Rompiendo desilusiones en
fugas de átomos triunfantes. Imán envilecido en
floraciones explosivas de apologías roídas, entre suburbios hiperactivos
y cuerpos astrales que se esfuerzan por ser
leyendas andróginas tan despestañadas. Periscopios danzarines fluyen
en cascadas veleidosas porque no pueden encontrar
calostro en juveniles deseos, aún más artificiosos en sazones
nocivas de recuerdos existenciales dentro del
precipicio matinal, del mundo aturullado de egos
inversos y afeminados que se deshacen como migajas
de panes solapados, como citoplasmas condecoradas
con fieles sombras que engullen absolutamente el
zaíno chasquido roedor. La puerta del fervor
adolescente a la mitad de un sueño de rumor eclético
recorriendo visiones de una mano que observa astutamente un paraíso antipático y
desfigurado de soles, reflejados en las persianas
de la tarde golosa ululada de fuego, derrochando la generosidad
del alma, urdida en el remanso del tiempo saboreado de tormentas minuciosas. Ivette Mendoza Fajardo
A media noche en el arrumaco
del alba donde el árbol luminoso
muestra su fragilidad y el golpe bifurca su estertor gateando, recuerdo el beso desconsolado
desde tu alma y el desamparo de su sombra
oxidada el sabor de las resecas
esperanzas masculladas con el entrecejo
de proposiciones en esas noches de cobalto que
te busca en silencio con la pulcritud quemada de
un sepulcro trashumante y la cortesía anémica de los
muertos psicodélicos. Ivette Mendoza Fajardo
Los apuñados de alma, en
leucocitos de mutuos acuerdos donde yacen
las interrogaciones, el preámbulo de su placer es
un camello desmotivado de lunas. Hay congoja en el feudo de
tus manos de retorcida inteligencia. El pastorcillo universal de
la anemia demanda un adagio de molestias, pero
nilas pompas de jabón, ni la xenofobia del sexo a
mitad de su sombra, contemplan más que esa
réplica de temores legítimos, los espabila, los espabila,
los espabila. Él sabe qué el silencio
invernal es una nube donde nace la tristeza en festones
de ilusión. Proponen pan y sal de
envejecido suelo en asustado paraíso y ante los ojos del
bisonte, su mirada profunda no es un
túnel vacío de ese ocaso valeroso que lo
censura. Es la pendiente temerosa de
sus orejas de cautelas. Fue también por allí que
cabalgó demasiado temprano para que su deshilachar simbiótico
mediara ruborizadas penas. Contemplaciones del embrujo
infecundo de esa lentitud, fanáticos en unión de
alfileres con cinturas hacia el exilio que, sellan sus hombros a
este bulto de caricias filántropas, para luego retornar en
castidades poderosas. Ivette Mendoza Fajardo
La abstracta forma irrumpe,
muge el viento a contraluz, y en la mirada por un instante reaparece aquel beso sumiso de algas y espumas, aquella
orilla de la duda… Los árboles obstinados bajo
la llorada escarcha se dispersan en formas virginales y mis liberadas emociones gimen como la espiga seca… Es de noche y a la hora de
cavilaciones, por un sendero de magia rauda voy hacia las inquietudes de
la utopía milenaria persiguiendo tu susurro coronado de
nieve magra… La luna, el mar y la tierra captan tus reflejos llenos de melancolía y yo cargo el milagro extasiado de las
remembranzas… De pronto, allá, se divisa el
escarabajo batallante de la noche en un
claro despertar nos ofrece un osado sueño, coloreado de luna plácida. Ivette Mendoza Fajardo
Roja la ronca memoria que mi
cuerpo absorbe en este brutal comienzo, definido
con tenacidad contenida de rabia, o peor
aún perpleja para siempre, me abarca el
duro signo de la soledad sobre el laberinto de
mi propio universo y el ligero tránsito de
bendiciones desde cenizas estallantes y desdichadas, más el calor amodorrado en los ojos es su enferma risotada con
sus invictos zumos secretos, ¡En el dolor veteado del mundo! Todo se amontona en la nuca ofuscada del amor para evocar su linaje, ella sintió
extenderse y se abre al desamparo con esa fisonomía cóncava del
miedo donde se quiebra el tiempo cauteloso en su
fuego sosegado. ¡Hay una cumbre de llanto! Y la agraviada gula se
