El hipo quebradizo del horizonte

Sorbo que custodia el raro estorbo
de una cordura con párpados de pesadillas,
lleva dos verdades tensas en la frente
y en el torso un sol de rugiente horario.
 
Con la postura seca de un armario
se eleva sobre el tálamo, casi impaciente,
y al tocarle los pies, mansamente,
la fuerza de la lluvia muerta se hace osario.
 
La visión ciega duerme en su remolino oscuro,
mientras mil rumbos guardan su punto erizado
con pisadas de animal grave y burlesco,
 
que mide el hipo quebradizo del horizonte,
aunque no respira.
Tal como una aurora neurótica y gigantesca
que mira el mundo con un ingenio de oropel.
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2026
 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Triángulo a oscuras

Un rastro de acierto en la hilaridad del viento,
en la hogaza corrugada de ciertos letargos,
sobre el léxico que ondula y estrecha los tejidos,
en viejos macareos que dejaron de negar
un semblante de bravura.
 
Son metrópolis de silencio, o una bicicleta
que pedalea sola bajo el amanecer.
 
Están en las palmas de unas manos que ignoran;
una partícula de mar, de hastío loco,
descansa bajo una bruma castellana,
con el sabor de la condena,
en forma de figuras temibles,
de reflejos esmaltados,
de pulidos andaluces.
 
Difundida en olvidos incógnitos,
en octosílabos otoñales,
en partes ovoidales,
el tiempo divide la calentura devorada
de un triángulo a oscuras.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Reposo de una hoja de papel

La inexperta pregunta de las fibras de la sed
que en un arrebato simula una sombra espesa,
claramente desfasada,
enciende en su sangre una comarca de relámpagos.
 
Es un atlas de noches ciegas y recios atardeceres,
un ser de pasiones que se congelan
y empujan sin cesar el asombro sin borde.
 
Se coloca en sábanas que fueron camas de sonrisas
y excita sus bocas de aserrín antiguo.
 
Se va descifrando sin brújula,
desde cierta costumbre que inquieta
para siempre el reposo de una hoja de papel.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Pelucas dérmicas

El fino folículo retuerce su rolo de apagón
con melancolía encrespada, con resequedad tibia.
Raro sería que naciera de cabello amargo
y el mechón, en vez de rubio, brotara rosa.
 
En un rincón de mascarilla húmeda y sin testigos,
el sérum angustiado levanta su leve hebra oxidada.
Allí la decoloración colgará sus cuentas frías,
y la tocarán la luna, la trenza y la fase telógena.
 
También se peina la raíz sebácea con oro deshebrado,
y en medio del amanecer se fabrican pelucas dérmicas.
Las une la tenacidad de un mismo oficio.
 
Pero a su desvelo de tijera lo aprietan la caspa lunar y el rocío.
Nadie sabe qué hallará la otra labor.
Nadie sabe qué estilo dejará la noche.
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 Ivette Urroz.
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Vagido sin zíper

Es una cacharpa de berrinche indócil y amargo,
pero deja en la pichinga una mueca rara;
la chifleta la escribe con fondo de pachulí,
y mirar su bayuncada no alcanza nunca.
 
Brota como un vagido sin zíper,
con maracas, con ritmo y margen severo;
por su zangarro corre una catizumba fresca
que no repite su aguadulce ni su alcanfor.
 
Suena a cinchazo dentro de un cacaste,
finge una raíz de caites entre carruchas,
con sabor a galerón de guamazo y carbón.
 
Rezago de lavatorio negro y hondo,
donde la mollera cae sobre el papel
para subir después como gigantona viva.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Escenario tronchado

Una cabeza llueve tinta escénica
y unas llaves teatrales corrigen el telón;
una desnudez fuma cigarros de libreto
y un óleo oscuro silba la belleza.
 
Un cruce de novela, camerino y cortinaje,
una savia de imprenta fermentada y ardiente;
una figura sale del museo, fatigada,
con una biblioteca por linaje.
 
Una fragua de sílabas en fuga de seda,
un barullo encerrado en las entrañas
y un arte solariego duerme con bastidor.
 
Un volcán con gramática de tramoya,
una mejilla mimetizada en una estrella
y un escenario tronchado: La Juguetona.
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Ivette Mendoza Fajardo
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Retorsión de tres verbos

De acetonas coronadas de onomatopeyas,
alrededor de una retorsión, tres verbos
cubren el frío método de las aureolas
y en el lapsus vuelcan axiomas ofrecidos.
 
La pestaña del ajetreo arranca vivos los apóstrofes
de un maquillaje con cascabeleos de once cubos;
pulveriza la gama del sueño gramatical
hasta respaldarse en el remoto abanico.
 
