La brisa, negra herida y parca

 

La brisa, negra herida y parca. Pienso y lloro.
Aspiro extravagancia en diluvio lisonjero.
Me condenso lívidamente; Manso reloj en altamar.
Sobrevuelo, impasible ardor de una soledad ciega.
Depuro, mitad tigre mitad piraña en rumoreo
con floreos que amenguan frutas en los siglos.
Flotante en aire, amortajada de sonrojos,
desacoplo tristes turgencias. ¿Me arrulla el mar?
Si, mis peces inmaculados con verde amargor
me mira la tozuda simplicidad; descuelga ceguera,
apesta su desahogo; suministra, ríspida lontananza
descomunal de vez en cuando, mi dulce antorcha,
hay más semejanzas en estas líneas antojadizas,
con tus presentimientos, que lamentan vientos,
malvado humo, tranco coqueteo; el ensanche,
con blanqueado cortejo, en la genitalidad de la noche.
Ivette Mendoza Fajardo