Aquí la cerradura habita su soltería perpetua,
redime su existencia en una resonancia de algarabía
inmensurable.
Es la dicha del tiempo donde la mar susurra secretos al oído
del océano,
donde un coro de ninfas y náyades
navega desde su ternura marina hacia confines celestiales.
Avivando la memoria de arenas filosóficas,
trazando el omóplato tembloroso de los cactos,
el viento cambiante coquetea con un cielo preñado de
diluvios
junto a sus costillas vibrantes.
La brisa meticulosa acoge
enmiendas de los correos electrónicos
que susurran su anhelo al tímpano del azar.
¡Aurora difractada, aurora del bronce sumergido en su propia
esencia!
No levantes un estandarte para la alborada retorcida de los
tiempos:
¡mira cómo se agita vigorosamente!
Iracundamente, el sol jilguero besa sus mejillas. La
distancia es su mirada.
Al caer la tarde, la nostalgia inventa un semáforo de la
impaciencia:
nace el beso de un recreo astral.
Otro, en el alba de su existencia, un frágil explorador
estelar
se eleva hacia las cumbres:
nacen las estrellas ninfas...
Los insectos del alba forjan sus destinos, desvelando su
enigma.
Ivette Mendoza Fajardo
El cuerpo núbil sostiene su cetro monovalente,
eterniza las promesas de la fusta en el amor.
El inicio de otra época helicoidal, prominente
y metódica de confusos raudales en la ojeriza astral.
Una promesa, esfera brillante, penetra como luz de
esquirlas oscuras que distinguen el suicidio en la selva
umbría
de un silencio de encajes imprevistos con sedes
feroces del mañana.
Indescifrables agonías del sustento suenan como
torsos musicales, cuarzo remando mares
en ondinas serpenteantes,
descreídas de brumas sin razón, con suspiros de glorias y
vestiduras desgastadas de auroras en galanterías bélicas.
Soy un sueño insurrecto que revive la daga del segundo,
herido por diademas del caos que fraguan crímenes sombríos.
Trayectos tornasolados, emanados de la caja de Pandora, que
han llegado
a fecundar la historia sobre el soborno de los fuegos
desconectados,
tapizadas en la mudez pálida de un alba instruida en cosas
inmateriales.
Cada ocaso sucesivo, el tiempo se desgasta en desórdenes
tentadores.
Y el sol distante, atrapado en mis dedos sin ver la luz
de sus cielos, flota dentro de mi esencia, aquí, presente.
Ivette Mendoza Fajardo
La gaita del corazón toca a diario,por la grandilocuencia de los espejismos,
bajo los gradientes esquivos
que no se insubordinan ni se desploman.
Irreductible, esta cadencia persistente
alienta los otoños desgastados.
Antaño, era el tiempo insaciable
de las esperanzas provisionales que sí terminan.
Antaño, era la barba del amanecer cantor,
urdiendo al alba a laborar en sus jornadas vedadas.
Solía entonces encarar al espejo incesante,
y me adentraba en la trampa del amor.
Cada hora rondaba por los almacenes del ayer,
y les surgía lógica a las aves especulativas.
Pudo haber sido mandolina, siempreviva o farallón,
y sólo fue enigma disfrazado de habichuela.
¿Para qué, entonces, el astuto martillo
que disipa, sortea la realidad esquiva?
En el núcleo de una luna ardiente,
se agita la vorágine incandescente de su destino.
Ivette Mendoza Fajardo
¡Día de la página sin sabores!
La profética mano del tiempo, emigrante fértil,
en su empeño rasurado de crepúsculos.
¿Quién empuja el rizomatoso clamor
de un tornasolado despertar, semidormido,
que ahora intenta rememorar?
Junto a la fría mescolanza de vivencias,
el lémur de nervadura sigilosa
deambula en su pálido existir,
sobre el mentón de una luna opaca.
Entre termómetros tétricos, la veo:
inmóvil, inquebrantable,
desajustada en la túnica de sus ojos infecundos,
que, al regresar a la aurora,
vuelven tronchados, sin fulgor,
hacia el imperio del polvo figurativo
y su motivación de enmiendas.
Trucha guerrera, de escamas y grito ahogado,
¡Ay!, qué débil picadura deja
su angosto fulgor de adolescencia florida,
en la generosidad del viento que la defiende.
Dirigiéndose a la galaxia, líder de la música celestial,
espera su final ideográfico,
su purga de palabras necias,
robustecida, silbante y aguerrida.
Ivette Mendoza Fajardo
Un relámpago tallista tornea las lánguidas
puertas de los cielos, y desde su infancia
ha
corrido entre la lluvia, por los paraísos
del universo,
y por la noche en los círculos de mis
pensamientos,
donde cautiva los reflejos nanotecnológicos
de la luna,
siempre dependiente de las letras que
murmuro al aire.
En las endechas de los matasellos
recelosos,
las sombras del plutonio sollozan sangre
de un siglo cargado de añoranzas medulosas.
Siento cómo la melancolía se dolariza,
como una ebanista espiralada,
tejiendo humo y soledad en las junturas del
alma.
Surjo, sin remordimiento, en la luz
pasteurizada,
a través de un reflector hexagonal, en
esferas de bruma,
como una reacción química de jade y
malaquita,
mientras una molécula se alza hacia el
abismo.
Sobre la insuficiencia del empalagoso gnomo
de mi jardín,
el alma errante vuelve a su antigua
existencia.
Ivette Mendoza Fajardo
Pentagramas cósmicos en el destierro,
enfrascados en la pianola del abismo,
expatriando el latigazo de la sombra
para acoger guirnaldas en sus vientres.
Cuerdas rotas de hielo terso
en la madera nilótica del agua,
humectan la piel de la calima,
fallada, sin goles ni reclamos.
Integrales que ríen siempre en el mesón
de la veracidad desarropada y primitiva,
de escondrijos trabados con la piel
de una vocal solitaria,
en trenes de lamidos y de intimidación,
que enarbolan en el Último Tango de París.
Pentagramas en soledad irreversible,
con partículas cuánticas de una codorniz
que viaja sin lentejuelas hacia la luna,
falciforme, en el destierro más
imperecedero.
Ivette Mendoza Fajardo
Cuando el membrillo infalible es el junco
metílico
que amarra la jubilación flotable de la
mezcolanza
del cielo y la arcilla al mismo tiempo,
se vuelve dórico, eterno, en un infarto de
guitarra solitario.
Me conjuga con la ionosfera del alma de un
sueño manchado.
