Mohín de metales fríos, mueca de
guillotina
Cuando con los días calculados en
abundante pirotecnia
Pretendes, creces, piensas cosas
quebradas
Leve abecedario de los mares fofos y
virginales
Y cierto grado de noticias o violas
rotas de la negra leche
En verdad yo me bebo la vejez del té chino
Chivato del recuerdo garabateado al
reverso
De decadencias y bendiciones a
cosechar olvidos
Bajo el sacrificio del Irlandés, y
su estéril huida
El tiempo vuelve a la estampida del
jaque mate
Sobre el coronavirus de tu mascarilla,
mientras
El ulular madera entona la nota
muerta.
Ivette Mendoza