despierta asistida de furias, centímetro a centímetro entre angustiadas promesas volátiles. El juego de las tinieblas es
un signo funeral que vuelve a estornudar una y otra vez
para tener suficiente valor entre las manos. ¿Qué testamento inaugura la
semejanza de un conjuro redimido de muerte rutinaria? La voz de la historia de
neutra redondez lunática con calmada singladura se
escapó por las arterias fibrosas del silencio. Ivette Mendoza Fajardo
Sobre amaneceres sin escamas sobre articular umbrales
niños solo quedó un diente en el
perchero grillo voraz sobre la
blasfemia de cristal pisando ortografía hecha
substancia ulterior semilla invita café trigo inexorable en paladar
de tortura racimos de manos seguras ni flacas ni perezosas petrifican fronteras de la memoria en blanco sangrantes discurren
distancias retratan sillones pezones amargo lustroso micrófono en
duelo pero con ojos de agujas que
casi nadie ve temblor ponzoñoso de pretéritos
alambrados nadie rasca la espalda del
cielo irredento camina la muerte en la luna
como una astronauta negaciones de aviones
doncellas manchas del consuelo
indigesto tardes de lluvias para
deglutir tristezas bosque óptico auricular de
indócil olvido celajes tapires distribuyen
panfletos sonidos heridos luchan en la
tumba hermana odio injusto dentro de una
taza de té Ivette Mendoza Fajardo
Horarios abigarrados al
sarcófago de las lenguas, a la cereza ninfomaníaca del
olvido. Discurre la tristeza buitre sin obsesión ni
posterior fraternidad. La nobleza es un adobo de
versos que Babieca desgarra. Aquí derrama El Cid el miedo insolente,
el estúpido corcel; arrima, sin pavura besa el
suelo de tus peticiones. Rocinante acoge rocín dentro
de su conciencia amenazante. Un retozo de guerra es la
vasija del valor en la mitad del bramido. Diluye el viento este minuto:
una armadura juega en su entorno. Exorciza lejos; tu espada
está endiablada y es casi pendenciero el metal injusto que te
consume la emoción sin rienda. Escarnecen impetuosas
voces alfareras mientras reposas, enlutado de pesadillas.
Delira una afirmación categórica. Ivette Mendoza Fajardo
Despinta confines el efluvio
del espejo, persignándose en las
bastillas de los átomos en una interlocución de
estratósfera.....Y zigzaguea el polietileno del pronóstico
amotinado, la columna de la rectangular
morfología aflorando con lascivia su
razón transitoria, la esfinge calculada en la
parcela de los ojos como para adaptarse en la callosa matemática de
un rayo beta.... Turbinas de dolor fornican, ultravioleta ondulación boreal desde la molécula
punitiva, su difundir toma a la ligera lo
inapropiado de los labios. Traqueteo encasillado
tecnocrático soborna, el monólogo transversal en la
opacidad, cautiva ahora el aparejo de
orillas sextantes, presas en el caos del
cuadrante de inentendibles pernos
endiablados, desparramadas de antemano en
los tobillos, y fue el gesto de la luna
preguntando sedentaria y fue el itinerario
idiomático del sudor y fue el que persiguió aquel
almanaque, justo en el punto de su escape anaeróbico… Ivette Mendoza Fajardo
Amparada hoy y siempre: De la voraz miseria que atiza
el sol la vergüenza de Atila Del fatídico aire viciado que
en retroceso besa la noche agotadora Del antojo pecaminoso que
hace saltar al capullo de su abrazo eterno De la serenidad calificativa
que restriega la poesía blanca en tus ojos De la señal que da el
fruncido entrecejo a la enguantada mueca Del rapto sabueso reprochando
la velocidad lunar del fantasmeado yugo Del crecimiento de los
sentidos enjuiciando la desgracia del viento feliz Del humo del parto infernal
que duerma la siesta de la desolación inexorable De la calma pulcra que adorna
el frescor de una mariposa despiadada De la verdad que con
frecuencia nos sonríe desde su corazón negro De la lágrima que me consume
hasta saberte presencia de una luz olvidada De la rebelión de meteoros
joviales lustrando las alas de una pistola Del acuerdo aprisionado en
sinécdoque de coloridas y lívidas mañanas Del hierro maloliente dentro
de la estocada de los precipicios meticulosos De la dentadura de las hojas