Sellado por morfologías que, en punto ciego,
enmudecen el adjetivo torturado por el escalofrío,
con clamor de retablos se sustantiva.
 
La mollera ruda huele a ámbar y el suelo otea;
pero sobre el sol del asombro se nutre
y al donar el buen juicio se recrea.
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Ivette Mendoza Fajardo
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El turno de la piedra espinuda

En un colocho sin tregua de escobilla amarga
arde la pena del papasal bajo luz vencida;
no gira el pivote torpe de la herida
ni el pereque cansado aprende manso.
 
Se finge un bodoque sobre el remanso
de un bebedero labioso y encendido;
después, la claridad cae embullada
y la caraña vuelve a su dolor escaso.
 
Ese parece el turno de la piedra espinuda:
mirar boquearse el llanto en la talqueza
sin que un motete de astilla responda.
 
Si el cedro queda abierto y nadie cede,
¿para qué sirve esta vaina tramposa
que lo totolee por dentro y lo desborda?
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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La cabanga firma tarde

El vínculo pierde bejucos en la lavandería.
Una panga de pólvora mancha el recibo.
La cabanga firma tarde en su papel de barrio.
Nadie remienda el algodón del biyuyo.
 
La dentina dobla su esquina contra el tórax.
La tuza eléctrica calcula la manigueta.
La luz remolca sillas hacia otro idioma.
Lo común queda bajo llave de conserje.
 
El zompopo mastica voces con neblina.
Dedos de vellón aúllan bajo la persiana.
La celosía tiembla como un hueso con horario.
 
Caen racimos sin dueño en la mesa.
Un paradero germina en las manos.
La casa se cubre los ojos con arrechura.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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La ventanilla de la banderola

La armazón queda en copia deslavada,
sellada por un paro de azulejo triste,
donde una baluma, notaria de la hierba,
roe la ventanilla de la banderola.
 
Todo baja a su batuque melancólico,
y un instante ahulado, tras la sobremesa,
revisa al pretil, de casco a costilla,
como si fuera un taller de suelas muertas.
 
Sobre la aramina, cerrada por recreo,
la tarde cuelga un aviso baluquero
donde un sol ambulante empaca su fuego.
 
Cruza un fustán con gambadura;
y, en la quebrada breve de la neblina,
se pliega la alfombra enferma del paisaje.
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 Ivette Urroz.
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El soneto en caballete nervioso

Lento. Sin ruido. Bajo una comparsa allanada.
Con taconeo de diagrama. Deleite de consonancia.
Como si viniera de un diseño bidimensional,
se calibra en la médula un soneto de cuerda falsa.
 
Una bambalina translúcida, casi imposible,
como una armónica en una voz contrapuntante
y con músicas de tubería invisible
como litrocromía verde en un monte de vidrio.
 
Un azafrán múltiple como caballete nervioso,
como pistilo de oro musivo que, desde las hojas,
ofrece acentos de acorde y silbos mínimos.
 
Una acústica tibia como alarma acrílica;
como un oleaje de hélices y rastros,
como suelo abierto por caminos de gravilla sonora.
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 Ivette Urroz.
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Adrenalina para una pieza fría

Membrana rauda de esa estática con tuercas
hoy se balancea en venas dosificadas y anémicas;
hoy se abrocha a una tetraciclina oscurecida
de una tarde más purgante que culpa.
 
La luna, resfriada de su cable de tensión,
la esperó junto al drenaje de aquel día;
más cerca del coágulo del cemento y de la sombra,
guardó un estetoscopio de nostalgia sin operación.
 
Y hoy recuerda sus automatismos el viento,
también la atrofia, desconectada del momento.
Pero ya no disecta la adrenalina de la pieza fría.
 
Si no altera la terapia vascular de su aliento,
si no mezcla su sangre en el yeso cínico,
allí la reactiva una fiebre con júbilo clínico.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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Tereque del olvido

La casampulga en sus raras aventuras,
entre dos lagos y volcanes, con chiripa leve,
en vez de ser picuda sobre agua sin costura,
fue batea azul y blanca para su agitación,
 
fue casco de lata descalibrado,
que rastreaba en un canasto de mercado
un caite falso: tereque del olvido,
y una gorra bayunca hundida en el lodo.
 
Pobre rondón azabache. Cuando el día
se fundía en panela retobada,
era un pensamiento subiendo con coyunda.
 
Una pipa apinolada, mortal y flaca,
cruzó el portón helado del trapiche
de la mano del tiangue y de la muerte.
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Acetímetro con gallo de vapor

La hílica ebullición compacta sombras sulfurosas.
Pronto vendrá el acetímetro con su gallo de vapor,
roto en la extrañez. La fisión de tierra, masa afónica,
pide ser entredicho de gravedad y semilla cordial.