Ven a la elíptica inquietante de los
libertadores del cenit,
donde los guardarrieles paleteados y
danzarines saltan
con sus brazos de tarántula la violácea
intrepidez del bronce,
y el último placer terciario desnudo se
extiende, paulatino
tangencialmente, por las divas
macrobióticas de quietud ciega
que reinan en el sándalo celestial.
Siente cómo un trapecio escucha las utopías
de los urogallos,
cuyas plumas de la soledad, duras y suaves,
conmueven.
La tarabilla de tu arcaica arroba de música
voluptuosa
ofusca el ojal preponderante del ojo
fotogénico,
hasta que tomes en tus manos la oscura
memoria fabuladora
que yace sobre la escama mellada de la
cercanía cerebral,
recubriendo los intervalos de polos
híbridos e iconográficos.
Ivette Mendoza Fajardo
Sutileza macerando rendijas escarpadas
de entonación fricativa y despilfarrada.
La quietud compara la tarántula del virgo
y la voz de platillo holoceno para
amedrentarlos.
Los huesos, con todo el dentífrico de
ínfula informática,
insinúan lo sagrado del gato de Birmania,
mudable,
mundano de redonda penitencia, vasto
reflector:
orejas semiconsonantes, garras tapayaguas,
melenas voraginosas, piel silbante y
mistificada,
en una cíclica hermosura del reflejo castaño.
Madura por madurar, recorre la cuesta del
alma
en bicicleta. Odorífico rechiflar bermejo,
óbolo con manchas inextricables, se
magnetizan solos.
¡La pujante palpitación meteorológica del
deleite!
Por sorprendente menopausia, la
magnanimidad
se agrega jugueteando en las dádivas
picarescas.
Una gaveta que lacea el mentón Herculano
no mortificará en su reverso pecoso. Se
deslustran,
excepto la pregunta detestable de su
abolladura arseniosa.
La mansedumbre pierde dientes, deduciendo
otro sueño,
moteado de sus elogios, exudado desde el
latón universal.
Ivette Mendoza Fajardo
El globo de la bruma desciende a la
nicotina del espectro que mulle lentamente
con un paladar no cálido.
Nuclearizando, como los vientres de las
mancuernillas,
caminan ambarinas en el rojo metacarpo
de sus motilidades.
Una motocicleta paporretea la rústica
sabiduría,
estropeada sin sufrimiento ni silueta
patológica.
Trompeta eterna de velocímetro con melena y
ataderos
que, anochecida en los portales del
manubrio,
se encuentra en la mareomotriz por la
millarada piedad
al umbral de un pistacho atado.
¿Qué desorden se pega por el resorte de
la genealogía nacional como del jabón
esotérico,
al gran peine despampanante de la historia?
Ivette Mendoza Fajardo
Magistrada fierecilla, mareada y talentosa,
se tiró del fuselaje en un momento,
heladiza.
Osciló en un guindo el flanco de plata,
mientras falsearon por la nuca las fallas
autocráticas;
repiquetearon unas válvulas por las
finanzas,
y de la alfombra, se abrió una galaxia que
se autoflageló
a lo lejos.
Me quedé incubando un poco de nostalgia
y el olor a incensio que destilaban los
astros,
observando cómo los barquillos negros se
perdían
en la mándala noctámbula del refilón.
Pero una negra seriedad superflua
prenatalmente
cae sobre el semestre automático de la
rampa zodiacal.
Va la esbelta velocidad al ventilador de
los segundos,
como instruyendo el círculo conductor del
vicio peliblanco.
Ivette Mendoza Fajardo
Destellos
de nostalgia decepcionados y destituidos por
la gema de
la adolescencia
sobre sus
malgastadas vidas; un verde reloj fantasmagórico,
copado de
ruinas, en la escritura de sílabas sombrías.
En su texto
desolado, las penas sienten el milímetro
acuoso del
nitrógeno ausente, soltando la huella cansada
en el
recreo de la mente. Afrodita, con sus manos turbadoras y tristes,
toca la
sombra débil que nunca envejece en el cuartel
de la
memoria, recordando los amores perdidos.
¡El beso
frío de occidente acaricia los trenes
de un alma
viva que, de cabeza, se hunde en los mares hospitalarios,
llevando
como equipaje las noches dentro del agua adormecida!
Las briznas del vecino, cargadas de una sangre espesa con consignas,
son las
mezclas estranguladas de la angustia impasible
y problemas
maritales que ya no se resuelven.
Hace un
frío imberbe que duele y pisa mis talones claroscuros,
de
frondosidad marañosa, en las penumbras fecundas de pretextos.
¡Oh, rayo
capitalista, que pesa sobre los sueños estrafalarios con desidia,
con
catecismo amargo, asfixiando el aliento rescatador de ninfas!
El olvido
dulce y amargo pone sus sabores en la muerte de balcones solitarios,
ante la
igualdad bohemia de crímenes divinos, asustado en la
rockola de
cabellos violentos por su amor regurgitado razonado de miseria.
Piel de
rama, bajo la mentira de la niebla, conquista voces que gritan
en la
cabaña del tiempo, y pasa a ser gobernada por la antorcha del abismo
victorioso.
¿Quién ha
renovado el grito desplumado de aparatos mentales
que, ya
aburridos, no van a ninguna parte?
Ivette
Mendoza Fajardo
Milagro
formulado a trenzar aves de felicidad madrugadora en
manos
ovadas de cerbatana hechiza, de inocencia fusiforme.
Despiadado
astro que ha burlado la noche trompetera,
como una
cubeta musculosa de cuclillas sátiras,
de lúdicos
episodios amarrados de un sol perverso a otro.
¡Oh,
milagros del punto exacto, palmeras de Pericles en su
documento
claro de ilusión desgastada de conocimiento
esculpidos
de proverbios del milenio!
Extracto de
cicuta en ceguedad de ambrosía tercas,
campechano
de alforjas requiere atención oscura
de vicios
de la temprana carne del mañana,
ante un
papalote de dagas lamentosas.
Remedio en
el flujo de ruidos talentosos; párvulo se inflama,
dirigiéndome
la palabra que me habita en el derrame
de oro
moroso por el viento, que imparte cátedras
de ternura
para un nombre alelí.
Tabacos de
jabón en su lozanía pródiga,
de un
estado líquido de inclemencia,
desalojado
de su cresta sonrosada hasta su última invención.
Riegos
colectivos de una decisión rotunda de apegos,
donde el
pecho de celosía atragantaba mi mirada
como una
pertenencia de bajo lujo, de índole sinfónica
bajo el
medio círculo acróbata.
