La taza insospechada en sobresalto de nostalgia

Un remordimiento, en la mesa del silencio,
agita los adornos con jazmines de euforia.
Un piso exaltado, a medio terminar, se construye
sobre nubes de oro y trigo.
 
Cierto viento disperso, en un brazo penitente,
nos entretiene bajo el grifo impaciente del desamor.
La puerta, de emoción inestable, renegada de bisagras,
cóncava de cautelas, con distinta apetencia,
con el asco novilunio, me deshace los hilos necios del ayer.
 
En otro lugar, la taza insospechada que dejaron sobre esa mesa,
cierra sus puños para no herir al tiempo, y el reloj, sobresaltado de nostalgia,
se suspende en el jardín de las caricias.
 
La hendedura es perversa; quien la quiere llenar de buenos artificios
encuentra una mirada novedosa, con cierto desaire en los siglos del olvido.
En una fricción de labios, de corajes blandos,
la mesa suelta el timón del descontento y no me ve temblar.
 
El pasado se recoge en mi pecho,
como un puño invisible que no aprendí a soltar.
Una quilla en el infinito quiere divagar en el espacio
de mi pálido milagro, y vuelve al mundo claro y divino,
mi primavera es ya una imagen muy lejana en el andén donde
no molestan los silencios que me dejaron.
Ivette Mendoza Fajardo

Manos de madera en curva de deseo

Con las manos abrumadas, hechas maderas
y de mañanas dulces,
me aferro a la curva de los deseos y la palabra
con olor a destino.
Derribo el atronador resuello del ocaso
sobre la nieve incrédula de los siglos.
 
Desorientada, sin aversión, en el vestíbulo
de un tiempo sin mejillas,
disimulo el doliente alumbramiento de la luz
indómita, cubierta de ceniza,
hasta la fiebre de su oruga equivocada, febril.
 
Los vitrales de los justicieros se agitan,
muecas de sus dentaduras;
y Perseo titubea en la ribera
de un sueño exánime.
Con el rostro hecho huerto, froto mis angustias.
Cada laude cincelada es un alborozado fuego insepulto,
una rama de un espejo crucificado,
manual del desapego y de la ansiedad,
un pan burlado por los libros sin letras.
 
Las flechas son la justicia en modo de llanto,
hecho pantano,
donde la pasión me trenza el cabello alado del sudario
hasta ser su forma. Y su cruz.
Ivette Mendoza Fajardo

Rabadilla de Clamores

Rabadilla de clamores resuella aburrida,
por caballerosidad o desagravio,
flota en mí, como cuando un gesto de dulzura
me arrastra a caracolear en la tiniebla retraída.
 
¿Qué pertinacia tan maligna requiebra, en esta desmelenada
manía cósmica que me precipita al paso acelerado?
Qué párpados arrugados de falacia,
cuando el agorero signo de la hebilla giratoria
se deja ver,
cada día trémulo de valentía, más límpido en la historia.
 
El monólogo musculoso que arrastro, anheloso,
es un regazo mustio y estrellado,
donde seco lágrimas sobre la lengua extraña
de la palabra.
 
No es posible sobrevivir a esa idolatría enloquecida,
ni a esa canción paleteada por las naguas del dolor;
cruz de sonrisa suave, quebrada y sin recriminaciones.
Las horas se alargan aceptando el tacto que palpa
una delgada eternidad de rencor desmesurado.
 
Solo falta añadir mi cabello a las punzantes trenzas de los mares,
que el nuevo oleaje derribe una hebra de mi pura geometría,
para tejer las cosas que afligen los atardeceres, que huelen ansiosos,
en un día inaplazable de luz amaestrada.
Ivette Mendoza Fajardo

 

Cuerdas Demacradas

Yo soy el arpa, un laborioso amanecer
que enmienda gozosa sus grietas demacradas,
entre fusiles inquietos que revientan fuegos
en el clarín sensual de mis ojos angustiados.
 
La nostalgia —copiosa, secreta—
se trepa a la consigna de mis labios
y va más allá de sí misma,
naufragando en huesos de esferas enguantadas,
como un barullo que no cesa de provocarme.
 
Un beso de celuloide, sagaz, perdido entre muchos,
me reconoce en la flauta seductora del infinito,
pausada,
pero desbocada y fuera de control.
 
Aturdida, remiendo con rabia esta hecatombe irrefrenable
cuando apenas soy el sueño apegado a la guitarra exultante,
y un iris que suspira los días, rasca la espada de
mis astros invisibles.
 
Me entumece este antagonismo documentado,
corazones cauterizados de utopías
envueltos en melodías de suerte inteligente.
Y me pregunto:
¿para qué nos hemos envuelto esta noche
en esta sinfonía tenebrosa, tensando en mis cuerdas?
Ivette Mendoza Fajardo

La cicatriz del bostezo

No cesa de oscurecer la bocina flagelada:
presiente el revés de mi historia en su esternón callado.
 
