Hipocampos de desnudez azafranados,
estrella-clip en un vocablo apresado.
Un cauce por dentro, sofocado, herido,
cose telarañas sobre escarcha articulada.
Asciende el jazmín, mal soldado,
detrás de un resto de oro ya perdido.
Aletazo de opulencia, verbo escondido:
sigue creciendo, cromo alterado.
El botón abre un muelle a puño cerrado,
y tiembla en la hidrografía una señal
torcida,
con hambre de color bajo el costado.
Instrumento ocre en deriva limpia,
radar hundido en su charca retenida,
matorral eléctrico, pecho crispado.
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© 2026
Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Cábala de sal y cobre sobre el umbral,
rozando el fósforo turbio del insomnio.
Unas fauces de lámpara y un aullido de
aluminio
mueven una campana detrás del delirio.
Viene agua satinada por el círculo tullido
y da contra el pecho inseguro del yeso.
Por cada estría declamada en voz baja,
el candado duplica su pisada.
Un bisonte de miedo drena la demora
y deja en la garganta un rumbo torcido,
mientras la brisa, con luz de alarma,
cubre de velas los confines mansos.
Abajo, una sierpe doblada en cruz
clava la cera en la parte más alta.
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Un temblor detenido en la mirada:
zumbido azul detrás del ventanal.
La luz, peinada por un cable seco,
iba cerrando el párpado del campo.
De peña a peña, el azadón replegado,
con chatarra espiando en los alambres,
abría un cauce blanco hacia lo inmóvil
que espera bajo un cerro sin cordal.
Todo, apenas alzado en los hervores,
parecía avanzar turbado en espigas:
un paisaje en sigilo, caminante.
Y alrededor, el mundo, allí varado,
oscurecía dentro del trigo portátil,
breña vencida ya por el aire.
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Chordón: trama roja bajo la espina,
vidrio con pulpa en estado de brasa,
semilla que mastica su propia púa,
jarabe retenido en la luz blanca del
frasco.
En la zarza, la piel aprende a distinguir
el azúcar dormido en la maleza,
la mancha carmesí cosida a la mesa,
el fermento que respira en la cuchara.
La rama inclina el gozo de la fruta
hacia un olvido verde de surco y de
siembra,
hacia el mecanismo húmedo del verano.
Queda un destello dulce en el tarro,
queda el rojo prendido a la baya bronca,
queda el chordón cerrado en su carne.
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La liposucción deja marcas rectas,
faja cerrada sobre el abdomen,
drenajes activos, líquido seroso,
gasa fijada al borde de la cánula.
Flancos y espalda: zonas infiltradas,
sedación medida, control clínico,
la sonda desplaza grasa y sangre,
el cuerpo responde con edema.
Luego regresa el tacto por sectores,
cede el hematoma, baja la presión,
la piel admite otra superficie.
No hay milagro aquí: tubo, mano, cálculo,
contorno obtenido bajo compresión,
y una cicatriz pequeña que lo firma.
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En la almendra va la trama activa,
de ahí la adelfa, el clavel y la dalia;
en la cifra, la carga que lo ordena
queda en señal mínima y cautiva.
La flor se da completa a la retina:
forma, materia, luz, balance, peso;
la marca carga fricción y proceso
hasta cumplir su pauta en la materia.
La tierra empuja savia, filo, veneno,
la guerra y el amor, también la mente
que abre su red más allá de la cerca.
Y en el signo se mira el punto bravo:
depósito puntual, resto latente,
secreto material de cuanto existe.
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Astillas de ansiedad sobre la mesa,
polvo en la ranura de la llave,
costra oscura al borde de un cable,
humedad adherida a una pieza.
Arena de espera dentro del vaso,
hollín pegado al borde del ladrillo,
nudos de fiebre en alambres torcidos,
aire de taller cerrado, escaso.
Todo bajó por ductos y pasillos
hasta el lugar donde la vista falla,
donde volver no ofrece superficie.
Fueron metal, saliva, gas, tornillos,
humo girando dentro de una malla,
y ese motor vacío: el tiempo.
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Los milímetros duros de la vida
se miden por aleaciones y reveses.
Oro y plata ajustan su dictamen
sobre la vuelta breve del estrado.