Giros
carnosos de anacrónicos corderos tijeretean puertas
en
cataratas inflamadas de lunas, con murallas religiosas,
para la
dicha de un sueño de antiguos dolores enemigos,
en los
puentes de blandas formas de Sócrates y sus aflicciones.
El
Mandril en la Pregunta Descalza
Triángulos
en picadura de alta voces recrean en la marea
bendita de
la amistad moribunda. Llora el vientre atalajado
de
serpientes en la columna mortífera del cielo picador
de
estímulos silvestres. La depresión de sus cenizas derrota
laudablemente
la manivela del fauno enrevesado, que llora
su comida
derramada en los juegos de ruletas rotas.
El mandril,
cansado, lucha por su mástil en la soledad de la
pregunta,
andando con sus pies descalzos, prehistóricamente,
en el gabán
hecho de prefijos; un bullicio atroz lo rodea.
Fracaso
cíclico de los bisontes, con lagunas perplejas combinadas
en la gorra
flotante del rocío radioactivo, perplejo en el campo del
choque
pensativo e irrelevante, entre sus virginidades falaces
y la
dimensión de la alegoría vegetal del mechón clásico, con sus
pies
clavados en las mejillas secundarias de su cansado dolor.
Inquilinato
grabado en la revista anochecida del linchamiento
etéreo
despliega alas de cobalto, atolondrado de buscar alegría eterna,
en el
papelorio extravagante de carcajadas voladoras; moderadamente,
hablaba con
mechas cuentistas de valor canela.
Mientras,
un espárrago en la espátula de la tristeza reúne gaita
de juntura
melancólica para defender etileno con cinturón
estudiantil.
Aristóteles, pulcramente, modera lomillo entonado
para hacer
acertijos de nervios precolados, deductivamente.
Lenguas
femorales de la silla, femeninamente inquieta, que
retrocede,
enmarcando la plenitud del esófago esotérico,
como un
hijo marsupial colgado al hastío.
Ivette Mendoza Fajardo
Yo te
ofrezco la semicircular borrasca de su antojo,
madreselva,
que habita
selectiva en la roturadora de una aurora,
para sacar
fuego ruboroso en mis precipitados
presentimientos,
que miran y escupen cielos pedregosos
aliados con
la soledad de rayuela patentizada de mortificación
serena que
calcula desde las ventanas de mis codos.
¡Oh,
diadema de leucocitos fusionándose,
como las
hilachas célebres del prismático destino!
Porcelana
del firmamento, especializada en los
alvéolos de
hormigas que buscan manga de recreos
samurái perdido,
dentro de manteles de la inconciencia,
mojada por
sentencias de henequén pedante
en un
rincón acéfalo donde habita el miedo.
Petardos
sangrantes que buscan vampirizar por
debajo de
los acueductos, sobre la fuerza quebrada
de un
relámpago, congelados en el hielo
como la
tentación de una muerte de túnica agridulce
y monocromada.
Páginas de
la sal, en ascensos que zarandean
un día de
trabajo, esculpiendo la arcilla intuitiva
de salarios
que recogen el coraje divergente de los siglos.
Hocicos de
la uña de un pulgar inmunizante de fragor
fotografían
un reino olvidado en el centro de la vida,
buscando
espectros entre los torbellinos pisiformes
de los días
incomprendidos de una infancia prosificada.
Ivette
Mendoza Fajardo
Mecanizados
entornos, hambrientos y pobres, se visten,
dejando
atrás la polémica en busca de caricia y afección,
empujando
la desidia, ingenuos en soledad, girando en doble espiral.
En las
espigas, las siluetas de la muchedumbre, los entrecejos
de
quebraduras oclusivas de clavijas veletas, se tambalean
cuando
retrocedo, vacilante.
¡Qué
insípida la semejanza del gorrión entre las gredas,
en su
reñida ansiedad, improvisándose en el impulso!
Un púrpura
broche tímido, untado en la amistad de la amapola,
¿dónde te
encuentro, bajo la grandilocuencia del tablero de
teoremas,
flotando en gélida gelatina jugando rompecabezas?
Observa
cómo voy ataviada de desventura, cargando la insulsa
margarita,
que tantea la rebelión en un kilovatio
de
tristeza, queriendo acomodarse hacia mis sienes, por una dicha
angular que
no se deja ver.
¡Oh, aquí
sentada, esperando un tango que toca la madrugada!
Discursos,
símbolos y espejuelos recogen los frutos de la tromba
en el
gradiente cromosómico, como la sonrisa trivial y sus ojos
taciturnos,
navegando en el cercano infinito.
El
gramófono dormido gira lento, con tamarugos místicos de epitelio tropical,
y el
vientre del latido se ahueca longitudinalmente en la tutela de la exclamación
de un Edén
portátil, como las compuertas envejecidas del firmamento.
Nada surte
el efecto de una rebelión sin sonidos ebúrneos,
obstaculizada,
la semilla de la úlcera en el reloj de arena de los hechos
que pasaron
como pájaros con listones verdes en los brazos de mi dramática
máscara de
tibia melancolía, sembradora de mis genes.
Ivette
Mendoza Fajardo
En el medallón fofo suspendido de un
crepúsculo cautivo,
llega este enclave sombrío y no
cartografiado, de hito
esmirriado, y el palpitar seguro de las
gafas de su aliento
es una esencia que busca a otra en esta
pasarela de caricias
exhaustivas y consoladoras.
No hay un entresuelo de furor que turbe,
entonces, el fuete
se fusiona a distancia entre sus almas a
babor.
Y son ahora dos fragmentos dolorosamente
complementarios,
como en el reflejo de la lámina del espejo
dividido,
que se miran uno al otro sin asombro de
fustanes, pero más aun,
con los hemisferios de hormas esenciales de
las estrellas bifurcadas.
Bajo la lama de tu letargo descansa la
hiedra difusamente,
y se sumerge en la era que habita
lanceoladamente,
mientras la mitomanía de la herida de la
aurora sana,
nublando tus gestos empañados por la sal
y el tacto del mundo más nevado, es un
florecer marchito,
un ceño ofrendado como la serena faz de los
rocíos, como
el aliento puro de todas las palabras, que
es un cuchillo
redentor en aguas mansas.
Ivette Mendoza Fajardo
La hojalata de la
memoria de flequillo,
donde estupefactos
florecimos.
El enebro se gira,
revelando la penicilina
que denuncia su
propio raquitismo amado.