Aprieta en su mentón gramatical
el reino endurecido del intento,
bajo el verbo insólito de la aurora.
 
Mis vestigios, secos y solitarios,
son un juicio atornillado en las fábulas del horizonte,
que se esconden en la cicatriz del sueño,
bostezo sediento que espejea
la carne excitada del pulgar más peligroso.
 
El licor del deseo me chorrea
por los espejuelos del invierno,
donde se preserva la trampa líquida
entre charcos de pesares y el mapa de la desazón.
 
Hay un heno melancólico en la cisterna de mi piel,
casi invisible,
entre el tobillo que lo culpa y el oasis falso
que rebuzna la verdad desbordada.
 
Esa verdad, detenida en la vida,
la encuentro ardiendo en la llama del temor,
donde germina la semilla de mi gemido inevitable.
Ivette Mendoza Fajardo

Anillo de Flauta y Niebla

Atada a las alegrías ambarinas de tu pecho,
ceñida al anillo colérico de tus manos,
juego a desgarrar las vestiduras de la niebla
con un volante nuevo,
rompiendo vitrinas que tus eclipses de flauta
llenaron de noches y trópicos latidos,
donde el silencio es escalera en espiral de serpientes
digitales.
 
Los bailes de música celeste eran abejas pinchadas por el tiempo,
besos tímidos en caída oblicua,
defendiendo sus poderes roídos por tintas huidizas,
mientras el cedro triangular
se viste de algas secas,
se cuelga mansamente, sin pausa,
y lleva un astro atrapado en la garganta
que quiere ser violín hasta el aura de la piedra,
ser gala epitelial, pluma de inocencia fría,
silbato y caricia magnética,
transparencia infalible
que sólo pulsa en mi distancia desigual
donde la sierpe intacta descifra mi latido.

Ivette Mendoza Fajardo

La Noche No Me Ofrece Tregua

Con la sonora voluta, pintada de festines,
Agosto se pronuncia
con el descontento de la lluvia. El sol
sube rectamente, abundoso y asertivo.
Afuera, un fuego de meñique va atesorando
sus gurullos entre las almendras empachadas.
 
Toda la pálida belleza de la yerba impía
escarmienta en el flujo mustio de su sinfonía:
su cambiante mugir entre las agujas victoriosas
de su timidez,
cual índigo agitar sobre el terciopelo de su torbellino.
 
Ya nada, por la limosna mutilada de la fragilidad, se aventura
en esta hora enigmática de cielos disecados.
Y sus leves ruidos se mantienen, con sus manos vacías;
abiertos los collares de tintas china,
pasan las proyecciones del heno fresco de jolgorios
con hipnótico aplomo,
así como ventanas mentales de sus temores: temen
a los carniceros cristales intempestivos.
 
La noche es un retornar sobre las alambradas de placeres,
de vientres esponjosos.
La noche se incorpora a mi enorme melancolía,
y yo no pido tregua.
Ivette Mendoza Fajardo

Torrente de Esencias Intransitivas

Desde el candil persa
se derrama un torrente de esencias
sobre el bosque secular.
El esqueleto intransitivo
de las manoplas salvajes
duerme en la noche,
que huele a espuma y catarata.
Remonto, febril,
las mesetas rasgadas por la sed,
tiritando en la ceniza santa
de un azul inexplicable.
 
En pugnas diminutas
oscilan las caricias ciegas,
memorias eternas
bajo un relámpago absoluto.
 
Todo me sabe a dolor:
la congoja en el filo de agua nueva,
la cascada de hielos ardientes,
la riqueza de esta flor ensangrentada
y sus páginas vacías.
 
Todo me sabe a dolor
en este paisaje minúsculo
que tapa el vacío
de mi asombro.
Ivette Mendoza Fajardo

Yo fui mi propia soledad

Me recuesto en la espesura del consuelo.
Aquí, el alma —sin angustia ni anhelo— se cautiva.
Mientras sé que he de hallar espinos en el monte,
y yo, aun así, escucho otra voz:
sentencias diminutas en la almohada,
vacilaciones hundidas, como bocas muertas.
 
Cantan las aves de París presagios extraños,
y mi dolor, en secretos rumores,
se cobija en la lluvia que toca
lo que fui:
la cáscara mortal de lo inclemente,
el reflejo inefable de un deseo sin grafía.
 
Selladas mis heridas,
me extiendo, creyendo en las promesas
de tu brío —tan blanco como un espectro—,
que llevaba, como un cetro, pulsando en el cristal
los ropajes dormidos de los antepasados.
¿Es el llanto del pájaro cautivo,
o el gris que escapaba de mi garganta, sin miedo?
 
Yo fui mi propia soledad para ser fuerte.
Lo sabía, aunque nadie me lo dijo.
Y el cielo miró arder desde su abismo
cuando tu presencia abarcó el universo.
Ivette Mendoza Fajardo

El ocaso y la quimera

Ya la noche desciende, vivida bajo su brújula sagrada,
se transfigura en humo; le llueve un ritmo de paz.
Ronco, el silencio bruñe su lóbrego esplendor,
y la neblina me arrebata el rostro de mi quimera nocturna.
 
