Una castaña de alba en valle deslenguado
dulcemente fecunda una piedad achocolatada:
cáliz en liturgia viva, cuya blanda mejilla
en cielos de copetes falaces presiente
augurios.
Y se abrasa, y se avergüenza al nutrirse,
desde la epidermis súbita hasta la joroba
de un
lustro que camina, exhalando vientos
esdrújulos,
sin celaje ni brío que consiga darle
alcance.
Arenas del triunfo, desprendidas del fruto;
el prado desahuciado en su sagrario se
amarga
y viste su mutismo con hilachas de
estambres.
Todo se ramifica al injertarse en su
glotis: espinas;
y si retoña en el follaje del rito algún
aullido,
es la esfera obstinada del rizoma que
perfuma.
Copyright
2026
Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
Todos los derechos reservados.
Es el rayo de la palabra, la más espinosa y
necia,
pero, a un tiempo, su callada desnudez:
la chispa que irrumpe con estruendo, núcleo
que, al tenderse hacia el infinito, roza el
absurdo.
Es el ímpetu desenfadado de verbos en
caída,
ave de armonía que atraviesa la llanura
gramatical
mientras tararea alfabetos melosos,
savia y tuerca del relámpago renacido.
Clara joya de un jardín hospitalario en la
garganta,
siempre custodia vocablos en minifalda
durante su breve estancia de morfema y
niebla.
Muérdago de la nube vestida de gris
consonante,
donde el papel nacarado del mundo se
estremece
hasta que el mañana descienda al pedestal
del punto.
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Ivette Mendoza Fajardo
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El alzadizo matacandelas es betuminoso,
leal
al imaginar oxidada luz, bellota, colmillo,
festín
que expresan bien la melancolía del acero,
pero
la razón bulliciosa mancha toda su
expresión.
Se manifiesta un calentamiento, su único
apoyo,
que consume la melanina cadenciosa, fugaz,
para descalzar la fabricación de una faceta
efusiva
en el tejido celular despejado de textura
noble.
Cosquilla llamativa, acusada dentro del
rocío,
estalla como el sempiterno beso del brinco.
Calamiforme rehúsa un dicho seco y protege
la audaz película del detalle, sin paños
tibios,
la escaramuza en el cielo funámbulo de
quien
ama, el tropiezo neuronal que llega a la
quincena.
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Ivette Urroz.
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Paladar aristocrático, ámbar tibio de la
tarde,
fue dispuesto por corales reprimidos y
vulgares,
chivos expiatorios para resguardar el cobre
del silencio
en la soledad de un laberinto arenoso y
sonámbulo.
La aurora baraja sus ruletas bajo el
párpado del objeto,
mientras el estornudo de una pestaña de
ideas
desprende del mercurio sus escamas cordales
y corre a cierta distancia con patines de
penumbra.
Membranosa, la duda roe los goznes del
pavimento;
un contorno sin espuelas atraviesa los
espejos
y deja su parábola temblando sobre la
arena.
El cuerno de la mano verde extraña lo
improbable,
la grasa de la fiebre interroga los
residuos de su linaje,
y la ceniza deshereda el tiesto verbal de
la combustión.
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Un mineral invencible, sin luna ni
fricción,
hace sonar su genio vertical: gota severa
que, bajo el signo del hielo, conserva su
miedo
y ante la hoguera aprende a arrancar un
sueño
continental.
En su aleación se da un juicio de gamuza,
sin silbidos, sin birretes, sin error
ceremonial;
cada culpa entreabre un mundo infinito
donde la nomenclatura pierde sus símbolos
al azar.
Química seducida por la dureza
internacional,
metal mellizo encadena una orilla
malhumorada:
se entrega mecanizada y amanecida entre
silencios.
En la murmurada sobriedad del aire se hace
sombra;
cuando se impacienta, un enojo expulsa
también un siglo de cosas redimidas.
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Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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La calavera de la ficción, diseñada por el
asteroide de los años,
es burlada por la risa sedienta,
por el manso canturreo de la húmeda idea
del cristal.
De frente: se comprueba doblada en bocas
fantasmales.
Como vértigo que rasga cabellos
perniciosos,
oriflama de polizontes en las lenguas del
hastío, donde
desaparece un paraje y la mirada se
acostumbra.
Se adivina lentamente, en las entrañas, la
osamenta.
La piel conserva el aferrado y veloz olvido
en carne moldeada, con la fina blancura del
ahora;
los hábitos de las soledades se exprimen
sin escape.
¡Dimensiones maravilladas de gris, ojos del
planeta!
Habla la belleza en prisma amarillo y en
órbitas valientes,
donde el infinito amputa su cruda historia.
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Ivette Urroz.
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Gargantillas de relinchos y guedejas
blancas
trazan pupilas febriles en bocas
lanzallamas;
la tempestad sobre la monotonía muerta
se escurre desde el cielo olfato contra
truenos.