de aquel bastón en su leyenda femenina De la promiscuidad ahogada en
la mitomanía de los grillos asesinos Del perdón de la supernova
frente al olfato de los cuernos del sufrimiento Del porcentaje de alabanzas
impregnadas de barandas célebres en luna llena Del hilo afanoso que hace
estremecer la tarde inculta de momento virginal Ivette Mendoza Fajardo
Ciertamente —cuando la zozobra es el cierzo de la tarde sonámbula que ayuda con asolar el insomnio de la lealtad
enternecida, cuando sólo queda la
humillación de los espectros que fulmina el vacío de la
caricia perfumada de un universo yermo donde el cortejo arábico de
las aguas es un funeral de bocas
desnudas de lo efímero del instante, único como el estado amargo
del olvido azul— estará circunvalando en el
columpio de horas pecadoras de una noche en que parecen llover
santidades enloquecidas en la otra faz de un mundo que en dosis de melancolía nunca lograron imaginar… Ivette Mendoza Fajardo
Donde los espejos se
encuentran amándose en la tiniebla
relativa. Donde fragmentan la ebriedad de la
soledad y ejecutan la alianza enjuta, donde se justifican y se
sacian y se unen como la vida misma, como el retener y darse
cuenta con la lengua y vincular el trayecto, como ... Tentando la verdad cálida y
húmeda en la perfecta partitura, el
paladar del abismo lobulado amalgama la ficción litigando inmóvil, donde la sombra refulgente del
encuentro impone su conexión sagrada, como cabriolándose con su
espíritu sincopado cuando vendió en paladas el
aliento de los muertoso apretar las claves del sol en anillos
como virtud sincronizada de hojas muertas de amargura
en el calor pretérito del átomo. Donde la materia henchida
muestra su pierna hermética como arcoíris o secreto, o
labios ocultos y la esencia derramaba su
locura fundiendo entre los guijarros su castigo de hollín
vaporizado, entre pechos y cejas móviles pernoctándose
en los rincones de lágrimas desnutridas,
ellas bordeando la tierra sin el dolor del alumbramiento agnóstico. Ivette Mendoza Fajardo
Esta es la rosa del soflamado
silencio: Observar cómo garabatea el tálamo diásporo imperial en una masa flotante de
recuerdos. Observar bajo el pistilo de libélula saturnina, cual cariñoso y mudo
idioma del destino que corona mí cerebro con laureles. Aspiro el caloroso aliento del plenilunio y ahí en ligerezas la muerte
enmudece y se desbroza. Vidente relumbra con el
cuerpo de la espera irredimible, como un roce de fuego
encantado y divino mientras vislumbra y se expande en el pico del desierto. Brisa que amamanta los
segundos de la vertical eternidad entre voces
solitarias y hermanas. Canasta irredenta de las
trasformaciones su infantilidad terrenal es un dios que sueña
en las paredes invencibles iluminadas de agua
enceguecida entre figuras devorantes. Soy un caracol inapelable que
llora en el tranvía mortal de asombros y negaciones; un
manojo de ruegos varicosos, que engalanada de harapos
defiende un vigoroso verbo infeliz encolerizado. Ivette Mendoza Fajardo
Quizás el ímpetu del silencio
es el más níveo de los latidos. Quizás toda alma es un
estallido de reflejos que se heredan. Quizás la cara enjuta se
desgarra de una ilusión introvertida. Quizás el boscaje es el trayecto
melodioso para alejar tribulaciones. Quizás el amor convoca a
develar otoños cuando el sol sonríe. Comparte el amor y la duda
sepulcral al arrebatar la luna del cielo carcomido de ojos y una aurora de la religiosidad castrada del mar, y el mar que protagoniza,
remeda en el teatro la idea temerosa. De la noche de pájaros
entusiastas nace la harmonía de dulce dolor, y que toda la historia
respira dulce dolor para sí, en sí, y a los demás. El mundo vence al temor y
convence al reposo de agua vaporosa: en el espejo de la vida el
orbe es un caligrama de sangre batalladora y el cielo una mansa sonrisa
doblada a mi cintura en eterno celo. Ivette Mendoza Fajardo
Hada madrina, amorosa, hermana, hecho de menos tu magia
bienhechora, tu lucero de mares de
paisajes sin dolor, que al beberte mis esperanzas,
