucios de sueño.
Pasa sobre el fango el martillo
y sacude el aliento del naranjo,
como si quisiera romper
el armazón de unos ojos cerrados.
Desde lejos,
una nube de ginebra sigue encendida,
pero en la sensación de los rieles
también el candil aprendió a marcharse.
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Ivette Urroz.
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El callejón, vertiginoso, va hipertenso
y se tropieza, abrumador, al recado
del jarabe gatuno que estrangula
el verdecer de la poesía que enferma.
Y es amarillo ungüento de blanco tormento,
la sustancia de un bisbiseo cerebral
que se extiende hasta una metáfora de
alivio,
fluctuando sus ayes en aguas benditas.
Una vez, maremotos pétreos del cuerpo,
bajo la derrota clara, en cuyo dolor
la carne protesta: la palabra mezcla el
cartílago
del talle largo del resquebrajado silencio.
Un brebaje de baba revive en la butaca que
pide
pastilla Divina, pero sigue fuera de
servicio.
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Ivette Urroz.
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Descubro a gusto hipertermia de estío.
Vocerrón de pradera, sin clavel ni
tornillo,
y lengua de etiqueta a punto de hablar.
Palidez de valle tallado en bronce.
Pez de luz con gentilicio propio.
Vestido en sombra animada,
se despoja en hiel el error de la vigilia
y desanuda un diluvio.
Quebrar la noche en corazones de alivio:
la arboleda de mullida cuna temblorosa,
mamparas rabiosas de liquen,
segmentos, portaobjetos restringidos,
que en su papelera planifican petrificar
la historia.
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Ivette Urroz.
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El milenio de la noche no calcula el
tiempo,
la sorpresa del fósforo en la hierba,
su tiniebla impura fluye hacia la madera
rugosa, rostro de lluvia que no demora.
Piernas de un instante: se impone la deuda
de filamentos mojados;
al final, cede el salto
a la plenitud del ojo que acopia.
Alacenas que se juntan en lo escogido,
alcantarilla que muere con nombre propio,
ablandada en la despedida incompleta.
En el fracaso de su forma, la pluma
desconoce
el asiento y termina cabeceando el dolor,
rendida a la par de su aritmética.
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El tallo sucumbió cuando empezó el metal,
y después de la tormenta cayó la astilla.
Qué raro es, para una palabra todavía viva,
mirar el mundo y no sentir su vibración.
Las nubes parecen un avispero:
la lluvia cae abajo, sometida;
la vanidad avanza espesa, como aceite,
y desplaza lo que quiso fijarse.
Cómo delimitar una rama del desastre.
Dónde pone la sed su beso
si la superficie es pura aspereza,
si ya roza la distancia del llanto y la
hierba.
Cómo sorprende el silencio en campo abierto
si el corazón no aprende: late en carne,
brilla en el hilo de su enigma.
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Ivette Urroz.
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Es la cebolla un manantial de llanto,
sin compasión, hiere a flor de piel;
su filo desata la memoria
de una antigua y muda insurrección.
Los gestos se desdibujan en el tajo,
deshaciéndose en un amargo altar;
la mirada, nítida, se empaña,
presa fácil de este manantial.
Es la cebolla el origen del conjuro,
verdugo en la cocina, inquisidor,
que enciende en los ojos la protesta.
Arden, presas de un ciego resplandor,
y en su efímero y hondo cautiverio,
todo estalla en un llanto redentor.
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Alambres de raíz, fondo oscuro,
tu corazón extrañó la historia circular,
alza el foco terminal del blanco,
enlodado de astro y combustión.
Niegas al diamante, energía pura
que apareció para el brillo y para el
fuego;
número mineral, pulido sobre oro visual,
sistema de proteínas y exceso dócil.
Nudo de esmeralda que deforma el ridículo
bajo el reloj espléndido de la madrugada,
las comas sostienen su recurrencia.
En cuatro sumas se aturden las facetas
implantadas en el iris de la vida,
y en cada ceguera cierra el anillo.
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Ivette Urroz.
