Espejos fugitivos del sol virgen

Arquitectura de luces celestiales,
que reta a la luna amarga por mi dulce arrullo.
Rueca etérea, perdido y opilado este presente
en banderola villana del barranco y su avestruz.
 
Zagales soy de la ventura, desde el mundo
que voy dejando por las llanuras ciegas de palabras
peregrinas, perdidas, que consumen mi conciencia.
 
Compás de delfines amadores lleva hilos,
monedas y harapos atados a los suburbios de mi mente.
 
Reino de fondo milagroso:
primogénita se aquieta bajo las alas de mi soledad,
para cruzar los días tutelares colgados al infinito.
 
¿No son estas tormentas del sueño
las que se alzan en mi júbilo como enigmas en la espesura?
 
Una línea de sol virgen se aloca en la sombra fugitiva
de los espejos, para exonerar con plata su obesidad
y hermanarme a sus alboradas.
Sístole de los milenios fieros del átomo,
comienza su futuro de camposantos,
para resucitar la edad trigal en la estatura del crepúsculo.
Porque esta noche —sí—
está salpicada de huesos de lluvia y estrellas.
Ivette Mendoza Fajardo