Y la ionización regresará al suelo, con filtro secante,
triste mecanismo de válvula y magullada lentitud.
Un rotor desangelado de centro óptico alcanzaría,
después de haber proclamado, su desvelo.

Se amontonan achatamientos de calor en las manos.
No se sabe qué hacer con ellos. ¿Paz de acetileno
donde encerrar la labor de las palancas raptadas?

Olas peinan balanzas neumáticas con ayes humanos,
dextrosas, gozo sin tapa de cilindro, descubierto,
en un atardecer diluido de maniobras voltaicas.

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El dolor dentro de una hebilla

Canicas torpes disparan el color contraído
que pule objetos lustrosos sin medida;
simetría vertical, calambre de brasa vencida,
traslada al hueso su chirrido.
 
Rutina verde sin soledad ni participio
que ocupa una violencia de arena rendida;
novela vegetal que, en el fondo de su fin,
entrega su sombra mal escrita.
 
Debe empezarse aquí, junto a su alucinación,
junto a su especulación nueva de arcilla,
igual que el gozo raro de necias paredes.
 
Ya no cierra la mancha del dolor para ennoblecerse;
pero el dolor, de sombrilla a sombrilla,
muele su sonido capataz dentro de una hebilla.
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El brinco de raro uso

La escama del mundo, con engranaje terco,
tomó el agua en la mortaja de la materia
y domó la falla de la línea itálica sin impacto;
dio a las autopistas un brinco de raro uso.
 
Bajaron hasta cáscaras en curvas de cosecha
por un túnel vencido y casi obtuso;
cargaron un pesado nombre, viaje tras viaje,
y recolectaron antes del cierre. Sin excusa.
 
Dos hechos, de golpe, en grito fresco, alivian algo:
no cayó nadie bajo la polilla de muerte ajena;
hoy se discute, y mañana se abraza el humo.
 
Y al fondo de la pileta terminaron
manuscritos para dorar el tacto y la tierra:
cierto órgano sin bilis celebra eso.
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Roble bajo signos del ahora

El roble solo en el patio de los fuegos,
pequeño, recogido, bajo un bemol atado.
Extraña vida junto al guion vedado,
forma robusta de un árbol con ideas.
 
Soledad y salto cifrado donde se alza
una quietud hacia su abecedario desbordado.
Abejón musical de la intemperie. Antepasado
del hueco que lame la miel de su raíz.
 
Lleva tierra de espacios familiares
en la sombra plomiza de sus verbos,
que raspa al viento con sed gastada.
 
Cuando un argumento se cargue de muescas
y la tarde tirite entre signos del ahora,
que suba por su savia lo que queda.
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 Ivette Urroz.
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El siglo se extingue en las cosas

El papel de las cosas, en su acrobacia, florecía
una mañana de reproche, algebraicamente.
Su aptitud era una apnea ebria, casi agónica,
que vencía en un costado su ilícita compañía.
 
El claustro se cobija cuando el siglo se extingue,
al acabarse así, abrazando su noche entera,
y un sueño de adoquines, ceñido a clavículas,
saltó horizontes donde el día se duchaba.
 
¡Qué denso fue el reptar cuando se dijo!
¡Qué anémico el sueño mal comprendido!
¡Qué renegada la aflicción en su fístula allanada!
 
La máquina era torsión. Torsión de vida.
La vida, ese estruendo celeste en su dolor.
Del dolor, la sed buscó su justa medida.
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Flores de ocurrencia material

Desconsolado billete de hojas verdes
que el cobro lustra y delata,
cuando el débito usurpa
el afidávit polvoroso.
Flores son de ocurrencia material.
 
Todos los tallos domesticados
que la gallina contable agranda y simboliza
se los lleva el tiempo caratulado
al plumaje de mentiras de la política amarilla.
 
Minuto seco, acalorado, turbio olvido,
donde la materia prima se adhiere como lapa
a la esquina de un nido, calma cegadora;
 
cuando el origen deja todo sin regreso,
se desmoronan las espumas del aleteo,
y queda el esqueleto de lo que parecía vida.
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 Ivette Urroz.
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La horma del rescate

En epigrafía de cartón, el cursor
monta veloz, con giro de alegría,
y en el calor del código de la ruina
la reliquia adjetiva trunca su anhelo.
 
Brochas de aliento con fondo de figura
fotografían la gotera del desvío
y allí, paciente, la horma del zapato guía;
pero en tanto el aceite insiste en el alumbre.
 
Arpel de chifle es la desdicha,
y es la desazonada avidez, la marquesina
con que la tierra sus archivos cava,
 
olfateando en el nuevo mundo del rescate...
mas del guante la inmóvil resistencia
rompe la soledad y la estatua cae.
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 Ivette Urroz.
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