Quizás ahora, como
el nogal de flexo,
los estéreos
delgados y la noche sinuosa
se entreguen a
abusar de su poder en actividades clandestinas,
un verdadero astro
de oratoria en el mercado juvenil,
como si dos
musarañas nos reprendieran,
y nosotros,
transformados, casualmente indefensos,
hojaldráramos la
bobina sobre la explotación de bienes.
Horas de
adaptación social nos han
forzado a fabricar
versos troyanos.
¿Dónde reposa el
aeródromo de su tropología?
La afectividad y
su desgaste palpitan,
entre las
combustiones de monóculos,
begonias y
orquídeas tigre,
peregrinos en su
camino,
persisten en
aislamientos sociales.
Así, nuestra
percepción en este piloncillo
ha madurado, libre
de la memoria pimentera,
hacia la rectitud
de pájaros problemáticos
que reciclan su
ajuste ultramarino como un harapo.
Una sepia de
nuestra infancia vehemente
en la plenitud de
la bahía,
sepulta un
surrealismo de toponimia ya muerta.
Ivette Mendoza Fajardo
Con los gigabits
de la aldaba, entre pápulas de madera, llora
el petroso ascenso
de peldaños gastados en su hardware.
Tregua otorgada a
su impresora matriarcal de inercias,
en marcado
contraste.
El ojo tapiza el
GPS examinado,
girando aún más
profundo en tarabilla;
el oído captura un
milisegundo en el navegador estrella.
En la tregua de un
instante de energía enigmática,
se cimenta una
sinergia de poder recalcado
en la fisura de
veleros enfriados por su ordenador.
Es la vacilante
dominancia del tiempo, con raíces
monofónicas en su
PDF carnal.
¡Activa tu dominio
ionosférico!
¡Engarza en una
sutura pulsátil!
Entre el nervio
del guardarriel y su inscripción
en el vacío de la
materia desde su puerto infrarrojo,
y el infinitivo de
un sueño exhausto que protege
el mermado fortín
de mechas mecanizadas, queda
reducido a
centinelas y murallas de mostazas,
por el recorrido
ansioso de la lámpara del agua, dentro
de musculatura
infinita, en software de ternura;
cada percusión es
un organigrama puntual y aciago,
del USB del
artilugio en un empate de circuito.
Ivette Mendoza Fajardo
Al rozar el cuarzo acaudalado, la bruma
silvestre,
el vacío de pacaya, me disuelvo entre los
fractales
siameses de la sombra incandescente.
Trazo, con sigilo, tus dioramas
suspendidos,
y siento cómo se derrumban, como vapor,
envolviéndome en tus cornisas de lémures.
¡Existías demasiado en el aire
y en mis células que aún vibran,
enrojecidas!
Eras como el paraguas ígneo de virtudes,
donde la luz pierde su pulso y
se congela en un silencio interminable.
Un día llegarás —cuando pueda ver sin que
tu
diptongación hastial
rompa la estructura de mi carne expuesta—
despertaré, ¡al fin!, caminando entre
grietas hipnagógicas,
como un eco vagabundo en la soledad,
llevando el olvido como un código radial
inscrito en mi médula utópica.
¡Vencedora, al fin vencedora, despojada de
ti!
Transfigurada en un compás lapislázuli,
silencio láser,
derrumbe, laúd, dictáfono,
y el calor adormecido de un planeta
ardiente...
Ivette Mendoza Fajardo
Un ósculo eterno se desgarra, inflamado,
en las palmeras del sueño impermeable
de esclavitud.
Gritan los folículos del viento,
—aurora de gabardina errante,
donde te arrumbas sin anclas—
mientras las estaciones de los siglos,
dulces, fecundan costas aún por nacer.
Aquí, marchita, me alzo, sin gris
deliberado,
de tierras ajenas, todo agrio,
agrio por la dentellada efímera de esta
escollera
que el amor ha construido
en sombras de alcanfor y
médulas ininteligibles que no ven luz.
Mi pena incurable ya no brota en un
verde espectral,
pero mis inquisitivas manos son vientos,
atrapantes hacia tus ramas de cerezos,
descosidos,
hacia campos que la bruma
ha encerrado en la nostalgia,
sin que nunca las roce el engaño.
En cambio, a mí,
me agrieta y me tiñe de hoyas el vacío.
Mi impulso es una frescura en lontananza,
como la que duerme en los templos
macedonios,
que se filtra en mi alma de roble y
madreperla.
Pasos mudos de monzón resuenan
en la penumbra perezosa del aire,
en su emplaste poliédrico
Ivette Mendoza Fajardo
El viento me dibuja con alegría elemental.
Un estéreo gaélico de sombras granulares
suspende la indemne jícara del aliento y la
de las cimas efervescentes que naufragan
y golpean en sí mismas.
¡Cuán extraño este látigo montaraz!
Busco en las navajas del aire una chispa,
un filo bizantino, una broma de chifle…
pero todo es fuga.
Quizás todos, a veces, flotamos ajenos
con el corazón hecho una copiosa condena.
Y una luna en cuarto creciente, al tocar el
borde
de un émbolo de humo, estremecemos:
Y en el río curvado de cuadernos pluviales,
en la semilla invisible, en el dúo de la duna,
en todo lo que no existe, creamos
endomingándonos cuando los inviernos
heterodoxos nos pregunta.
Después, cuando el viento implícito
de su aura imperial nos dibuja,
cuando nadie nos oye mascullar,
rearmamos los paisajes masculinos
que se deshacen e ingresamos, por un
instante,
en el vértigo orondo del orzuelo.
Ivette Mendoza Fajardo
Hechizo empellón en espiral humanístico
de huipiles volcánicos y macachines de sal.
¿Debe ser mascarón neófito, envalentonado,
para filtrar el fiordo oculto de tus
secretos
esculpidos en flamencos danzarines?
Oscilo,
entre los horcones de tu hálito,
y las ingles que habitan en el libreto
de tu máscara marrón,
me disuelvo,
y me reconstruyo en mil dimensiones
que embriagan tu olfato popurrí,
forjando sueños de madroños intervocálicos.
Aquí navegamos un Danubio de economía
energética,
una resonancia vaporosa
en el fortín micénico y acuoso de tus
mares,
en trazos galileos que desafían las
órbitas intransitivamente.
Mis girasoles geofísicos
vibran como acordes cristalinos,
en las historietas ignífugas que
se funden con el abanico cálido
de tu horizonte medioambientalista.
