Balanzas del lunes

Lunes, rosa de luz, desciende casi incierto,
como un leucocito dorado que no sabe su herida;
besas galaxias turbias con un genio despierto
y dejas en el henequén una historia encendida.
 
Vistes de mar juvenil al amor que se ha abierto,
pones plasmas líquidos en la tarde admirada;
tu métrica agita balanza, levanta melena y huerto,
y el aire se vuelve un cono de una torre oxidada.
 
El compás te espera para alzarse de diente y pluma,
el generador se enfría cuando tu glóbulo llega;
inyecciones grises sueltan listones en la espuma.
 
Nada ignora su osamenta cuando el día se pliega:
lunes, donde lo vivo en un carrete a las cosas perfuma
y hace castañear el mundo bajo un dardo que niega.
 
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© 2025 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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