Era él la fresa

Era él la fresa que nació salvaje,
De su arcilla se hizo fruto
De su solitud, un amor arisco.

Rara costumbre embriagadora

Que rehúsa caer de bruces en mi anzuelo.

Discursiva rabiata de nostalgias,

Bipolar y caprichosa

Encerrada entre mitos

Como el poeta que busca el vino para

Declamar su historia.

Tomar el sartén por el mango
Y pedirle a Brad Pitt que me haga el amor,

A veces llega pronto

El más sorpresivo milagro.

Ivette Mendoza

Sacro anciano

Se sabe sacro el justo anciano

Del haz de levadura, nívea criatura
Su mano delinea el contorno
De su sabia y elocuente figura

Frágil lienzo del altar
Sacra su esencia floral
Del sol magnánimo y hermano
Que lo guarda como alma pura.

Catedral afluente de luz vital
Plegaria y gloria en su vestidura,
Surgen notas suaves de abecedario.

Bajo la undosa llama del rosario

Escapulario, sale un gorrión hacia

Al campanario y toca las campanas

Sin demora.

Ivette Mendoza