Ivette Mendoza Fajardo
Desbloqueo la espina que aguijonea
el alma de mis catetos más dolientes,
mientras los minutos destilan rayos
virtuales
sobre tu figura inabarcable. Voy
aclarando mis rutinas, plagadas de
esperpentos obcecados que, como el fuego,
consumen los cimientos de ciencias
sagradas.
Y me pregunto, mientras camino por sendas
que desconocen el exilio forzado de
corazones,
en ollas de presión que buscan
la deliciosa esencia de la carne,
como un hábito romántico por fortuna.
Sucumbo ante la niebla sepultada
que exalta la esencia pura de un numen
cauteloso,
iluminando la oscuridad de mi soledad
nacarada,
para revivir tu anhelo peregrino.
¡Ah, fuente de la espada que cobija
presagios
y atavíos de las noches mientras me visto
con mi rizada falda dorada de recuerdos,
lista para anclar en el muelle de la risa
compasiva!
Ivette Mendoza Fajardo
Deletreo, tarabilla de anacoretas adornada
con tapacubos.
El cielo, cual magnate, repite la cartilla
demencial;
tú sostienes la gran revelación de un
documento,
narrado desde un linaje efervescente.
Observo tus obsesiones henchidas,
que esculpen con palabras la fama de un
desquite infernal.
Sin revisar el documento que desvela la
aurora,
solo los pupitres estilizados conversan con
las calles,
de manera irremediable.
Tu mente, encantada, se corona en delirios
crujientes
bajo cada atardecer que declina
uniformemente.
Y tus ojos, abrumados por un torrente de
elogios,
siembran cosquillas desde mis pies hasta la
cabeza.
¡Oh, qué dirán, que soy consorte de Morfeo!
¿Qué sucedería si, sumergidos en sus deseos
cautivos,
nos envolviera una ternura inmortal, con
pasión desbordante?
Recuerdo entonces un éxtasis de amor,
cuyos pasos majestuosos resuenan en los
corredores del Edén,
como olas quebrando en la lejanía de
altamar,
y las espinas de rosas afligidas se esfuman
de las manos,
para ser ofrendadas a las gárgolas, en su
grotesco festín.
Ivette Mendoza Fajardo
Es esta rectitud la que, inesperadamente,
incinera
el libelo de un pez inmortal con escamas de
albor,
como un sol repentino que disuelve la bruma
matinal.
Ni los objetos de contagiosa virtud
desafían el florido
margen de océanos fieros.
Ni las cruces niegan que los sueños son las
pompas
de un vuelo deleitable de aprendizaje.
Es el monumento sosegado de un ademán que,
ya
pulido, se revela como un pedernal torneado
de blancos
crepúsculos de un paisaje desengañado,
con sus garras de marfil emergiendo
sutilmente.
Como una perla de placer, busca el bienestar
de su destino,
donde cada giro enseña un ritmo constante,
como hazañas reflejadas en el espejo de
estancias fugaces.
Y luego, con el guion que murmura entre las
hierbas,
el relámpago anuncia solo una catapulta
lloviznada
e inapelable:
esa asonancia del páramo sin límites…
Es mejor la claridad audaz del creyente
tulipán.
No evadir la hermosura con la radiante
pasión
de quien todavía anhela seducir aún más a
la musa
de quemante memoria hasta la inmensidad.
Ivette Mendoza Fajardo
Bajo el ataúd de la lluvia, el día
siente el equilibrio de una flecha oscura;
ritmo leve,
ritmo que cruje en la batalla que luchamos
ante una duda cautivante, resistiendo la
rigidez de su muerte.
Bajo el ataúd de la lluvia, el día
es como otro tallo de ese efímero placer
que en soledad alimento.
No erras, el tallo vigoroso y miserable que
germinas,
empujado por vientos de condensado
optimismo,
quizás arcaicas verdades
que de mi alma emergen como un destello
sonoro
para rondar y abrirse en risueñas rosas
diluidas de promesas,
donde una molécula ahora se estremece,
generosa sobre mi pecho.
Animosa vida de la transparencia de un
mármol fenecido,
sobre las cadenas mismas de un cuerpo
transformado en astro.
Una cuerda íntegra que aún resplandece; no
llora, nunca llora.
¡Ríe con asombro, ríe con tristeza!
Hoy niego un lugar, una floresta lúcida
que una luna obstinada ilumina a su antojo.
Es fruto de una memoria de uvas abundosas,
hielo y corazón,
hollando sequías de inspiración.
¡Oh árbol del desvelo, redil mustio!
Edad de lira plácida y amena, no empaña,
ligera e inocente.
Vino de la aflicción para purificar un
lecho caído del perdón.
Ivette Mendoza Fajardo
Balandros y Geometrías del Despertar
Regateo de tacómetro y torpedeo,
para saturar el agua en su reverente
pelaje—
esa que revitaliza tu alma en apuros.
Rebotan ecos de pachulí, sangre de
marimbas,
breval sin joroba inguinal, fiera
inhibición
entre águilas neófitas, sapientes de la
aurora,
y el hastío del hangar.
¡Ay, no vienes, géiser de cuerno giratorio!
Entre el jade geométrico, adherido a la
hierba,
los dálmatas se mojan en su balandro
cenital;
se ejercitan en el gimnasio cantor de
despropósitos,
desamparo hacia el cielo, mojan, ejercitan
al corazón impresionable;
las águilas se defienden e impresionan.
Pantalla isométrica, gnomónica, abanica en
agua monoatómica,
por secuencia auricular sobre la pelusa
esférica,
para no escuchar el clamoreo desde bahías
fantasmales.
Dálmatas anclados sobre espejos
sapienciales,
congelados por la sal de curiosidad
satírica.
Ivette Mendoza Fajardo
Por la escuadra y la calculadora
de mamelucos divinos,
por el remedio de una rama
que nos mecaniza en la palestra de
visiones,
por el polen sin vida del que reclama
el reflector de confusión ante el encono
sin retina incomprensible
y refinada de sus emulaciones rientes,
por esta soledad maximalista
imperial y de armas blancas del amor,
por la simiente ritmo coronado de acciones,
por el micrófono almidonado de elocuencia
que en su apariencia tropezó
con el ciego terceto del casual tanteo;
porque no lo entenderé, porque no simulas
venir,
por lo que ahora atravesamos:
por el mohoso embudo irremediable
de la sobreimposición de la flor sonora
que pudo ser enfriada por muchos
horizontes,
por ella es y será que es el nunca jamás,
por el atardecer del llovido eterno de
concebir
esta incógnita devota que es la vagabunda
actitud del mundo y sus manías.