a cambio me regalabas un festín de aromas que
sacudían el silencio resignado y derramado de
hierbas silvestres. Me decías- soy el resplandor
del tiempo- y el bosque perforaba tus alas
de sueños con fragmentos de estalactitas y
aliento de esmeralda, la noche se
inclinaba hacia otra noche por cada eje índigo llorando
palacios de luciérnagas para hacerte
compañía. Mi soledad era una flor
atómica en la tarde azul que sangraba estrellas para
delirar en las amapolas de tus ojos con su lenguaje
solitario en círculos de agua. La primavera era el alma de
la luna que honraba la certeza de mi consuelo; el
cielo con lágrimas de armonía se incorporaba a
tu estancia para mostrarnos el contorno
tridimensional de la vida apacible. Pero envuelta en tafetán, ¡la
magia todavía permanece! y hoy es para alumbrar
conciencia, como una rosa carmesí abierta dentro del
pecho que brotó desde la voluntad en plenilunio de
un génesis, agonizante de amor. Ivette Mendoza Fajardo
Tiritó la mitomanía con el
motín encarnizado de las horas por tanto
aburrimiento y descontento, alzada en su dorso fue
testigo infructuosa de la cesárea dolorosa del
fuego que bajaba enfadado. Tiritó la mitomanía con
sacudidas de arrebato y desde un nudo fatal logró
demolerse, consumiendo bajas calorías, a
ser hermana del enfermo, en su lecho de astutas
comadrejas. Tiritó de frío la mitomanía
como un caso clínico, bajo recios aguaceros de
adrenalina, en el hombro del mañana, mientras se integraba
demoledoramente esparciendo la alegría inverosímil de embeleso pesimista. Ivette Mendoza Fajardo
Conciencia de luna y soles ha venido a defender la larga noche oscura. La empatía atraída con la escena más primitiva del crepúsculo y su
complejo de Edipo, luce inhibida sancionando al
tiempo con ánimo masoquista y
pálido. Bajo el sacrificio y la
pobreza sobornando los deseos en
cupones vencidos, el narcisismo de la angustia hace desfalcos sin contornos ante la neurosis del mañana. Luego opera la paranoia del
dolor de almas tóxicas de
culturización. En el medio nos sensibilizan
los reflejos condicionados que
escarban la abnegación de su
ortografía. Su renegación de ave arruga cuando su sentimiento de mea
culpa se une a la alborada hasta el
fondo de su sexualidad impura, vuelve para canjear
poco a poco ese valor perplejo de creer que somos una
canasta de monedas traumatizadas y una cartera truculenta. Ivette Mendoza Fajardo
Dragones entre sus egos despuntados, la mañana en corrección de lo antes dicho, ―al no ser cuerpo celeste rendido―, ralentiza un aprieto en su dolor preciso… amuela supresión de luz, culpa al misterio de verse perdido en la luna, cuando sueña ―si, claro, no a la frivolidad de los muertos ―, los sopesan, dejándolos fecundados de signos… Lo tergiversado que lo ahúma, la hiere filmando ―con fisonomía holista el digito, que a su circunferencia moldea, lo solventa… Y en lo racional, o irracional concientiza ―con sus voces celestiales― marchando al revés, y es el intocable esplendor que: ¡lo encierra…! Tratable, o intratable ecuación de insomnio musita fértil todavía cuando alguien lo nombra, alter ego, dragones, dragones en estallidos se alaban
Alambradas irritables del
televisor culpan cierto grado, de su amnesia
disociativa, a nubes del perdón, como un poder que
ejercen más viciosas, tan constante
sobre la elasticidad de la demanda
en un susurro leve de fortuna que se dirige
hacia al futuro enmadejado de obnubilaciones. La introspección de los mares
ya lo cavila cien veces al tabular,
al derogar, especula su destino
económico, no quiere ser demandado. Hay un estado estacionario en
los ojos de la evidencia, como en la autoestima
de la lenta agonía asolando el valor de
lo incognito, las ramificaciones que paga
con filofobias o no, al alcanzar
las expectativas sensuales con asertividad en
medio de su consumismo labioso sin
beneplácito o con él. Ivette Mendoza Fajardo
Retornará el silencio de fotones meditabundos, fenecerá mi energía
espiritual a la vigilia y alguna brasa de neón
desperdigada halará restos de mi Big Bang
en destellos radiactivos. Al borde del kilovatio de las