La rótula del martirio terca y kilométrica
con ímpetu jala el rabillo léxico de la
luna
que bucea entre sombras tras el triunfo
impasible
y queda atrapada en la armadura del alma.
Por el verbo sanado la alborada brilla y
fluye
sobre la piel boreal que derrama a chorros
metáforas amortiguadas benignas y
dialogantes.
Al final, el crepúsculo zurce el silencio
en el pecho,
le confiere la danza de la caricia
imperfecta
y la inmortalidad de la realidad electrodoméstica
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Estanterías mustias del deseo, enhiestas y
brillantes,
descienden entre los crujidos de la sed
nocturna;
una burbuja colosal se sostiene en brazos
de sombra,
y sus pepitas de efusión recorren el mapa
del afecto.
Unas caen por el peso de sus luces de
rebotes teóricos,
y esbozan una hipótesis sobre un viento que
no cesa.
Otras se desploman desde sus exilios
erguidos
y, en un erial de rencores afilados,
escuchan desconcertadas.
Su punto de equilibrio, ahora en la trampa
del desorden,
cruje con dimensiones y teclas que jamás
olvidan
su hambre de ayuno, cuando el tiempo se
muestra tedioso.
Y un rechazo blanco, descorazonado, reposa
en la madera,
silencioso; en la noche adopta una postura
iracunda.
La figura pende del mineral del pensamiento
ya libre.
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El insomnio de la mordaza teje bajo la
lluvia.
Sus ovillos dorsales queman el amor propio.
Una aguja espantada chilla con pulmones de
cobre
mientras la noche se derrite en balcones
visionarios.
En el crochet de la pereza crecen hilos
carnívoros.
Cada dedal caprichoso atesora un remedio
fibroso.
La lana diligente salta sobre la
electricidad dormida
y una trama de abrazos acecha a los
costureros.
Nadie recrea el choque manso del punto de
cruz.
Las mañanas color carmín venden truenos
usados.
Un amarillo calcula la humedad de las
instrucciones
y las revistas muestran sombras enredadas
en cielo claro.
Al amanecer, la pregunta se digiere
trenzando nombres
mientras el sol se enmarca en una silueta
huidiza.
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Ivette Urroz.
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La alborada de la imagen desvía ruidos
impecables.
En el error del pan se fermenta la
indiferencia.
Las piletas melosas deshidratan un adiós
sin cuerpo,
y la dentadura de la nostalgia sopla hacia
adentro.
Una música carnuda humedece una hoja
nerviosa.
La escápula ahumada trepa hasta el
extravío.
Cámaras distraídas y grifos engordan con el
silencio,
mientras los colores ingratos olvidan para
qué existen.
Por la decepción del aullido se balancea el
tiempo.
El aire trasquilado repite fotos que nunca
cuajaron.
El charco del silencio regala retratos sin
fémures.
Cada objeto con cráneo sucio imita una voz
sudorosa.
El silbato de la aspereza se prolonga como
un intestino,
y al fondo de las horas desanimadas patalea
la salida.
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La sátira mordió la cortesía
con la dulzura acre de un insecto.
Allí, el desprecio se vistió de júbilo
y la escena se quebró en polígonos.
La audiencia celebró aquella geometría
con un fervor de estatuas complacientes.
Cada arista ardía entre los hielos
y cada llama mendigaba sombra.
El recelo tensó vértices oblicuos
mientras el deseo olvidaba su nombre.
Reinó entonces la derrota teatral
bajo un silencio colmado de rumores.
Solo una boca, alegre y lúgubre,
supo descoser la risa de los ángulos.
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Almas flexibles de infancia
que sonríen dentro de las pieles del rocío,
porque en una espiral de musgo
un sueño sustantivado perdura para siempre.
El tiempo de tregua, despojado de cenizas,
extiende sus latidos más firmes que el
crepúsculo,
y ahora un destello lo amordaza
mientras tiembla el firmamento.
Entonces los ritos clave del silencio
hacen imposible ver una melodía
reflejada en la sombra del presagio
de una página en blanco.
La célula de la explosión imaginaria
carga la niñez de los amaneceres,
entregando aquello que un fulgor del
universo
reclama desde una red cósmica de ternura.
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Un alma respirada de estrellas
en metáforas lloradas,
espuma estelar su exhalación
de astro sordo y solitario.
Su caligrafía de espera y palabras
estiradas
a cada giro se transforma en puntos
siderales
que desean ser versos, poemarios y
letras de fuego que aún centellean
dentro de una espina astral.
Cuando todo se desborda hacia la nada
en aire fresco y pitagórico,
se mantiene el verbo desde sus partes
más oscuras, sincronizadas dentro del amor;
la madrugada tiene un cuerpo de terciopelo
que ahora desea ser un fragmento de luz
bajo el ritmo lúcido del tiempo,
para una tierra sumergida en un ocaso
líquido,
construido desde la emoción.
