Radiotécnica del Simulacro

No hay quien habite el puñetazo servilletero,
ulterior a los televisores que abrigan rodillas
de pulcritud clasista, derramada en fluidos.
En las galerías del potasio se congrega la cónica
de los mamíferos, mientras se exprime la ninfomanía
del escaparate secular.
 
La floresta trabada en decibeles defensivos
se tensa sobre el alfiler deductivo del tacto,
con su corteza conservadora.
Impala igualitario en la jaqueca
del tronco Toyota,
y fluctúa en la radiotécnica del simulacro.
 
Soporto su espalda:
hecha de trapos, rieles y martillos,
me roba el sueño en la enramada regurgitada
del alma de un Tesla espectral.
 
Sus ruedas pendencieras
colapsan en la linterna de un IQ inflamado.
Ridiculiza al dinosaurio que busca el maizal
de un camión evaporado tras el aventón,
y siete puntadas —en la caja negra—
de su cabezal incinerado,
donde aún late una música muda,
y el código fuente de su ternura nunca fue descifrado.
Ivette Mendoza Fajardo