Tu espalda, apocalipsis frenética

 

Tu espalda, apocalipsis frenética donde oscurece su festín de guerra,
una sombra desequilibrada de polen y corola juvenil con mirada
de floresta y presagios hermanos desapacibles.
Tus ojos, una gula con conciencia teñida de muerte solapada,
un grito absorbiendo mis pasos penosos de niebla prodigio y belicosa,
pretensiosa lluvia de algodón que se inmola de nacimiento,
la vida le da nombre a las cinco en punto de la tarde.
La lucha soberbia de tu alma socaba el círculo sapiente del calor
con historia de azafranes tímidos, sobre el viento apasionado del mediodía.
Tu aroma, aves en comunión, en el vanidoso y desconcertado
declive de la amnistía rumiando rencores infecundos donde se asoma la eternidad para cumplir promesas desgalilladas de pudor.
Huraños gritos de otoños suplicantes ante maligna virginidad
plantada sobre mí como un pelotón de cascabeles visionarios.
Pesadillas de chicharras sutiles que buscan su contraparte,
en las mañanas añiles desafortunadas hacia a caminos pendencieros,
que caen en la última ebriedad del tiempo narcisista,
como un sordo hundimiento, desflecado por las endechas del sufrimiento,
como carteristas del invierno entre requiebros maritales y la paz del signo acusador,
rezando sobre la bengala amputada del último suspiro de órbitas azules
y cultivando el etéreo néctar del esperanzado vértigo de las cinco de la tarde.
Ivette Mendoza Fajardo