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La existencia blanca, trigonométrica,
los labios mansos, rumor en el viento,
la cifra circular, olor de olvido
y las formas hechas de fuego.
Una conciencia escalando el túnel
de Dante hacia Fuenteovejuna.
Una silueta esbelta, unos bordes infinitos,
las espigas de la soledad, caudales de
sueños,
danzas célticas de melancolías estelares
y el gesto superfluo, prisionero,
ante el sol impasible.
La sombra cae inútil... y, en su tumulto,
una querencia por el alcanfor de la vida
que no levanta olas en el mar de la
eternidad.
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El decoro duerme dentro de un huevo
cósmico,
el párpado de la fama atraviesa las
paredes,
la turbia sonrisa lleva un pájaro en la
espalda
y nadie sabe dónde van sus pasos.
Los mundos portátiles envejecen bajo el
agua,
el linfoma de la puerta aparece sin
permiso,
deja sus garras necias sobre alguna mesa
y vuelve hacia un giro inexistente y
bifocal.
La riqueza es un vaso desahuciado y harto
si alcanza, arrepentida, a darle sed al día
y mantener la gloria en su estornudo
antiaéreo.
La excusa quizá sea una ventana en una nube
que ignora quién contempla desde afuera;
el triunfo, un animal vestido de oro
muerto.
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Para aquel armario galgo, la erosión era
la dolencia telefónica de los charcos
tristes;
ignoraba que un código simétrico, desde muy
lejos,
descifraba cabal la tarde en una esfera.
Se decretaba libre el claustro del sabor
profundo,
mientras el aire rastreaba el texto de los
reflejos,
y charamusqueaba en torno a objetos
compasivos
que el cinturón de castidad guardaba a su
manera.
El viernes, funcionario y sirviente de la
altura,
capoteó lentamente su lágrima caníbal
tras un bastidor de intuición púrpura.
En aquel momento descendió el timbre de la
materia:
llovía trigo capaz de meditar el hambre en
el queroseno,
y el trolley cargaba la obsidiana contra la
cercanía.
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Feliz en calorímetro, bajo un clima
oblicuo,
un decolorante instruye al encebollado;
la lluvia magistral dobla una miopía de
yeso
y un diccionario pule un rompecabezas
herido.
Aquí tabletea, intacto, el desaliento del
penacho,
mientras el guion de la maleza incendia el
olvido;
ninguna cocina tenue corrige el acantilado
ni el verde insólito remienda hojalatas con
muletas.
Replegado resulta el humo de una
desmemoria,
capaz de discutir con la lanza de Aquiles
la brevedad excesiva de un milagro cocinado
en perfume.
El celular infértil administra su
plastilina orgánica,
un charco de cabezas revela ovillos
memoriosos
y las fieras del tiempo pierden un poema en
la queja.
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Es un campanario blanco y jovial que
derrama
su moraleja sobre una cuchara festiva;
un trazo de tormenta, bajo nieve distraída,
pregona los delirios ebrios de la tarde.
Se escucha un espejismo, y un puño ecuánime
desprende un chiste de destino parricida;
un derrumbe corrige la falla lúcida de los
muros
y deposita asombros en el laberinto verbal.
Entonces la aridez rutinaria se expande
y la creolina del bochorno se trueca en
mesa,
apadrinada por risas apócrifas.
Después, el corredor exhausto mineraliza
los bordes de una mañana ululante y
desolada,
mientras algo mide su distancia entre las
nubes.
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La miel impotente desmantela las nimiedades
de la muerte
bajo una lámpara de pretéritos breves.
Unas manos colmadas de dogmas
y confusiones helénicas
peinan un azogue sin patria en la cavidad
del recuerdo.
La boca azul, testigo de la ortografía
patriótica,
inverna en los trenes de Vancouver.
Se clausura el pensamiento con un retazo de
abandono;
se quiebra un hilo verde y permanece el
agua tensa.
Los aromas del exilio, que siguen su curso
bajo la inclemente retirada,
suscriben un eclipse sin hogar.
La obediencia agita lentamente el rumor
y aprende a ladrar en latín, sin freno.
Una fuerza brutal de telenovela
plancha la sombra de los relojes con raíces
infinitas.
El rostro de la investidura recibe
dictámenes de cartón;
el rocío multipolar sentencia a los peces
inocentes.
En el fondo del abismo, un panfleto,
extraviado junto al monólogo del polvo,
sueña con regresar a la agonía insuperable.
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Detrás de la parsimonia aletargada
y del cuero cabelludo declamatorio,
se expresan dos relámpagos vencidos,
succionando la maraña del teclado.
El paso ausente del píxel será alterado
para que florezcan visiones y delirios
calvos,
y en el estampado de rectitud malsana
desmenuzarán el giro incomprendido y el
miedo.
Se oprime lo eterno, guantes de luz boba,
suavidad de piedra condenada, de luna y
algarabía;
por los codos primarios del tiempo
flagelado
se va destartalando la tórtola de la
injusticia.
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