El viento del hombre —tenebroso y ritual—
se arrastra atado a mis brazos,
como buscando, en mí, la huella
de algo que aún late en la sombra.
 
Una angustia amoratada se desnuda hasta mis ojos:
un ocaso sostiene su equilibrio
sobre el filo de la miseria suspendida.
 
Bajo ramas de penumbra,
mi error se abriga y flagela la palestra
donde bullen lenguas de fuego y culpa.
 
El denuedo finge su sueño:
batalla el otoño con dulzuras que perforan lo inmóvil.
 
Y crece, insomne, la ascua que palpita en mi semblante.
Esa ascua… ¿acaso no soy yo?
Ivette Mendoza Fajardo

Universos púrpuras en nubarrón de verdades

Universos púrpuras se pueblan de mis sueños:
veo golondrinas volver al otoño de mi vida,
sus nidos velan sonrisas agrietadas por el fuego,
y me mece ese fulgor sol‑luna, niña de mi aurora.
 
La fábula de un ojo tupido de arrebol
apacigua dudas repitiendo pálidos signos de dolor;
mi imaginación es Dulcinea que alza la mirada,
impulsa el mundo y hace lenta la espera del clamor.
 
Entre reflejos que derraman la tintura de la medianoche,
adormezco mi asombro con ofrendas de recuerdo;
una melodía crepita en el murmullo: sé que algo pervive.
 
El deseo renace en un nubarrón de verdades,
música inoxidable que estalla en cada aliento,
y contemplo prosopopeyas desplumadas alzando el vuelo.
Ivette Mendoza Fajardo

Raíz del trueno

Barquichuelos de ébanos y quebranto,
polvo de astro inmóvil, luz sagrada.
Sal en diamante, risa que ilumina,
espíritu en rubores de albor que estremece.
 
Víctima del milagro que oscila y muere,
manchas de eternidad, espejismos ardientes,
bolsillo espacial, sarna divina
que zapatea, orgánica e inmortal.
 
Descanso en los aleros de mi alma.
Piedra que fluye con palpitación de verso,
pedrusco de sonidos, memoria de almíbar.
 
Acuden al conjuro de alas frágiles.
Mares de aceros, oleajes de sueños,
fundidos en brumas de látigos ciegos.
 
Tardes de grana con hilos de voces
que surcan el fango: retienen
el manantial de mi corazón,
colando el dolor y el fuego.
 
El silencio desborda su imagen:
con mi néctar: raíz del trueno.
Ivette Mendoza Fajardo

Patronato de los Números Pálidos

Hablan de mi aritmética en las tramoyas del patronato,
con tules crepusculares y mentes afiladas;
cigarro pueril que el viento atesora torpemente.
Lunas se aventuran en la comedia de este poema.
 
Reinos rectos de cifras vitales
se tornan oblicuos, desiguales,
con voces oscuras que encienden
un socorro ceremonial en el hervidero del bochorno.
 
Y el resto: un sol en caos humillado,
ungido por un cobre mate y tenue,
que depura lo que soy desde adentro.
 
El arte se alza en un horizonte de números pálidos,
fuerza de dioses geómetras
que usan la matemática
para contar historias arteriales.
 
Mis pasos envejecen, apretando su necesidad;
arrepentidos, bajo el cohete de la indiferencia,
queman su ropa con granos
de azulejos despavoridos, serenos, sonrientes.
Recuerdos enzurronados del pensamiento,
soplados, pierden sentido en la apuesta;
y se disuelven entre espigas estrafalarias
de mis amores imposibles.
Ivette Mendoza Fajardo

Espejos fugitivos del sol virgen

Arquitectura de luces celestiales,
que reta a la luna amarga por mi dulce arrullo.
Rueca etérea, perdido y opilado este presente
en banderola villana del barranco y su avestruz.
 
Zagales soy de la ventura, desde el mundo
que voy dejando por las llanuras ciegas de palabras
peregrinas, perdidas, que consumen mi conciencia.
 
Compás de delfines amadores lleva hilos,
monedas y harapos atados a los suburbios de mi mente.
 
Reino de fondo milagroso:
primogénita se aquieta bajo las alas de mi soledad,
para cruzar los días tutelares colgados al infinito.
 
¿No son estas tormentas del sueño
las que se alzan en mi júbilo como enigmas en la espesura?
 
Una línea de sol virgen se aloca en la sombra fugitiva
de los espejos, para exonerar con plata su obesidad
y hermanarme a sus alboradas.
Sístole de los milenios fieros del átomo,
comienza su futuro de camposantos,
para resucitar la edad trigal en la estatura del crepúsculo.
Porque esta noche —sí—
está salpicada de huesos de lluvia y estrellas.
Ivette Mendoza Fajardo

Crucero de piedra sol

Crucero encallado de mi piedra sol, como
paralelos del egoísmo, sin ninguna fortuna,
rebotan en una membrana resignada.
Por mis sienes, sangre de escalofríos mansos.
 