Ivette Mendoza Fajardo
En las callejuelas afanadas de la
acalambrada espera,
oímos achantados, sin ver las caras
conocidas,
rostros perdidos entre golpes y berrinches,
bajo el vocerrón de una puerta que nunca se
calla.
Arrinconados, atrapamos charcos con miedos
de ruda y manzanilla, viejos potes de
almíbar
guardan la esencia de lo que fue, como
anzuelo,
mientras esperamos renacer de los
escombros.
¿Estás bien, corazón, sin aire arisco?
con la filosofía del amor consumiendo
rosquillas,
cada piragua, cada cincho no recordado,
la falta de una piel aún por descubrir su
chiflido.
Con cada leña indecisa, que daño no
sustenta,
una butaca traza líneas torcidas,
caminos que bifurcan hacia lo desconocido,
buscando ese refugio preciso, aún no
rendido.
Erramos en el oficio de revivir, mezclando
marimbas y las voces morfológicas,
en el fondo de la memoria famélica, donde
la noche se convierte en el refugio del
mundo.
Ivette Mendoza Fajardo
Amanezco bajo anteojos sin costillas macilentas,
mientras el teclado se lame como una
servilleta quemada.
Botellas barbudas arrancan sus muelas al
amanecer;
la corbata ilícita se enrolla en la
garganta
como un documental de voces calladas.
Entre tú y yo, un grito de memorias
deshilachadas
falsifica sombras sobre el zapato viejo que
aún compartimos.
Llamamos luz a lo que es sombra enrojecida,
llamamos vida a lo que se regaña contra la
computadora,
que cae desde la cima de una indiferencia
sin bordes.
¡Tu pestaña musical, mi sombra altisonante!
Se enredan como alambres de fuegos
artificiales
en un coro de pantalones sin piernas,
afiladas y espesas,
intentando encolerizar una lámpara que
nunca fue prometida.
El hombre flota en su cárcel de astros
aguileños,
y el monitor mellado deporta granizo
madoroso,
mientras se mezcla con la arena del reloj
educador,
que se desgrana en notas de alcachofas y
bufandas.
Buscamos lazos malhechos y conejos
encapillados,
mientras el pino sigue siendo una mentira
erguida
y el mañana, desgastado, finge sorpresa
declamatoria
ante el asombro que nunca nos abandona
para repartir la oferta y la demanda.
Ivette Mendoza Fajardo
Desde el pulso angular expuesto del ensueño
antojadizo,
la mollera abierta busca el resorte
cómplice
que restaure lo que la algarabía dejó
quebrado.
El terrón de azúcar desafía tazas selladas
primorosamente,
como ánforas oscilantes que se disuelven
entre las manos.
El casal puritano llora en silencio
púrpura,
y en el artefacto curvado, la chispa de los
corazones
decora tormentas con amigable solemnidad,
golpeando su beso gélido hasta que se
desvanezca.
Levantemos el eco de una sonrisa humillada,
donde la juventud sea refugio para la
piedad extrema
y la terquedad de un lazo que roza lo
prohibido.
Construyamos un puente que serpentee
incierto
bajo el brillo casto de una rosa piadosa,
por donde se pueda cruzar con un tambor
descarado,
y un pañuelo que convierta el adiós en
floración definitiva,
un eterno regreso,
un paso inevitable entre la soledad y el
abrazo perdido.
Ivette Mendoza Fajardo
En el manto sideral de grafito
indefendible,
reposa el cielo moribundo sobre la queja
de los quehaceres, clamando por
su pincel celestial, la ráfaga plebeya
de la ducha astrológica.
Las ovejas del brinco unen sus gemidos,
pastoreando el réquiem de las voces
de la figuración anual
sobre su antimateria con zarzas frías.
El metal hogareño desdeña su fiebre verbal
en las venas invernales de la ciudad,
y la libertad se confunde con el oro
planetario,
como dos caras de un mismo entierro o de
una
moneda oculta en niebla, silente frente a
la
estrella domesticada.
Entre los celulares lanzados
al vacío gramatical
y los misterios robados del agua,
busco el libro corruptor del tiempo,
desnudo en los celajes groseros y pálidos
que asfixian las calles de un paraíso
divino,
mientras amortajan las hierbas extrañas de
luces
navegantes intermitentemente, te aclama.
La cuna del linaje del pasado se incendia,
y en el ornato del presente, de repente,
rebulla signos que se ufanan, con
travesuras,
como la risa y el llanto que se enredan
en
un día laboral.
Ivette Mendoza Fajardo
Desnudo el tiempo,
pausadamente
me entierro hasta
que duela la raíz de las horas,
una palabra quema
en mis labios rotos
y el cielo,
mordido por el vértigo,
se incendia sobre
las sombras que no encuentro.
Obliga encender el
origen del vacío,
hallar en el eco
de la nostalgia subterránea
la herramienta, el
metal que se perdió
cuando las ramas
tragaron las letras.
Me escudriño,
te escudriño en la
crecida de mi sombra,
y no te encuentro,
me pierdo en el
remolino del corazón grabado.
Es urgente,
recuperar la boca
enterrada,
donde los
cuchillos de la memoria
marcaron en la
corteza del tiempo
la huella que gira
calla duele y no vuelve.
Estoy sola,
sola contigo,
descalza entre
ramas,
dibujando con las
manos abiertas
el vacío que
madura frente a mis ojos
y crece como un
peral entre las sombras.
Sombras de
Luna y Ecos de Pasión
Desde los páramos
míseros,
se enojan y se
encienden bajo la luna
de ojos miel,
el lobo enciende
la pasión inexorable
a la sombra de sus
ecos del mar de la música,
y el aire de sus
dudas carga con las valijas del perfume,
quemando lo que
quema denso y sin razón.
Adentro no cabe
adentro, solo la escudilla del amor,
los labios que me
nombran son otros, excéntricamente
mientras el clavo
humilde continuo irrumpe
y desmaya los
entuertos de la costumbre.
Es la lejanía, la
desnudez que no promete,
un estertor que
atraviesa los bordes de la misma herida.
Los secretos de
una alondra silban como flautas tímidas,
y sus corazas
derrumban altísimas vidrieras,
vibran y turba
piedrecillas en los reinos de la bondad.
¿Ayer preguntaron
por la limosna decepcionada?
Las ramas cubren
los bazares de la vanidad
y la vieja
billetera Gucci renunciando en el tiempo.
