Media vuelta en el fogón

Se alzaron las crispetas. Las cruzaba
el mismo atado de dulce con el que ardía
en el estallido izquierdo del fogón.
 
Ya no protesta la paila contra la soledad. Aquí nada
puede torcer ese dulzor de híbrido compacto
que escarpa en la mezcla un toque de caña
troquelada.
 
Y apareció lo que sería otra media vuelta:
vainilla por la lista blanda, la insistencia muda,
una nube de mentol acordonada.
 
Así siguió, ya a la par, en el callejón.
Y nada fue insoluble entre las chispas,
por hosca que fuera la carga sobre el trigo limpio.
 
Por adolorida y áspera, porque la espalda empuja
para mieles gordas una ruta de maíz fresco,
quemadas en el chingaste cúbico de la olla.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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