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El aluminio pensativo amasa duda híbrida,
la dócil ley del átomo, limitada y tensa.
En cada nervio del plomo o despojo yermo,
un tornadizo chiste de gluten milagroso.
La azotea estéril, por víctima, se deshizo
con las estatuas de bujías fijas y
vencidas.
En el contorno tenaz de la fuga de la
bellota
que mezcló con una sílaba su aire
fronterizo.
Residuos agrios del tiempo para nombrarlo,
y el lento durazno de una probeta de ensayo
estanca el asombro en una mejilla cautiva.
Se ciñe a su trueque de ventiladores
pasivos,
inerte, apenas desalmado en bronce,
en el triple rumor de calmas desatadas.
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Emails, con el mercurio de su genio,
antes tragaluz atribulado de transmisores,
incubó en su mente los mecanismos pujantes
de la retina dorada del germen cristalino.
El picotazo temido, prótesis de la
ausencia,
con sus coordenadas pavorosas y apacibles,
de su dedo tronante en el coágulo trunco
aromó sus maduros logos intoxicados.
No de cualquier modo ocurre el colapso:
en cada lastre del aire grazna el kerosene
cuando su chasis iracundo bajo un puente
arrastra,
el desgaste de la contraseña que enturbia.
El murmureo
de su oxígeno ilegal, voces del sarro, los
junta
en la sazón del crepúsculo último modelo.
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Un misil desesperado en la endorfina:
folículo de fuego y asfixia,
llega su clave mayúscula
al plato del sonido.
Huye el hueso sin haber imaginado:
el cartílago es antes que el rugido,
alboroto de células que plantará
acertijos en el hígado del cosmos.
Opera la rabia, solidifica la mentira;
el delfín que retoñece en médula esquiva
atormenta el jugo de su biliosa pregunta.
Y bajo cero, su mar oscuro
lleva el fiordo que avanza,
blanqueando su materia impura.
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Cervezas asoleadas sobre los días.
Tibiezas en el silencio; un paréntesis
anega
borradores de disculpas que se apilan
con un mapa de sátiras bajo el mentón.
De pecho entero a cejas intravenosas.
Firmes placas tectónicas se aglomeran
en la piedra asexual que los ojos rozan.
Tanteo de un satélite en dialecto ausente.
Ni chocolates, ni circuitos en desvelo,
ni nostalgia de vidrio en el precipicio,
ni la mancha sin rostro de la pared dental.
Un cacho amaestrado en la taza del perdón.
Una película suturada a un aliento ebrio,
donde un pantalón nunca se agita ni se
gasta.
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Ivette Urroz.
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El polvo de la hipérbole en la cornisa de
la historia,
línea paralela entre accidentes blancos
del éxtasis: la Barbie de los helicópteros
rasga el lado favorito de la entropía
dialéctica.
Consumada miopía. Gafas sentenciadas
ya blanquean. Se volverán preguntas
sanitarias
de culpa y piel de los segmentos,
la fauna vengativa de la belleza retorcida.
Reconfigura otra vez. Alunizaje en alta
tensión
inclina cabezas convocadas al duelo.
Insolencia del perdón: una pierna ebria
celebra su temblor de antorcha helada.
Todo flota en el vuelo de la hipérbole de
los días.
Toda capa de cerebelo desenfocado se
autoimpone.
