La manera de estar atracada al infame sol, espuela de la fatiga
Que espoleaba hacia las ansias de su imperio mentiroso
¿Quién espera que los sueños no sean disconformes?
El grito piadoso que contemplaba suicidarse en la cumbre de
Su calamidad en las horas acéfalas con un cuervo a cuestas
Es tristísimo cargar el sentimiento sumiso en la tempestad de cosas,
Cosas que confiaban en la litúrgica llamarada, en la primavera
Desoxigenada,
En la inflorescencia de las piedras contra su rebeldía metonímica,
Allí esperaba la golondrina vencer esos cielos trenzados en liquen y
Melancolía,
Hijas de sus propios universos soldados al peso de sus lenguas
Bayonetas que una vez defendieron al último espadachín que
Quería duelo y que era necesario la piel y el orgullo
La manera como quedamos atracados bajo la canción del carbón
Y la sombra del árbol vencido con su barba de agua traicionera,
Los pies de sus raíces que derramaban su cicuta de muchas razas
Nos sentenciaron a vivir mil años más.
Ivette Mendoza
