Como el lavaojos del yugo, en su necedad, andaba imaginando la insulina de plata, mientras el ogro ostentoso del yugo bailaba, chillando, en la chatarra del
hollín. Retornaste, chintano de acaecimientos. El chircate patibulario era una manopla de abreviaturas; el chircate patibulario era el pellizco de la penalidad presente; el chircate patibulario era la pértiga
desaliñada, y tuvo que rendirse en una pirueta de golosa ambrosía. Como el chircate patibulario y el lavaojos del yugo se abrazaron entre las espigas del taburete más temible de la nación, allí comenzaron los encomios. La guillotina resquebrajada de la palanca
embarullada sobresalía con sus triquiñuelas, cascabeleando en la válvula dantista, para modelar en pasarelas de brillo
glástigo, el sabor vurtémico de una tragicomedia falseada por la
zirnátula de lo inútil. Ivette Mendoza Fajardo
Fugacidad del osciloscopio que peina un
ansia, en la era paleolítica, lo remite la
costumbre de su enredo cristalino, para echar
discursos sabios. Rebotando hizo de su reinado un sainete de adjetivos que se escurren en la palma de
mis manos. Vengo exhausta en la prosa de un texto
célebre que me lanza a la odisea de desvelos
blancos. Perdurable lumbre del collado desangrado en el escaparate mental: terne silueta por la plegaria de un pecho de inviernos picadillos papandujos. Nimiedades papanatas naturalizan la
cretírola del cotorreo ululado, chaqueta del abismo que escapa hacia la negación de uno mismo. Naranjales machistas disfrazan de espuma mi contorno amotinado, tenis dálmata. Zarnívora voz me roe la hexalúa, y con gluséntrico silencio me mastico. ¡Dextrosa engallada en la gabardina de un golpe de gorrión! Ivette Mendoza Fajardo
La verdad se torna vencida por los árboles
que heredan el sepulcro interminable de su gloria
afligida. Inevitablemente muere como inmersa dentro
del castigo ególatra de sus voces miserables; en la fábula oculista va presa de terror
con el paráglifo educado de la vidriera tardía, como tejiendo
ironías que espantan sombras picaflores. Vigas de ego en pinolillos revisores de su
yo dinamizado, entre tantos intentos ya rebeldes, nos dice
que nos ama. Para encontrarse maltrecho en la estela de
carabelas vivas. Por eso en el despojo del alabastro
psicotrópico se hace instantáneo por los dichos de su
subsistencia subjuntiva. Chacal en cada contingencia de la realidad
que nunca dice nada. Se condensa en el esternón de matrices
grafitadas en la infinitud de sus pausas cletas quedan
inmóviles en cualquier momento. Desde todo punto de vista, el río de neón
amaestrado corta el alma con las navajas del horizonte
y acechan en una larga cadena con pecados veniales
ante el cuerpo azareado del delito. Partitura de minutos
eficaces partiendo criptogramas de colores en un oro
tentativo. ¡Hay discordia suntuosa en cada remolino de
la sublimación del miedo! Ivette Mendoza Fajardo
Marqueta firme que elogia las mentiras como riesgos de burlas y de penas en
convulsiones desmesuradas. Esófagos madrugados de la sorda herida ya
porfiada, busca adelante sus brazos floreados de
cuchillo odorífero con seña inexplorada. Agua de cabellos
cristalinos escabulle un juego pirotécnico en la malla
del engendro enemigo. Dicha imprudente mal
llorada, con sus paños hacia el sol de los
bullicios, envía correos electrónicos al pasado.
Arrepentimiento de celulares que tapizan una queja
obstinada para acorralar la edad de hielo del umbral de
los pinceles. Adormece el juicio de hombros del pesar y
amargos se pavonea en su prisión de plumas atávicas
que roen en el estallido nasal del momento insólito. Fuente de la deriva de pulseras en
constelaciones diurnas, dejan sus vestigios en la catadura del
verso químico y en el azafrán de la nostalgia. La tarde
cruje de dolor, sí cruje de dolor en la madriguera de
lloros sin contentos, busca admiración en distancia de ayes
alados en turbias caminatas de la soledad fantasmal con
autobiografías tibias de orígenes eternos. Ivette Mendoza Fajardo
Con la manga saturnal del viento, el sueño nervado es motorizado a prejuzgar; pupilas quintaesénciales, sus costados se
atavían para palear su viejo pragmatismo corpóreo. Ahora que toda sed del pensamiento de su
maña tartamuda, se asfixia en la fachada del tiempo
tufarada, memoriza. Silbante y rodadora, se encumbra hacia su
débito cavernícola y percibe que con la confirmada ilusión todo se transforma microscópicamente ante la coacción del intento. Lo que ayer fue macroscópico ahora abarca colúbrido en la circunferencia de la
vida, con lo que revela a los clónicos cucuruchos
divirtiéndose en un riachuelo descortezador inédito de
desenlaces ya finales con émbolos secretos. Doceavo mar comatoso y anatema enfurece a
la tierra con las escobillas estelares como espejos
espiritosos del cielo, manos con las que empuja la evaporización
del mundo hacia un confín fractal y etéreo. La vida
fangosa hoy solo mordedura mesomorfa es, ¡Actitud hidrópica de laxo modo! huesecillo
indomable, junto a la irreverencia el llavero
parpadeante es inmaculado. Ivette Mendoza Fajardo
1982, mi hija emerge, la vida se derrama en hemorragias sin fin. El peso del cuerpo, ropa empapada en un
océano de fatiga, mi regreso a casa— un umbral entre mundos. ¿Era el sueño el que me vencía, o la muerte
susurrando? F R Í O atraviesa, de cintura a pies, un río
helado. Intento moverme, ¿parálisis? ¿presagio? ¿o el despertar en otro plano? —Y entonces— Ellas llegan. Dos gárgolas, opacas—más negras que la
noche, ojos rubíes, brillantes suficientes para
cegar. Sus colas, lanzas listas para sentenciar. Trepan la ventana, jalan una a la otra, burlas y azotes, "Antes no te llevamos… ahora sí." Mis pies, su objetivo. Lucha desesperada, más feroz de lo
imaginable, las expulso con fuerza desconocida. Despierto, temblando, el frío persiste. ¿Se han ido? Todo se siente real, intenso, lúcido. ¿Están aún allí, esperando? Grietas en el alma, grietas en la realidad. Ivette Mendoza Fajardo