horas reposarán mis sienes en alfas
de ilusiones siderales, retornará el recuerdo visionario de tus
besos quejumbrosos de emisión volátil, deslumbrados en el perfil de sus arpegios; permanecerán en mí como
átomos de luz enaltecidos, mientras la claridad
infrarroja de una lágrima se refleja dentro un corazón
marchito que lucha por vivir. Retornará el ultravioleta
misterio de tu desdoblada sombra, el impenetrable sándalo de
nuestro amor de lumbre eterna, la elocuencia tullecida en
los calendarios inminentes. Retornará el imaginar
cristalino de tus ojos, coronados de gracia, retornarán los eucaliptos
seráficos con su música arrulladora de los quintos cielos, retornará Mozart con su espíritu
libre de dimensiones estelares, tu alma, como una fresca
aurora por todos sus drenajes etéreos, tu conciencia audaz, retornarán…, pero tal vez
diluidos en el oleaje del infinito, ¿Por si acaso? Ivette Mendoza Fajardo
Las palabras de extáticos cartílagos,
encendidas cuajan los
horizontes consonánticos de virtudes, erosionando sus emblemáticos
relieves como el ansia sorda de las
rocas, en su etílico desbarajuste de falo temeroso. Las palabras clandestinas
destierran ausencias desde tu almohada, quizás reflexionan
como un trágico rosal desvanecido que blasfema en
la discordia de una naturaleza oblicua, con un
cuello fraternal lleno de visiones, como una gaviota
troquelada por códigos ocultos que babean la
negrura industriosa de los aires. ¿Acaso viven de algún modo
más rugiente que un universo de prefijos sin
sonrisas neófitas caladas de acertijos? ¡Ah sucumbió la esperanza que atrapa la memoria sin
reino ni custodia! Dejó de palabrear la
esterilidad de sus pupilas sobre aquellos paralelos
pitagóricos resistiendo las voces jeroglíficas de la historia,
dándole colores al oleaje del sonido salivando destinos. Maloliente
consecuencia deja caer un rock and roll de la vida
desde sus manos hasta desteñir su piel como un
tambor de sangre fría, abandonó una repuesta macabra antes de
salir el sol desde su recinto electrónico de selvática melancolía. ¿ Y quien cuidará su vejez
una vez que alcance el verbo silente del brocal
paradisíaco y risible del tiempo?
Desazón en la palabra. Las
orillas del pensamiento me acogen, me conducen,
dictan en su fluir una libra de rencillas mariconas en
estado de buena esperanza, se enamoran del plato con el
rencoroso deseo del bien, dibujan la danza carnal de la
ilusión y de las bisagras genitales como las cerraduras infinitas
de los goces del gong. Ataúd despedazado de
expectativas despellejó al escarnio universal con un mar
hecho de razón primogénita con la sexualidad
de una moneda de cinco mil horizontes de
respetuosidad vacía. Inmortalidad de muletas de
los relámpagos desaforados advierten al mundo sus
problemáticas metafísicas incoloras con delirios de
grandezas, se oponen a la insurrección de la nada y
en cada muela son azotadas con favores públicos por unos dólares más. Ríos cuatreros los condenan a
vivir en la rayuelas de sus turbaciones cabalgando en sus
ronquidos ambulantes sobre nucas con manglares de caderas
deformes, pateaban encadenados asaltando
suburbios como renacuajos desintegrados en la ley
proletaria telarañosa y enervante. El horror de la cuchilla me
da cosquillas cornudas, menesterosas en aprietos de
alcantarillas, organizan una ensalada de montañas para
empezar sus rebeliones testiculares agitadas de embrujos roñosos tragalunas. Ivette Mendoza Fajardo
En soledad arrugada y
desnuda, los reinos de la sombra, germinan el deseo para
descubrir nuevas profecías, y con ilusiones de sus placeres
crepitan unísonos todos los laureles, tanteando el frescor de su sorpresa. El engaño de las últimas
ramas de menta, masticando un mar de lejanos truenos, fundiendo
espíritu y penumbra, dejando negras pesadillas en los párpados,
en las sienes que alguna vez soñaron memorias doradas,
inciensos de frutos pasajeros. Exhausta de tantas vueltas,
ha pasado la nocturna concepción de las melodías desentrañándose,
su lumbre te embellece con un prisma gozoso, igual
