Máscara de viento

Arde el sonido bajo su máscara de viento.
La noche se vacía, aspirando pedacitos de alambre.
Y la caoba, pegada al vidrio, se aferra al torso y a los brazos
del agua
y mira pasar el tiempo con alas torpes.
 
En esta hora, una hierba iracunda circunda.
El roble carga la pena de un avestruz,
y el cuaderno en limpio repite
su hierro triste.
 
Un estómago entra en la sombra, con pausa
de baba,
bebe lo que queda del mito
en cántaros sucios de sueño.
 
Pasa sobre el fango el martillo
y sacude el aliento del naranjo,
como si quisiera romper
el armazón de unos ojos cerrados.
 
Desde lejos,
una nube de ginebra sigue encendida,
pero en la sensación de los rieles
también el candil aprendió a marcharse.
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 Ivette Urroz.
Ivette Mendoza Fajardo
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