El vocablo menguante

Me arrebata la luna aliñosa hasta el empacho
de contarme su historia discordante.
El remolino textea en su vientre de bemol.
 
¿Dónde arrojas el cóncavo secreto:
como un bostezo blanqueado de estrellas,
como una fantasía borrascosa de murmullo extrañado,
apenas cenizas de platino burbujeante
que se retractan al mirarme?
 
Pulmón de luz que vocifera su sonido
equidistante y áspero, me define
y aflora entre sepulcros abollados.
 
¿Estoy de paso, a la sazón, en el cuarto
menguante que delata mi vocablo?
 
Luna de plata, delegas mi delirio
en la entrepierna del calendario.
 
Estiletes noctívagos y jeringas
de girasoles en media luna
se multiplican dentro de una
noche cargada de palabras.
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2026
 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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