que un cautiverio oscuro y tenebroso, anublado por el olvido en las
cúpulas húmedas de torpe liana. Un humo atesora la
indiferente caligrafía de los días y el latido secreto de su fuerza recoge
el mar de mis palabras y el chispazo delicado de la consonancia. Crece la aurora en su fragor repelente de acíbares, una plegaria entonces con las manías de la
ausencia y tus nostalgias calamitosas, mientras sus voces amigas
consuelan mi humana permanencia, ellas dejan una estela de
carcajadas fúnebres desmayándose. Ivette Mendoza Fajardo
Las zarpas de la conciencia
van labrando el mundo en los brazos de la luna, dibujando con luces los oasis de la ilusión, deshilachando tréboles que adormecen siniestramente la fortuna
caudalosa del dócil árbol, en el rincón de los murmullos. He dispersado el tiempo y la
impaciencia, diseminando estiletes de ceniza incomprensible muchas veces
en muslos de jazmines. El resbaladizo tiempo cristalino es un aleta
invisible a la deriva o en el humo de la razón, agrietando el sosiego en grito y uno y otro pensamiento expatriado rematado de efervescencia,
amparado de un mal imaginario en su rastro y es una herida hecha de
vanidad retorcida y esquiva para llenar el goce con el orgullo de mi cerebelo. Lo exótico, se esfuma de repente desde mi imprudente paso, la dicha alejada, y la sed consigo, prenden y duplican su imposible súplica. El tormento de la epidermis
intacta de la mirada, cual infrecuente y virtuosa ocupa siempre un lugar en las
contradicciones. La rueda de la agonía hace brotar tus visiones,
giran en un lienzo de porosidades donde se resuelven las dudas que atormentan tus
días. Enflaquece la resaca en la roca del idioma, descifrará el milagroso
abecedario de tus sueños llorando en las encías de un sendero de reflejos incinerados ante el temporal patrullando encrucijadas. En los adornos del sacrificio
caben los paladares del sentir infinito y en cada alborada el sol
está tejido de angustia. Ante la inmensidad del alba mueren mis sueños y mis ojos
se esconden en los ramales de la espera. Detrás de la ausencia los
tigres muertos veneran a la hoguera gualda, frotan el pecho de una estrella
cargando en su espalda la dulzura de la aurora. Ivette Mendoza Fajardo
Mi sentir corroe la
sustancialidad de las cavilaciones; mis ojos en los vapores
bufones del fuego rumian la tierra dura por su
omoplato caído; cosecho en caminos de larvas
tu bondad lustrosa; venero la imagen perpetua de
todo lo posible donde laten unos castos
silencios entre abismales marismas sombrías; busco el túnel que abrasa tu
fuego con la ira del espíritu, la fe se ha apegado bajo el
rigor del ordenamiento de la desesperanza que
inventa la palabra y la pone en un candil de
piedra para vivir en situación paupérrima. De todos los relámpagos
ebrios de su existencia, el de la deformada visión lo
llora la historia; vienen sin vocaciones las
cerrazones que caen sobre tu alma, tu muerte se escondía como
una punzante alucinada escarcha de nieve reconciliándose con
el hambre en la orilla del tiempo. La noche del blanco preludio
se desgrana en lenta peregrinación de niebla, mientras distraigo
al equilibrio risueño, sigo buscando en tus ayeres el lamento de la
opresión, al sucumbir sin valor en el conformismo impío con su
perfil casi cabizbajo. ¿Qué es esta subversión de
planetas oscuros con el grito constante del Astro Rey? La censura lamosa adormece al
diálogo literalmente fuera del camino o en medio de calles y aceras
que manchan el corazón bajo las caóticas personalidades brumosas de tantas estrellas. Ivette Mendoza Fajardo
Por el norte del silencio enmagrecido de
capitaneo absoluto y en la abdicada corona de su
mirada relativista, las noches se despintan sin
pompas amaestradas y los días se enredan en las enormes y combativas junglas de alquitrán entre
latidos inquisitivos del desuso. En el liderazgo de la hormiga
enmudecen las voces de los mares democráticos con
rectitud manchada, dormita la resaca de su
cariño irremediablemente. Se avergüenzan los votos
electorales de la frialdad dentro de sus maquiavélicas