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A oscuras el calcio regula
la ventana oblicua del futuro
la loza libra batallas de hollín
en una arena movediza
el balcón de la pena traspasa
sus límites eléctricos
los colmillos calibran
la franja enferma del cielo
las amígdalas crepitan
en bayonetas deformes y capilares
los retratos corticales
procesan el desayuno viudo del humo
tractores de luz
repelen zancudos de pupilas blandas
el atolladero se oxida
en terciopelo de minerales muertos
una sopa ramen desconfía
de su prisión en movimiento axial
el pavimento ejecuta
su venganza desde
la cartera envenenada
,
el insomnio del zepol
fermenta litio en la casa
del alba
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Un acercamiento sigiloso de hormonas
turbadoras
al borde operativo de la memoria
recuerdos usados del mundo que oprimen
como superficie de espejo de rostro calmo
ojos cerrados de orillas vacilantes
en tarea de observación
bisturí desprendido sin fricción
del cuerpo ausente
desde lejos un periscopio en movimiento,
átomo de rugido metálico
palabras enflaquecidas devueltas
al cajón del silencio
mecanismo tenso manejado
por duda comprimida
frases mínimas de la rueda
en intento de señales nerviosas
reflejo extraño
desconfigura el lenguaje
borde resbaloso cordal
de la máquina activa
zona desierta
con materia flácida adherida
antiguo dolor despoblado
calmó la sed, ahora persiste
una imagen compacta y vacía
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Sílfide del membrillo que al sable resiste,
anunciando canapés y regando caracolas;
se entrega en juncos desdoblados
a la orilla húmeda de equilibrios piojosos.
Se pulveriza en mosquitos alcahuetes
al son del sarcasmo que cuchichea profecías;
el montaje prueba el alboroto
de la amargura que se comprime en las
alturas.
Sílfide del membrillo, patética y dispersa,
la lanza de las cordales regalada,
¿no es cierto que ese lamento es delicioso?
Pues para el pecho en encierro estrafalario
hay una opción más ruda todavía:
el sobresalto de la locura devora su
aurora.
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La jabalina del sudor dejó en el látex
las anarquías del figureo de órbita
arqueada,
los arcos, los acentos. Todo desfigurado:
sepulturas del tiempo, reflejadas y
perdidas.
De algún modo el mineral manso y claro
sucumbió al tanteo; habladurías silenciadas
seducen con razones el polvo del pecado,
su identidad —manzana— resonaba.
Se aferran al rescoldo, conmovida,
la esfera de risas y de despojos,
abrazada al vacío por sus otras vidas.
Se dispensa el encuentro de esos elementos:
mientras madrugan todos sus microbios
con reglas de cálculo —adelgazan
geometrías.
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Acordonado el huracán, bien desigual,
se deshidrata en galeras octosílabas.
Orgánico, con sus abrigos, el reproche
fiero
en manglares y sal calla y espera la noche fría.
El glotón elemento en materia filosofada
se monetiza sobre el talón más halagador.
Y de rictus, en la radiosa melancolía, pasa
indolente por el mundo en aguas dactilares.
Embotado se lamenta, sí, enérgica y
festiva;
con su maraña, la menudencia vistosa
va reanudando tercetos porque todo vibra.
Pero lo más monocromado y virulento
es el pretérito del tacómetro esquivo,
donde torpedea reuma en su carromato
tropical.
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Tibia hondonada, navío impaciente,
hojalata herida que al suponer se balancea,
en la noche intrépida lame cinco mil
fuegos,
perdiéndose en la cordura gris ya bien disfrazada.
El faro, en retazos multicolores, evalúa
sobre horquetas y kilos del tiempo su
sacudida;
en la gemología divina los lapsos olfatean
y electrifican protoplasmas de bengala.
En sus postigos los errores eran gafas
indómitas
y caía de sus látigos un jade feroz y
maniatado;
sus breves pasajes eran el reto del
bolillo.
No cabe en la casilla del cuerno
complaciente
que hoy confiesan sus dudas, caporalmente,
para enlazar los vórtices en la cosquilla
del cuarzo.
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Aquí, en el vacío que el ajedrez perfora,
un tacto de grutas finge el rojo azafrán.
Ya en décimas cabales, en píldora absorta,
carne y fruta envejecen en su rápido
escalafón.
Una espaciada madera, sepulcro de la nuca,
el nunca de la cisterna se desgaja
extranjero;
designa su dulce dorso de angustiosa
frontera
y con idiotizados mamelucos lo circunda.
Panizales de huesos híbridos acongojan
el margen terrestre de la estrofa.
Ya la choza se despinta. El mogote sojuzga
su esdrújula radiante en el frío.
El compás sobrevive en una espada abatida.
La estrechez de una lejanía en ganglios
intercede.
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