Hay un reflejo frío de la herida
pegado al costado del esfuerzo:
resistencia, sudor,
bajo cintas ciegas, con más brillo.
Banderas y clamor al pie del podio;
la marca persiste, aunque serena.
El tropiezo también figura y pesa.
Ay, qué descalabro el del que pierde:
solo queda brindar con la reserva,
con un amargo bronce en el cuello.
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El envoltorio, dura ironía instantánea,
se seca en basalto con tal prisa
que, demolido al llegar, se vuelve calcáreo
para lubricar entre los tendones.
Los matasellos son más que modales:
un paquete atado, fiel a la ficción.
Habitan la soledad, el ánimo de la cornisa
y el revés oculto de las sorpresas.
Cajas de registros, de rutinas rápidas,
encienden direcciones, lumbres y
estampillas
en el camión anónimo del pedimento.
Como si el envío no tuviera nombre:
apenas agota el ruido de sus manías
y marca los senderos de su ruta postal.
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En diferentes salas
se ha examinado la vigilia
fugaz de un monitor:
pantalla clínica,
mezcla de latido y cableado.
Dedos fríos
regulan el voltaje mínimo,
la calma del registro,
los márgenes de una línea
que no termina de ceder.
Ya sea junto a la camilla
o en la penumbra de un cubículo,
nadie que haya vivido cerca de una sala
desconoce los signos
de su dialecto eléctrico.
Su pulso es sistólico:
materia inmóvil
con insistencia propia.
Para ese aparato,
la vida cabe en un trazado,
el tiempo adopta forma de alarma
y persistir consiste en no aplanarse.
También se ha visto su caída:
el ritmo cede,
la onda se adelgaza,
la línea toca el silencio
y el procedimiento vuelve a empezar.
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Entre la gramática lodosa de las calles,
la madrugada devora sus propias palabras.
Con tanta oscuridad en los laberintos
sanitarios de las cosas cercanas,
la soledad deja huellas de arcilla,
como quien camina bajo un día lluvioso.
Textos de polvo caliente le toman el pulso
a la vida.
Alguien con caites se detiene frente a mí.
Lo miro: trae un lápiz terroso en la mano.
—Mira el desorden —dice, con gracia—. Mira
las ideas
que se desarman con cualquier torbellino,
encorvadas en mundos falsos.
La gramática lodosa es una tilde con tobillos,
imperfectos trazos sobre el puré de la
arena,
y se derrama a chorro.
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La imagen helada reclama
la delicia del espacio venidero:
imposible péndulo encadenado.
Pregunta la bocina, al oponerse;
sus candelabros se atraen
con el nervio del cosmos.
En medio de mil dólares desventurados,
en sabores de espina y de ausencia,
se mezclan las máquinas de vapor
de colores imprecisos.
A través de fresas del temblor
se invocan con el dedo de la razón.
Todo pasa por un colador anaranjado,
y, cuando ya resuenan las líneas
rebosantes,
alguien toma un pedazo de luz y de sonido.
Después es una estrella en estallido,
porque es imagen, péndulo y máquinas:
un grito de amarre
o dínamo del colmillo vegetal.
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La casaca bordada desafía
el brillo que insiste en romantizar el
tiempo.
Un traje de gala, rojo,
sostiene siluetas de hombros alfilerados.
Alguien mira, angustiado, el ritmo del
encaje
y cede al hechizo de un instante
que lo empuja otra vez hacia el pasado,
como si girara dentro del frío.
Un filamento eléctrico vibra en los hilos,
atado a un eclipse rojo,
en la costura difícil que atraviesa el
mundo.
Bajo el velo del instante, la casaca
deshace el tedio.
Todo se vuelve satén y transparencia,
y vestirla basta para que el decorado
asombre.
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Ojos tercos siguen mirando
las pausas sucias
abiertas en la gruta del miedo.
La noche duele
cuando cruza el pecho
como un violín ardiendo
sobre el instinto.
Dos botones oscuros
sostienen su lengua
de aire dormido
bajo el cerco de la magia.
Se quiere leer
en la cara fría del madero
una respuesta.
Pero no.
