Se trastocan los días, los años parvularios

 

Se trastocan los días, los años parvularios
la democratización del espíritu en presencia de los labios
nos traga por osmosis sus bastillas y presentimos
hacia el abismo extrasensorial.
Pasa la noción de nube primordial...besa y calla
y vuelve a reconectarse.
Un eco de lujuria moribunda serpentea la penumbra.
Es la presión de la fuerza agraz: me digo.
La mudanza de la flor nos adelanta
no desea vestir mis presentimientos en surcos de monotonía,
pero adula la tierna adoración de su balandra, los despechos,
la medida del alma del tiempo solitario y el latir de esos trayectos
mucho antes que pesquen mis discursos pletóricos amorriñados.
La fúnebre reacción del siglo veinte de calibre desigual
pavoneándose en el aire de dureza de soneto.
Las cenizas del verbo se agitan.
Aspira octavilla resucitar sus ojos de antemano.
Aspira
que sólo la consciencia se santifique de necedades
y nos predique el ¡tilín, tilín!; ¡tintín, tintín!i del velamen,
que más dice que el empeño
sobre la flojedad de los viejos números
que la potencia desleída,
que la potencia desleída...
Ivette Mendoza Fajardo