Rasgado de mí,
fue páramo movedizo y melancolía.
Por las altas montañas
inauguró universos sin anzuelos
y venció
en destierros.
Alguna idea
lo delata
del pecho hacia adentro
y enmudece el dedo digital
del sendero posterior.
La santidad de la sangre
recobra su vertiente.
Germina una descarga
entre el olvido y lo gótico
y retorna su novicia piedra
a concurrir en mi constelación.
Todos los frutos son de fuego
y yo me inclino ante el cordero que
se sacrifica al impacto incierto
de su voluntad.
Ivette Mendoza
