La hílica ebullición compacta sombras sulfurosas.
Pronto vendrá el acetímetro con su gallo de vapor,
roto en su extrañez. La fisión de tierra, masa afónica,
pide ser entredicho de gravedad y semilla cordial.
Y la ionización regresará al suelo, con filtro secante,
triste mecanismo de válvula y magullada lentitud.
Un rotor desangelado de centro óptico alcanzaría,
después de proclamar, su desvelo.
Se amontonan achatamientos de calor en las manos.
Nadie sabe custodiar su peso. ¿Paz de acetileno,
dónde se encierra la labor de palancas raptadas?
Olas peinan balanzas neumáticas con ayes humanos,
dextrogiras, gozo sin tapa de cilindro, descubierto,
en un atardecer diluido de maniobras voltaicas.
