Cuerdas Demacradas

Yo soy el arpa, un laborioso amanecer
que enmienda gozosa sus grietas demacradas,
entre fusiles inquietos que revientan fuegos
en el clarín sensual de mis ojos angustiados.
 
La nostalgia —copiosa, secreta—
se trepa a la consigna de mis labios
y va más allá de sí misma,
naufragando en huesos de esferas enguantadas,
como un barullo que no cesa de provocarme.
 
Un beso de celuloide, sagaz, perdido entre muchos,
me reconoce en la flauta seductora del infinito,
pausada,
pero desbocada y fuera de control.
 
Aturdida, remiendo con rabia esta hecatombe irrefrenable
cuando apenas soy el sueño apegado a la guitarra exultante,
y un iris que suspira los días, rasca la espada de
mis astros invisibles.
 
Me entumece este antagonismo documentado,
corazones cauterizados de utopías
envueltos en melodías de suerte inteligente.
Y me pregunto:
¿para qué nos hemos envuelto esta noche
en esta sinfonía tenebrosa, tensando en mis cuerdas?
Ivette Mendoza Fajardo