Un puñado de diéresis nos separan,
una muchedumbre de paréntesis,
solo el blanco y negro su polaridad,
indómitas longitudes aleatorias.
Lo cierto del dolor innecesario
lo errado que espera responder
el haber nacido superficial.
Tormento del mal actuar
de tal manera que lo esperado
encierra el amor entre sus nudos
de metal.
Ivette Mendoza