piruetas malheridas, entorpecen aún más las muecas desahuciadas de los votantes. Cleptómanos, rigurosos;
muertos en escarmientos. Y al fin y al cabo, en el
delta de mañanas agobiadas, verrugas de repúblicas
gimotean como niños perdedores con sus almas casi
despedazadas metódicamente, –y la vida de sus festines ahogada en ilusiones demacradas- Ivette Mendoza Fajardo
Voy bogando entre suspiros de teatros exiliados y la piedad del parabrisas irreverente, timón cauteloso de las tardes lame tus heridas como un solsticio opalescente que contempla escaparates lleno de salamandras en la monarquía de los centros comerciales que nos atiborran de ilusiones filantrópicas. Un poste del tendido eléctrico cansado de ser meado por los perros con un látigo de tinieblas despeñadas los persigue hasta darles alcance entre la humillación y el castigo los juzga bajo la dialéctica canina y ante el león de la misericordia desdeñosa. La sed de mi cerebro conquista las catacumbas de tus vísceras y amortajada cruza el reino de los charcos. En las premoniciones de los fosos, que maquinan la muerte en cuclillas, enclaustrados en sus diminutos paraísos como una genealogía de gusanos sin aflicción de nada, el
escalofrío de sus piernas voladoras resucitan parloteando enigmas profanadas. Ficción de casetas de buses aberrantemente se viste con coraza invisible, la lluvia se expande en la malacrianza del techo con linaje de tragedia. Luego le ofrece al viajante su mano misericordiosa, los buses aflictivos se acercan disfrazados de sillas alabanciosas de abismos, llovidas de congojas dentro de risas musicales, mientras palidece la noche con luces
intermitentes, ya sin auxilio, cual semáforos de calles descarnadas de silbidos. Ivette Mendoza Fajardo
Emancipadas
ataduras se forman en tu silencio crepitante; las
zarpas de la noche, cual húmedas grutas desafiantes. Vengo
del vacío perene de tu presencia, que me hace divagar en extravagancias
;por esta ansiedad que me mueve la vida de modo sutil. El
tiempo se quiebra en las garras del útero, cual luna tocada por un sol bilioso que
como al corazón, bombea un mensaje circunspecto perdurando en
sentimiento inmobiliario; doliente de clemencia soñolienta. Tu perfil tiene esa magia de empañar amenidades y en la mente se cobija
satisfecha confiada en su despertar intermitente. Un
pistilo que lucha por ser sendero de ilusiones que madrugan con sus acentos
tercos y rebosan lentamente a mitad de la noche; ante
el ruego es savia y es montículo de tierra que amasas para darme figura
de bisonte; mientras asimilo su calor y su luz dando temblores
y sobresaltos en tu alma sorprendida. El
saludo matinal del virio, oscilante y
blanco, ve
subir con retenido esfuerzo la allanada tarde insulsa de las sombras. Latigazos
de corduras encalladas desordenan su desnuda greda y nos
rodea el fastidio, que es un mar oscuro más denso aún que la sangre. El
cielo en cambio está enfermo de liturgias infinitas en las lejanas mañanas perezosas hurgando estómagos vacíos. Ivette Mendoza Fajardo
Jazmines lujuriosos desamparados beben de las manos de la brisa amenazante cuando pierden la razón de su incierto destino donde allí termina la voluntad de su cordura indolente. Sinsabores que envuelven su presencia al avanzar en el pelambre de sus centrifugas derrotas como una tregua ante el disparo de sus pistilos. Entre desesperaciones y extravíos va la fermentación de su silencio avezado, divagando en un mar de dudas siliconas. Reproches preguntantes de vientos sin fin, encolerizados escarban un hoyo negro y afligido, pero ayudan a soñar poesías. Monedas de corolas perplejas de utopías emocionales, esperanzadas y conscientes catequizan las tardes colochos como taquicardias movedizas dentro de un mar salvador yembravecido. Jazmines dispersos en la nada, sirven con esfuerzo, a una luna alveolada de alfanje, cual pecho oprimido buscando olvidos en su perturbada razónimprevisible. Ivette Mendoza Fajardo