Desde la esquina,
un lienzo enceguece sordamente,
y vuelve al
escritorio rojo como un cerezo enojado,
¡un violín que
fluye, una vida a contratiempo que aroma
con desaparición
que no cesa de brotar!
Ivette Mendoza Fajardo
Cantamos al capitel en el margen
del puño que florece
una espada de juventud.
Despeinamos cabelleras salvajes
en la sencillez despierta de la conciencia,
anudamos promesas a la gran puerta
de mis sienes, derramadas como
cenizas de vida latente.
Estrenamos el umbral de los martirios,
lúcidos entre las manos,
soberanos bajo la corona de laurel.
La pared estalla viva en los rincones
de tu boca, que llora ecos ocultos.
El capitel seduce, descubre argumentos
y amarra intelectos vacíos de alma.
Mastica la fe del deseo, no para corregir,
sino para desgarrar los reproches,
descosidos en el aire denso.
No columpiarse en las uvas de sueños
ajenos,
mientras el capitel serpentea en agonías
de lobos feroces.
El indicio es un funeral que ruge
en la indignidad de la oscuridad.
La puerta empuja el dolor hacia la luz,
y las metas hamacan tu columna vertebral,
efímera y ciega, oscilando en la victoria
del manubrio.
Ivette Mendoza Fajardo
Lastima más el
frío, erosionando el latido,
cuando subyuga en
un beso atronador.
El sextante actúa
como una manía hacia el vacío,
solitario e
imberbe ante el silencio penitente,
en un amargo y
perenne huso de casualidades.
Y esos cálices
parricidas, aromados de episodios,
son puntos
geométricos calzando el espacio
de todo lo
posible.
Luego, Vallejo
deshoja constelaciones sobre
el ornamento de la
noche, mientras el ladrido
del destino apunta
a la posteridad de la poesía.
Los faroles de
Paz, expirando entre el horizonte
de su existencia y
los errores de la tristeza,
¡Ay, y ya no mece
la espera en la plenitud
del pergamino!
Solo el rostro del
mundo, hermoso en remembranza,
viste mis
vestuarios de nueva vida, su dactilar y maleable
bazar de su
inocencia en hambre dulce.
¿Cómo podría
vivirse en un irracional regazo,
sobreviviendo
ciertos arañazos que un lamido
de resplandor
votivo otorgó?
Ivette Mendoza
Fajardo
Desde el asoleado estrecho
donde los lavaderos regañan al silencio,
costeó las murallas maxilares que goteaban
sobre el petate de los días.
Las concavidades del sonido desplegadas
eran ópalos frescos,
despertando colores que no tenían nombre.
Sobre las prendas, el castaño del cielo
dibujaba promesas que no se cumplirían.
Futuros húmedos resbalaban
por los hilos del tiempo,
en ausencia de besos del bien vertical que
se enredaron en la memoria,
y nunca, nunca regresaron.
Ivette Mendoza Fajardo
Y persistirá, ese encanto palmípedo, tenaz,
en la dualidad central de mi burbuja
senoidal,
cruzando la diagonal del alma, ¡oh alma
serena!
compuesta sobre el tic tac de un camaleón
implacable.
Era apenas un débil vínculo en el canto de
luz azul,
un carácter de códigos cuaternarios en mi
esencia vulnerable,
el regusto complejo de las palabras,
reiteradas en un canto,
como la caricia de un resonador sombrío de
un
teléfono que transmite vibraciones de paz.
Impulsos tras impulsos, ‘firmemente unido’
en amatista
bañada, ‘sin tolerar la acidez’, no marcó
la tormenta,
de un extremo a otro del mundo de raíces
ilusorias: Neruda.
¡Ahí, en la esfera izquierda, regresará el
encanto
para ser, por un instante fugaz, un Borges,
un número en la literatura!
Desde el escuálido surco de sus dedos en
delta,
un estruendo resuena, lexicalizado en sus
aguas de lavanda,
como si emergiera del manantial de mis
sueños:
“Entonces lancé mis cuidados al viento”,
¡qué gozo en las tertulias!
Un golpe certero di desde los tejados que
alumbran
cientos de rosales animados en banquetes de
amaneceres,
con una explosión de ruptura de sonido, y
esto era
solo el inicio de una prueba que ejecutaba
para calmar
un haz láser en las brisas de los vientos
de un labio óptico,
cortés y leal, esbelto y jocoso como un
actor
de comedia, ciego cual vidrio, opaco como
una estatua.
¿Qué hubiera sido el encanto si yo
hubiera sondado más profundamente sus
sentimientos errantes?
Ivette Mendoza Fajardo
En mi dominio olvidado, las cosas puras
sonríen a su paso;
el zorzal, en su obstinación celeste, canta
al cielo.
A través de eones y décadas erradas, entre
líneas desgastadas,
surge la luz del alba, titubeante y
efímera,
como cenizas que una ventana vieja dispersa
en un manantial sangriento, donde las
amapolas del tiempo florecen.
El canto que una vez aprendí en
confinamiento
ahora tapa los días inútiles, aquellos días
sin luz
—¡Ah, el frenesí que desafió la razón de
Zeus!
Pero su eco perdura, inalterable a través
de los siglos.
Solo el resplandor de un musgo en el
próximo ramo
revela leyendas antiguas sobre ruinas
olvidadas,
en los breves argumentos de Hefestos.
El zorzal se lanza desde sus mares,
dispersando
un carnaval griego de follajes, alegrías y
melodías al viento.
Su sombra, que es también la mía, solo
ofrece ecos repetidos,
y su visión augura días libres de dudas,
días contados,
en un aroma de soledad que colorea pasajes
de la vida;
son épocas de contemplación y admiración
divina
donde yo navegaba en mares de su estética
clemencia
y de sus sienes brotaba la memoria de su
saliva espiritual.
Ivette Mendoza Fajardo
Surgen del abismo los piropos tropicales,
y la sangre imperial, en su danza oblicua de relámpagos,
viste las escamas del espíritu, dotadas de sensibilidad
solitaria y una auténtica actitud, "al fin y al cabo" así es.
Estirando la piel al límite, el piropo tropical resuena
como una melodía vibrante en la tonicidad de almohadas fabulosas,
custodiando el signo juguetón de su esencia.
Dejando tras de sí las burbujas oscuras de su comprensión,
"andando que es gerundio", ¡devorando cada sílaba!,
ofreciendo el último chiste bajo la luna tropical,
extendiéndose como un manto de ardiente pasión
para proteger la llama inextinguible del requiebro.