Hidalgo de radiante flama, solo nácar
en rotativa luz.
Corazón que guía una filosofía blanda
cuando una lluvia uniforme llora sobre el río
de un gozo persa.
 
Soy querencia de los cielos,
de reinos vegetales.
Me hiere la oscuridad como una mirada
que se desprende, baila, cae en caída libre.
 
Cantizal picado, campechano, en espejos fatídicos.
Y este agradecido poncho se estruja en su anchura.
Torre de sanguazas torpes: la encepan
hacia la esquina de la alegría.
 
Y es mía, musgosa, cerrada
en sueños dorados de virtud trimestral.
Largas cortezas de angustia
doman el fuego hacia el pan plateado de los días.
Coágulos de basalto preguntan sin respuestas.
Soy su forma. Y su cruz.
Ivette Mendoza Fajardo

Lluvia Ácida Sobre el Recuerdo

El recuerdo sopla en mi ataúd de lluvia ácida,
gotea con fulgor lo que nace, y no se olvida.
Rutas líquidas en mi memoria, epidermis del viento,
zancos burbujeantes donde el tiempo se desliza lento.
 
El recuerdo vibra —eléctrico— en mi agua encarnada,
anida en el arpegio imantado de mi alma sellada.
Es un gozo terrenal, taciturno, que suspira
desde el tragaluz eterno de mi piadosa pira.
 
Cuando ato mi vientre al vacío, todo se contiene,
reverberan cerrojos en el lino que me sostiene,
y mis cinceles de anilina laten, presencias y viaje,
formas tenues que dibujan paisajes sin lenguaje.
 
Cuando se excita mi mentón azulino, regresa el olvido:
las congojas se piensan con rocíos sin ruido,
y los oleajes recuerdan mis plumas ya sumergidas,
fuentes que se disuelven, intactas, pero perdidas.
Ivette Mendoza Fajardo

El Fuego Magro de la Permanencia

Juntos arañábamos el fuego magro 
de la permanencia, donde lívidos 
paisajes —en brasas de dulzura— se sienten, 
y en la fuente del tacto tiritan con tu emoción.
 
Las chispas andan en puntilla; se creen 
desnudas, dispuestas a entregarse 
a tu ternura en fresas estremecidas.
 
Aunque la noche, allá a lo lejos, no palpita 
sus abanicos de brillo, en tus ojos persisten.
 
¡Oh voluntad divina! Mundos que dejo, 
fraternas rosas de la seda, vestidas de nubes, 
fueron el arte y las melodías fieles 
que cosecharon pentagramas y renombres
 
en el soñar de la esmeralda figurada. 
La medida fue esa rosa que, al unir, no hiere... 
Y qué angustia sentirá lo que allí subsista: 
tal vez el costado de la madrugada extensa.
Ivette Mendoza Fajardo

La Ruta Imprecisa

Desde lo alto contemplo. La mirada se agudiza
sobre arcos leves, faros que se adelgazan,
por llanos extendidos, donde los árboles abrazan
la humedad del terreno que en silencio eterniza.
 
El río va trazando su ruta imprecisa,
atraviesa trigales, limonarios que se enlazan,
y las orillas, verdes, musgosas, se abrazan
a la quietud del día que en mi corazón vuelve, sumisa.
 
Vergeles que resplandecen con tonos diferentes,
la tierra da su rostro sin pedir recompensa,
y al final de la tarde, sin fuerza y sin urgencia,
el mundo recibe lo que piensa.
 
Una corona de laureles baja a mi pecho abierto:
son penachos silenciosos, sin fuego ni dulzores,
y el sol, al despedirse, sólo alumbra el desierto.
Ivette Mendoza Fajardo

Alquimia del olvido

Yo, ser de soles, camino tras lo inédito, tras el asombro,
aromas de incienso cruzan vientos de ensueño,
melancolías de albores estrellados, sombras que nombro,
donde en el gozo la luna-amapola arde en incendio pequeño.
 
Una alquimia silente me toca,
soledad que abraza un horizonte ciego,
besos dolientes se disuelven en tiempo y colores,
caricias de miel y acero, temblando en temores.
 
Melenas de fronda y fuego me encierran,
mi descontento es oro opaco,
brocados vibran con un pulso incierto,
flores y vida que quedan quietas, sin arrebato.
 
