Poplín reboteador en baloncesto cósmico

Renegrida agua-limón, que, con su instinto orbital,
esconde su herida bajo la textura sexual del silicio,
esperando el poplín reboteador
en su baloncesto cósmico de saliva ionizada.
 
Se torna resorte húmedo, con aliento de santo absorto,
para alcanzarme en un cuello cuántico.
La pituitaria de los siglos quedó atrás,
ante el tiovivo de sementeras caracoleadas,
todo termina —como siempre—
en un lugar sin nombradía, donde flota la memoria
del bombillo celomado.
¿Acaso importan las zarzas del mérito,
que con escobillones limpian la herrumbre del petróleo
y arrean el ruido paupérrimo hasta el pasillo del polvo?
Mientras tanto, el remolino corrosivo de canes sin pastor
modela en los ángulos oceánicos de la epidemia,
rematan la casa del vecino —
aquel que desolló la luz entre muslos de epifanía.
Regiones de agua-limón marmosa,
que acalambra el mesón con su radiotelefonía sin retorno,
delta hasta su pretensión de cápsula.
Busca su renacer imprevisto
en las llamas babiecas de un seno-coseno difunto,
tras una política de cucurucho en ruinas,
y sus pláticas seductoras...
se desintegran, sin nombrar su código en curvilíneas cuclillas.
Ivette Mendoza Fajardo