Además la luna fue poeta en medio de la noche

 

Además la luna fue poeta en medio de la noche,
se quedó sentada entre volcanes de matices y pieles
de horas valerosas.
Ahora mismo se acerca mascullada en los capilares
preñados de los bosques y el poniente que nos da
un aliento de trigo, termina cansado en la madrugada
acallada de mí olvido.
El llanto levemente calienta las brasas del amor,
su capa de ozono resucita lo imposible que había
quedado como un relámpago genital reclamando su
camaleónica intención mientras vomita su angustia
que gozosamente censura a lo implacable.
El sendero es ancho y avasalla sin clemencia al
átomo muerto enrollado en la hiedra de mi intuición,
y se acaricia suavemente como un fantasma racista
del mal y yo confieso que su crecimiento de
carne idolatrada se descobija de pretextos
desde el fondo de su cegada duplicidad.
Cada minuto de Abril se hunde entre decenas
exactas de masoquistas miedos contraídos con 
ingenios ficticios en la sustantivada realidad de su
desconsuelo gótico.
Ivette Mendoza Fajardo