Y el miedo —punzante, latente, velado—,
abraza escombros, une olvidos y llantos callados.
Ivette Mendoza Fajardo

Elegía de plumas cristalinas

Como un ave de voluntad soberana,
que, tras ardua derrota, se eleva osada
sobre la aldea desvelada, indiferente a su ruina,
solo para arrebatarle al mezquino cielo
la jaula donde extravió su dominio...
Así, tu alborada —con ímpetu tardío—
sacudió mi aspiración más noble:
la de pensar en otra cosa, lejos de mí.
La bruma en su letargo, como plegaria nueva,
se deslizó valiente sobre mis pies
hasta alcanzar
la distancia que aún huele
a lo que nunca supe retener.
Un resplandor escondido me devolvió aquel instante
que el destino había dejado en pausa,
reclamando al sol su derecho a ser.
Y entonces vino otra aurora.
Una que iluminó mi paz
con la precisión de una conquista.
El dolor, gris y disperso, huyó.
Y yo, acechando aún con plumas cristalinas,
recibí, por fin, el abrazo ilustre
de una elegía que me ama
como si yo fuese su hermana fiel.
Ivette Mendoza Fajardo

Alba navegable de mi epitafio

Risible azul, reacia forma en que miro
o finjo el instante: recuerdo que me brota, arduo,
como el grito glorioso, ya mortecino; mi mano cansada
es dueña del dolor frente al dolor de un espacio soleado.
Oscurecido zócalo, en cuya boca estival
fui cenáculo de aves adolescentes, y en placeres
vengativos, besé el fondo atirantado de mis propios sueños,
rajando el semblante menguado de mi sonrisa.
La inocencia, maleada en el aire que respiro,
resbalaba, jubilosa, como pudo, de cabeza,
cuando yo la miraba,
para no ser el alba navegable de mi epitafio.
Y se me consumió la nostalgia, también la inquietud,
al probar la codicia de una oruga de niebla: y qué más,
yo tenía que sostener la muralla del mundo...
Ivette Mendoza Fajardo

El espectro rojo del martirio

Encenderá el espectro rojo del martirio que condesa mis tormentos.
Sobre la noche, atisba mis flores de concreto —por las cosas grandiosas
que en blanco yacen, prisioneras—.
Este pánico de lava busca descender en mí, hasta sus nieblas fabulosas.
Los jades elementales del aullido, con sus otoños de barro y sonidos
cósmicos, labrarán tus suspiros en cada acontecimiento ufano y legendario,
habitando esos trigales entre la aureolada silueta de este amor
y el turbio dolor de garras estrepitosas.
Ondularemos el sol clareado de esta tierra,
de gemido maternal, en cada vuelo de un ave de trino magistral.
La mirada vagabunda de augustos días, de cada amanecer,
se absuelve en los intervalos del abandono, sobre su perfumada sepultura.
La noche del valor, en la elegancia del gesto, detendrá su latir,
examinando tus besos que se acumulan en mis labios al azar.
Una gota de cicuta derramada en una aurora golosa de la materia ilusa
no ha muerto: ¡vibra en mí!
perdura en los caminos que ha marcado el otoño,
con mis cicatrices que llevo de yerbas y tristezas.
Contemplo, bajo los cascabeles que sudan inquietudes
con el vertical pulso de tu aliento,
y los precipicios allanados que salen de tus poros contraídos.
Edifica la labranza de sus lenguas sobre tu corazón con su escarpín,
para caminar por las avenidas donde son tus ojos las últimas horas
que se mecen y nutren en el anochecer de esta poesía.
Ivette Mendoza Fajardo

Corazonada de los siglos

Porque los sueños celados con poder divino
son las voces de los siglos, en una corazonada de recuerdos;
un camino donde intuyo un fin, un grito eufórico
y sin dolor,
que a veces una ninfa —libélula solitaria—
también llora, mordiendo amores verdes de visiones y recuerdos.
 
Desde ese embrión sagaz donde se mide la hendidura de la palabra,
la forma pura, como cápsula, suena: la campana al pasar por un gesto leve,
donde dulces labios y alumbramientos se contraen, sin certeza alguna,
mientras la antigua rama de la oscuridad se incinera en frágiles equilibrios.
 
Hubo, entonces, una mano singular hecha de inviernos,
para que pintaran, con su emoción, la cabellera gris del aventurado miedo.
Mientras, la mañana imperiosa, coronada, de ilusión se quiebra
gélida, en mi soledad.
 
Vuelvo por su empeño
y nazco en el presentimiento de la arcilla,
con la delicia jubilosa de una mirada estática
en el quebranto del talento.
Junto a auroras luminosas
y a los jazmines del tormento que bostezan
por las fraguas de la eternidad,
regresaremos al cansancio que invoca un largo caminar,
por aquellas calles deshojadas por el tiempo.
¡Tributo del destino, o lágrima apetecida sin frutos… rememoran!
Ivette Mendoza Fajardo