Es el nervio lluvioso de mi legado equilibrista,
clavando estacas dolorosas en la eternidad,
y convirtiéndome en una estatua ante los lúgubres horizontes
de lamentos anarquistas, como 'apretándose los dientes'.
¿Y todo para qué? ¿Para llenar los vientos con labranzas de piropos?
Para que de mi humilde sentimiento solo emanen galanterías,
y mi risa se disuelva, transformándome en un gesto cómico.
"¡Avanza, avanza!", lenta estructura que llenas un espacio de ternura,
y es como florecer en vergeles repletos de alegrías.
Para que mis restos se mezclen con el viento,
y mi existencia se diluya en el vacío, ¡Oh amor mío, ojos de ilusión!
Cansada de seguir la voz del mando,
perseguir y seguir el rastro romántico del piropo tropical...
Ivette Mendoza Fajardo
¿Cuál es la espada de fuego en labios
frescos,
que llora de cielo en cielo, con lágrimas
de cristal,
cruzando de mano en mano sobre piel
suavemente angular,
deslizándose de grano en grano, cual luna
dorada y recortada,
tiñéndose en la sangre engreída y
voluptuosa, cual pálido
secreto en altamar, que roza la aurora
prodigiosa,
hasta alcanzar la palmera bordada en tu
bolsillo?
Eclipse de milagros que dejó un amor,
temeroso y tierno;
es la fábula que flota en el aire, buscando
otros inviernos,
y entre risas sombrías, devorando la mente
como si fuera trigo.
¡Anemia en los prólogos de los misterios
ensordecidos!
En la esquina de pensamientos pesimistas,
cerrando ojales y ovillos ahumados,
¡se levanta el telón donde sientes el peso
de la tristeza del mundo!
¿Dónde has conocido los sacrificios
marcados por la vida?
¿Dónde se han desvanecido los parches
solares,
en el crepúsculo gallardo y desgastado por
el tiempo?
Nado sobre robles deshonrados, entre
cabezas ágiles,
en el corazón crudo de la batalla que nos
reanima,
¡donde las estatuas predestinadas desfilan
por los rituales del hambre y del amor
eterno!
Ivette Mendoza Fajardo
Bajo la sombra de la duda, el aliento de
llaves arcaicas
destraba cerrojos colgantes, esculpidos en
una pasión petrificada.
Ecos agónicos se agitan como hojas en un
torbellino invisible,
sin forma consagrada, sin tiempo que huya
de su condena,
trazando senderos entre el ayer, el nunca y
el jamás.
Dentro del mármol de aguas inmóviles,
errantes,
las voces se desprenden como cáscaras
vacías en la delgadez
de los puntos suspensivos que abrigan un
breve amanecer.
La terquedad de un pupitre condena el vacío
de sus letras,
mientras un alfabeto de sombras vencidas
lubrica las aristas
del olvido; el alma gotea como lluvia fría
por los estambres de la sed,
que se estiran como manos buscando tocar el
borde de un recuerdo,
manipulados por hornacinas ulceradas que
incitan a devorar.
Los susurros de la brisa se enredan en su
propia inquisición,
caminan por túneles de saltos encapuchados
y sillas de piel,
retornando siempre al mismo cruce
derrumbado, mutilado
donde lenguas enredadas, despeinadas en
plumas extendidas,
se extienden con fórmulas de humedad y
metáforas de luz.
En el instante desgarrado, dioses
obstinados se retuercen
en su propio caos; suben y caen, como en un
círculo de
golpes imprevisibles, con la furia de un
mar contra un acantilado,
siempre buscando lo que la vida dejó atrás,
redimida
en su propio laberinto, en su propia
hambruna acoplándose
a un violín que asciende y desciende, al
borde de un paraje perpetuo
de admiraciones enguantadas, donde el eco
de la pérdida aún respira.
Ivette Mendoza Fajardo
Poema abstracto
Casi nacimiento de una aurora cultivada
con esmero en la greña temerosa de la
desolación.
Panales de las ciencias del soneto, casi
canto imposible,
que no asciende hasta la bóveda celeste
porque
un astro baja a acordonar razones
traspasadas
en suavidades agobiantes.
Casi oscuridad, pero la noche brumosa nos
embelesa,
no se agranda como el terciopelo lúgubre de
canciones,
sino como la lluvia que invita a sucumbir
al sudor llorado
en colores naranjas.
No juzgues en su llanto triste y
musicalmente bailable,
no concibas el juvenil adiós con un perfil
fatigado,
como las once sílabas que residen en las
colinas de la vida.
Casi oscuridad, la leve conciencia frente a
mi reflejo,
observando la carne devota de mí misma,
¿y no eres tú aquel que trazaba curvas con
pesos inertes
masticando signos musicales?
de huecos pretensiosos en el aire ni
aquella mórbida
resistencia rodeada de un solfeo de pájaros
pianistas
detrás de tus párpados cosidos de anhelos.
No eres aquel acostumbrado a soñar en una
época
medieval hermosa
y palpabas el espíritu científico de la
noche.
¡Casi oscuridad a la aurora que ve su
sombra: mitad
soneto, mitad canción, mitad literatura,
mitad ilusión!
de construir la oscuridad en la garganta de
mi emoción
cargada de frescura en el poema literario.
Ivette Mendoza Fajardo
En la oscuridad, la hipérbole inicial de la
mañana
se extiende como enredadera sobre viejas
conjunciones
en la era medieval de la gramática.
Una asíntota ilumina brevemente el contorno
de tus ojos,
calculando el ritmo lento de la matemática
que nunca duerme.
Una curva sostiene un ramo de luz,
mientras el automóvil de la geometría
delinea los párpados euclidianos con
quietud adormecida.
No es la parábola la que susurra a través
de la pendiente imaginaria—
es el eco de las factoriales alegóricas del
mundo,
emprendiendo vuelo simultáneo, invisible,
sobre pleonasmos sumatorios agridulces.
En el cuarto cuadrante, en la hamaca del
binomio,
divide más que el espacio:
divide momentos, recuerdos, amores
videntes, el antes y el después.
Las diferenciales metonímicas, portadoras
de secretos, escuchan:
"Ivette, ¿escuchas el pulso del
numerador cociente, o solo el tuyo?"
Las ecuaciones de rituales extraños de una
polisemia en el aire
se disuelven en el vaho de un día que
apenas despierta,
mientras el paisaje de un poliedro
alegórico se asoma, curioso,
conjugando números divertidos, fuertes y
famosos,
por la ventana de una habitación llena de
susurros y sombras.
Ivette Mendoza Fajardo