Sólo hay hilachas de tragedia,
espuma de estrellas guturales
sobre los cardos heridos
de los párpados.
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La retórica febril de lo absurdo
se desarma en un trigo desflecado
antes del pío quinto, en su apogeo,
en la quemadura furiosa que busca vida,
en un parpadeo telepático que pierde
su brújula
cuando el vino escasea
en la pantufla revolucionaria de los
dioses,
en quien remoja las estadísticas del
manoseo,
en quien deja de menstruar
y recoge pedazos de muñecas.
La retórica febril busca su virginidad,
a control remoto, en el tampón de la
soledad,
y ahora, ungida de roja acuarela,
busca una prueba sin censura
que demuestre la sangre del bien y del mal.
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La serpentina se reconoce dichosa
cuando la hora agria le devuelve su espiga
tenaz y su caudal,
cuando la vasija de la tortilla mística
regresa en flor
con la textura del agua sin filtro en la
boca,
cuando decide que un día sabrá guardar
la distancia sin vaivenes
y comprenderá que el paso por el mundo
sólo fue un claro artificio de piedra
arrugada,
semejante a la existencia.
Los pliegues del vacío exhalaron la muerte
y la roja corrupción de la hamaca;
se impuso el murmullo de la pancarta,
el resuello ácido de un cabello ya cadáver.
Siempre se desfogaban, desde los
cuadrantes,
los globos azules de la tarde,
hasta que el insulto carbónico saltó el
muro crepuscular
y el maíz con esteroides,
prematuro,
apareció en silencio en la alcoba.
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Palabra de hierro, metal desprendido,
duermes en tus labios de reposo.
Si a este ruido de orillas y pensamiento
le niegas hoy los besos y el deseo,
carnosidad que en su fervor ha besado
la voz del cielo en la aflicción de mañana,
bajo la magia del ósculo dolido
que en el clavel de la muerte te cincela:
mira, boca, al que ayer rozó fuego de agua.
Pon el aliento de la tarde, vuelto seda,
sobre lo que amas en un beso cristalino.
Sí, belleza labial, no corriges luego el
verbo,
se cuelga la palabra de tu temblor,
y la idea, hecha estatua, sigue su camino.
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Tacones imperiosos, puntas descolladas,
calzado de ceremonia y lumbre:
para mi altura, la mejor pasarela;
para los pasos, zapatos de paraíso.
Los más brillantes cuanto más usados,
los más afilados cuanto más andados,
esplendorosos, como un sol del mediodía
en el último tramo de una mirada.
Como un anillo en el dedo del deseo,
se ajustan al deleite de los tropiezos,
leves como un respiro en las plantas de los
pies.
Siguen su marcha, suaves y firmes,
dejando un reposo que prolonga la vida,
batiendo con su confort las asperezas del
cansancio.
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Lava con temor de fungosa esperanza,
almohada sin freno, tacto que gotea,
nervios falaces, altiplano de hormiga,
libertad tapiada de cierto gladiolo.
Menstruantes estrellas en el pezón de la
tarde,
grato colmillo de espuma prismática,
buche de risa caliente, cafeína fogosa,
sulfato de llanto en cañas nocturnas.
Del polvo derrotado en tomillo nupcial
se alimentó el domingo de anilina,
enramado por el minuto soñado de un verso.
Mas colocó su guitarra sedienta, abono de
luna,
para dar humo de encanto y quietud
que la ventura de las cuevas no concede.
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Arde el sonido bajo su máscara de viento.
La noche se vacía, aspirando pedacitos de
alambre.
Y la caoba, pegada al vidrio, se aferra al
torso y a los brazos
del agua
y mira pasar el tiempo con alas torpes.
En esta hora, una hierba iracunda circunda.
El roble carga la pena de un avestruz,
y el cuaderno en limpio repite
su hierro triste.
Un estómago entra en la sombra, con pausa
de baba,
bebe lo que queda del mito
en cántaros sucios de sueño.
Pasa sobre el fango el martillo
y sacude el aliento del naranjo,
como si quisiera romper
el armazón de unos ojos cerrados.
Desde lejos,
una nube de ginebra sigue encendida,
pero en la sensación de los rieles
también el candil aprendió a marcharse.
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