Costilla insumisa

 Un mazo de bronce golpea el esfuerzo
del crisol, en mi alma; sacude el yugo que hiere la unidad
de entidades fugaces, nacidas en lechos de humo
invisible, abiertos por las pausas de la eternidad.
La intangible extensión de la escarcha —donde
se agolpan siluetas porosas de antiguos miedos— desgrana
mi infancia, detenida en su propio deshielo a contrapelo, en pasos
precipitados.
Abiertas a todo eje, desde mi costilla más insumisa,
se purifican sus codos en los tintineos del alba, colmados
de ceniza dominical.
Y en su lodosa lámina de anhelo latente,
revierte a hielo mi frente gélida, vestida de soles recelosos,
y trepa hasta la cumbre opaca de un sueño sin aliento.
Todo desciende en un solo brinco con piedad natural,
con la curva sintiente de una luz pura, adormecida por el olvido.
O mejor: el lastre arrastra mi lloro de azogue,
condensando el vacío, más vivo que el fuego.
Mientras, en su instante renovado de penumbras
que retrocedieron hasta tocar la nada,
es allí donde mi sonrisa moldea el llanto de la tierra.
Presagio nuevas zonas de pampa y cielos de promesas,
por abismos inconmensurables,
bordados con razones tajantes que disuelven
mi ser en la tristeza, esa que se enrumba hacia el albor.
Ivette Mendoza Fajardo

La mano no perpetuada

No perpetuaré la mano de tu miedo,
aunque el recuerdo, florecido en mi sangre,
reviente como burbuja en la memoria: arpa desnuda.
No hay orilla prófuga donde entregarme,
exhausta, en una efigie
herniada, ni fingir que puedo
detener el tiempo sin dibujar el corazón fatigado
de mi carne, abierto como un fruto que sangra
en los relámpagos de tu campanario errante, sin lucha ni salida.
Derrocharé, frente a ti, los colores de la razón,
en medio de los ejes del mundo—unos labios que no han mentido—
mientras se abren, ante ti, mis horizontes.
No te guardará el pulir de los cielos
ni el cálculo de sus navíos,
grabados en rocío, de una vez y para siempre.
Porque soy
un torbellino en desolación, un trueno espumoso de nostalgia
en estado puro, un árbol en tu simiente que engendra canciones
de amor.
O quizás: la ola universal en surcos de violines risueños,
dentro de mis lunas femeninas.
¡La vida no ha muerto! Recoge sus hebras de crisantemos.
Ivette Mendoza Fajardo

 

El polen de la saciedad

Raras son las diagonales que conversan,
las que acaban resignadas con los hombros caídos,
jadeando casi a diario con prisa contenida,
adormecidas como cuerpos en el polen de la saciedad,
donde la blancura jamás se desconoce.
 
Se enredan en los flecos de mi mente
como vítores que nos aplauden en el vacío,
como quien se cae al ulular de un bálsamo
que llega por las fisuras de mis poros,
sin el fulgor naranja de ningún atardecer.
 
Es mi geometría, al centro, la que insiste:
toda ella, en el brillo
de tus bravuras eternas,
dibujan diagonales en el mapa de los dedos,
apaciguan el diluvio de imágenes y recuerdos.
 
Hallan su trinchera en el álgebra,
su gorro frígido bajo un Tótem de silencio.
En cada una hay un inicio escondido,
una grafía que hiberna
que no se rinde al deshielo floreado del tiempo.
De nuestras imposibilidades brota
la telaraña huérfana,
y teje formas nuevas
en el andamiaje de mis sueños más bruscos.
Ivette Mendoza Fajardo
©
ISBN 978-1-0696149-0-2.

Me Requiebro en tu Olvido

Y ahora, en ulcerados fragmentos de desahogo latentes
y decrepitación fantasmal, vuelvo a recordarte en el
quizás del instante.
Siembro la nostalgia en maletas inasibles
con visiones embriagadas de un no para siempre,
persiguiendo acertijos de escritorios sangrantes,
como botellas llagadas en el humo dantesco
de arrecifes que desembocan, alineados todos juntos.
Están en desmemoria los que abren los ojos a la boina
del silencio,
sin notar que el oído va revestido de lunas legendarias,
titubean en grifos de metales anónimos y resentidos.
¿Y quiénes se aferran en esa larga espera del momento?
Crece una cuerda de barro en mi asfixia de malos amores,
una voz atrincherada que tambalea al verse reflejada
en su propio ocaso.
Mientras caminamos sobre los frutos sagrados del taburete,
intento hallar el cajón donde se guarda lo que tú piensas,
en las horas que, a veces, ya no son las mismas.
Desde el ornamento del mamut que aguijonea una distancia,
rumbo a su desgracia interna, me requiebro en tu olvido sin fin.
Ivette Mendoza Fajardo

La sintaxis del relámpago

Habrá de ser el vértigo de la distancia infantil
que recuerda el anonimato en el espejismo
ambiguo.
Cada lluvia de senos tiene su festejo
y modifica al ordenador con sus múltiples arrugas.
Cada relámpago vierte su sintaxis de amor;
una mirada con zapatos rotos crepita en
la trampa que se corona reina en el vacío,
sin incendiar aromas de oídos ermitaños.
A veces, el parlante se asfixia por las calles.
 
Serán abandonos prestados que mueren de repente
en el cementerio del útero, bajo la lápida del pecado
virginal;
de ese confuso ideal que lo heló en sus clavículas,
al que cuelga mundos en el borde del peligro
y del tiempo que sopesa la nariz de las balanzas.
 
Hoy, moratones de viento telequinéticos
y constelación de mi boca,
que se escapa al brindis de un vaso de leche,
se refugian en consignas y telones
que se alzan en utopías cifradas por los siglos.
Son artificios de muebles carcomidos,
libretas de lumbres del relieve,
alarmas desmesuradas en ruina.
¡Flema del ojo en la burguesía alada!
Ivette Mendoza Fajardo

 

Roca Aborrascada en Demasía

Vacío estuche desvalido de flechas y vides: 
repiquetea una débil alhaja que guarda 
las nubes que levanto —hermosas, tétricas máscaras— 
y turbios figurines del secreto ahora. 
Antes del Heráclito silencio y la pausa 
de la serranía inminente; 
robot de sangre fría va sobre lo agreste del amor inacabado, 
y al final de su 
soledad sostiene la errancia que arrastro 
leve en la pálida ribera de su ruidosa encrucijada; 
veleros denegridos de la tarde sin mácula, de aire en voz, 
que suenan en las campanas de un dios dormido 
sin tiempo ni resonancia. 
Sensato dolor calizo apostado sobre tallos secos, 
en cuestión de suerte, me ha dejado júbilos tardíos 
que a veces revivo en los lares violetas 
tras los recodos de la memoria en su desvelo de antaño. 
Las flores más fugitivas, redentoras, madres del pasado, 
se deshacen entre mis manos, 
y de su halago emerge la roca aborrascada, 
como mil ballestas tensadas hacia los bordes del mundo, 
que cargo entre las bondades de mis dedos claros y sin rodeos.
Ivette Mendoza Fajardo 

En la Cobija del Alma

 Al cielo, la oreja remediable pide protección
de luna madrugada, como helechos
de mis latidos encallados.
Presiento también brisas de ocasos fijos,
con la claridad de lenguas de corales,
y sus costados funestos, golpe fiero.
Musita cárdeno el tiempo, cuyo ojo
gira sobre el sol, imitando un sueño agobiado
ante el rostro de una sangre enloquecida
que, ciega, me abandona tras relatar
historias de placeres entre noches
de estrellas argentadas.
 
Y en mis contornos, la planta afanosa,
milagrosa, reposa sobre mis jornadas exhaustas,
como si yo misma fuera tierra donde sueña.
Allí, en los cristales ahumados, veo su perfil rojo,
y sobre el polvo, la cobija del alma fatigada:
el reflejo último de mi sosiego,
que avanza, sin rumbo,
por sendas que nadie ha logrado destruirme
a estas alturas, es como el viento, suave.
Ivette Mendoza Fajardo

El Plumaje Inanimado

 Hay dichos que chocan en la entelequia mudable
de mi soledad piadosa.
Mi corazón revela la estatua del plumaje inanimado
y hay manchas dentro de mí, indulgentes que llueven en el barro
y la luz esclava, donde engloba el humo los segundos
fieles cavando catacumbas.
Busca día a día el pensamiento intocable de mi
desesperación; mientras la nube en su movimiento
de espejo nocturno salta a calmar su sed.
Hay detalles que cantan villancicos y su objetivo final
es para salvar un abrazo honesto que dura más que
la eternidad del sol hasta devolver la viga en la paja ajena.
Hay de todo y para cada uno y todo se liquida, se vaporiza,
se diluye como el agua dentro de su libertad de pez.
Los que me buscan dominan mis vocablos, en toda
dirección, luchan en mis labios y en mis sienes me aseguran
un kilómetro de calma honda con lentes adoloridos.
¡Ah, paredes de clemencia, en la tierra de mi desilusión!
Pasa la noche reconciliándose con mis guantes saltarines,
pasa contando chistes desde su salto mortal y su risa de plata.
Ivette Mendoza Fajardo

Huipil de la Certeza

Yo no reverencio al día que busca un diente de leche, lozano y leve,
ni al cálculo callado de pupilas que charlan con el gentío, abatido
ni a relojes que chillan en la almohada, como una seña torcida,
ni a sábanas vencidas por la costumbre en su plácida nostalgia.
 
Ahora me envuelvo en el carbono cautivo de la penumbra,
sin girar las melodías, ni disolver consuelos en nuestra lengua.
 
Desde este mundo deshecho, el canto intacto de mi entraña hambrienta
reclama algo más para la lágrima postrera que vierte despedidas,
para los que jamás cesan su clamor,
para aquello que lo imposible aún retiene.
 
No decimos nada.
Ya no hay enaguas, ni huipiles, ni certeza alguna,
solo nosotros: detenidos, envueltos en el manto de la danza.
 
Rebusco por fin una caricia partida, y me cruzo —fugaz, rumorosa—
conmigo, en el balbuceo de besos que aún sollozan,
antes de ser arrastrada a ese nunca y esa nada,
donde la miel y la hiel se mastican sin tregua.
 
Me abandono al fin al cese. Me doblego. Me devora lo ansioso.
Y floto en el remolino: la noche, adolescente y dolida, es mía.
Sin tierra. Para siempre.
Ivette Mendoza Fajardo 

El Declive del Tiempo

Estoy completamente en mí, hacia la medianoche,
con cada testimonio que resguardo
bajo la saliva embriagante del sigilo.
Mi aliento secreto hace crujir los muros, con realidad
pasional, donde gime la distancia como si respirara mi ausencia.
 
Cada superficie se deforma, cada vértice huye de esta mirada mía,
henchida de acontecimientos en su visión crepuscular. Hoy es
demasiado breve para alcanzar el declive del tiempo,
como un letargo sin tregua que ya no soporta más.
 
Me pregunta una esfera que habla con pasión,
sembrada de veranos sobre aguas tersas, pero idéntica a sí misma.
La selva que vibra sobre luna quieta es translúcida,
con colores reanimados que duermen en la razón eterna,
y yo la atravieso en su punto cero de lo infinito.
 
Mis ojos contienen desalientos corvos, en las horas neutras,
incómodas, hundidas,
y el cuerpo se erosiona en su murmullo.
 
La estancia entera llora mis abismos, mi cielo se agrieta,
mi tiempo no cabe, mi sueño se parte,
y el silencio, inútil como grito,
se aferra a un número inicial tan próximo a la ciega perfección.
Ivette Mendoza Fajardo

La desmemoria de los bardos

Contemplé la expiración del día dentro de mí,
intuyendo tu risa de hilo musical entre la niebla tenue.
Brotaba el silencio como un rocío claro, sin pasado
fenecido, como hipótesis infiel de mis percepciones.

Persistes; la desmemoria en bardos trovadores aún no carcome.
Te hundes y flotas en las aguas puras que el olvido derramó,
por corrientes translúcidas de cuerpo impetuoso, insepultos,
donde ningún dios reina, solo mi mente.

¿Fue mi aislamiento un acto de encanto tan transitorio?
No —pensarías que insulté a la cordura, convertida en estrellas—.
Eran tus besos con sabor a marea, y reía comprimida,
licor sagrado que abrasó mi espíritu.

Alcé la voz contra el paso inclemente:
atónito, espumoso interlocutor tenaz de mis escombros,
confiado y enrojecido, remece mi pensamiento
hasta cegar la chispa, con la elocuencia
rara en tus labios, y vuelve desflorecido, como este verso.

Creí ver tu mirada en lo opaco de la noche, de murmurante
asfalto, y en ese reflejo, lo risueño tomó forma.
Coaguló el destello de la penumbra en sus ciclos de luceros:
sacrificio final, donde se deslizó eterna en la callejuela del amor.

Ivette Mendoza Fajardo

Bruma con manos de acero

Más allá del mundo como si empujando una verja,
fluye un canal cargado de dientes blancos en noches
de arpas temblorosas.
He aprendido que el cuerpo estalla en palabras,
resbala entre aguas yertas, se achica, se hincha,
y se vuelve todo a un sueño más frágil que cualquier cosa—
más que el escándalo de una razón enloquecida,
como si fuera hiel diluida.
 
Intento enfocarme, y la luna me repta como bruma
que dormita en su marcha, pero el sitio que alguna
vez ocupó está hueco, con sus manos de acero
ocultas entre gestos inocentes,
mientras que el rincón contiguo al ardor del verano
se desborda con miles de maromas en los bordes,
y la corriente arrastra sin tregua al insecto silente.
 
Miro fijamente la agonía y la salvación, de un pedazo
de pan que intenta retenerme con su deleite tibio,
y descubro que no son más que infinitas lentejuelas
que vibran en los chorros de agua y siguen fulgiendo,
aunque el torbellino de mi duda cansada ya no esté allí.
Ivette Mendoza Fajardo

  

Palanquín de la Grieta

Me iba, deshaciendo la risa y el antojo,
la trayectoria frágil de lo que gime,
y avanza el palanquín encendido de la grieta
que nos hace un puñado de corolas con el duelo
que oscila fatigado.
 
Traspasé el barniz del miedo de los astros,
hasta partir la manzana milagrosa del mediodía
con este bronce que encanta bajo el yugo de mis venas,
revolviendo el gris bárbaro de la porcelana.
 
Así renuncié a esta mínima forma, retraída siendo
huésped de lo tangible, gaviota en el fuego negro
de los aires, para poseer la lentitud modelada en vértigo
sin frontera y lo risible, en el meandro de lo prodigioso.
 
Y era, el comienzo de la tierra abandonada por el ruido,
este ruido que viajaba con grillete,
este sabor a manantial vertiginoso que cae como
cera ardiente,
esta oruga de latidos de lo sagrado vacilante
donde un poro helado, sin decir nada, se congela en mí.
Ivette Mendoza Fajardo