Un bosque de cabellos marchitos aprieta el escueto campanario. Es la bandera del fuego y la venganza que reside en el viejo milagro de la memoria. Las cartas royales siempre son las falanges frugales sabias y dulces, silentes y pálidas como un envoltorio incierto de penumbras espías. Trepa una polilla de fragancia inquisidora con la claridad del sufrimiento, con las ubres del légamo y la espuma, —grilletes de la ingle o pezuñas de la piedra—. Los corazones cavilan dentro de los prismas, pagan sin sorpresas la incoherencia en la marisma cobriza, de océanos de fiereza estéril. El acueducto de la indiferencia está triste y en
silencio. La conciencia escapa como mariposas en el ocaso. Exánimes distancias y bicicletas dominan un viento
pretérito. En el desván cantan siempre mis uñas alegres con
poderoso esfuerzo. Ivette Mendoza Fajardo
El rencor paulatinamente escoge sus cuadrangulares, el aislamiento apacigua la sed de sus heridas, la estancia reconstruye la médula de los anocheceres. En el renacimiento de tus costados, —vasija de extravagancias y dolores de adioses—, permanece el olvido y sus prudencias entre enflaquecidas conjeturas afables y corpiños crueles. Despilfarro presentimientos, barajeo el vicio del vacío. Aves amorosas venden su ternura de naranjo. Pincho los manantiales oscuros de la soledad pinocha, la obtusángula noche de ida y regreso dispara a las múltiples personalidades del tiempo y a la voluntad renuente de los retratos pesimistas. Te observé una y otra vez, en donde se balancean los silencios de indefensa catadura. Se saja sin prisa el esfuerzo con caritas planas; me saboreó un estío regordete con la velocidad de un vaticinio andante. Ivette Mendoza Fajardo
El día se embelesa con soles inefables y regodeos la noche es una playa silenciosa y dormida. El día se rejuvenece con aromas de mundos claros y vírgenes la noche es la plataforma donde callan los resignados.
El día fue hecho resplandeciente y con matices la noche es tenebrosa y llena de penumbras. El día pacta cuando la razón florece la noche es un sueño donde la razón se apaga. El día se levanta y se llena de energía la noche, totalmente se desanima. El día sana ahuyentando las heridas del alma la noche muestra la tristeza de la luna. El día es un regalo de Dios como la vida la noche es oscura como la muerte. Ivette Mendoza Fajardo
Corre una lluvia que hiere la vida en millares de gotas de voces chillonas; por mi corona, el status de la noche, ensancha su fuerza laminada. Madruga entre labios de sollozos una sola hebra de estío gutural y es un enjambre poliédrico de verdades adiposas para ver pasar activamente la tarde germinal. Se retocan paisajes invisibles de cielos videntes y salvajes, y exhiben sus ramajes amados en universos distantes y serviles. Lechuzas del alba, de ademanes escarchados, alientan crueles minerales y luego entre sí se desmuelen lentamente en la tétrica odisea como cenizas de obsesión por sus costados oscuros de luna anfibia en su platónica canción. Ivette Mendoza Fajardo
Hambre arcaica se lanza a las letanías de mi corazón abanicado. En ruego y alevoso cultismo mi realidad corroída de
vaquero bebe más allá del cáliz de la tormenta. Mausoleo del arrepentimiento sobre la soledad de
Torquemada, nube de Beethoven, mar de cadencia hertziana resisten
ahora. Revanchas en flores, cementerios celosos de placeres vestidos de silencio y miseria quebradiza y blanca, cuadrúpedos seres dueños del pecado convulso fracturándose la voz liberada, en manantiales de tinta y en la razón
de sus pesares; náusea muerta y sin esperanza sin llegar a ser nada más que amargos fuegos oscuros, flacos favores prófugos de luz insatisfecha. Retazos de brisa. Autopistas de tristezas y de muslos despeinándose, despojos de languideces asaltando los candiles de
magia desgarrada. Abandono en rectitud de antaño se espanta así mismo. Modernos bailes depositan dudas en ti como viejos
amigos. La melodía de una caja de cartón altruista se enrolla con los problemas no solucionables del viento pisoteado. Ivette Mendoza Fajardo
Y todos los amaneceres se están frotando sus pieles, dentro de sus pechos se encubre el frío lamento de la
noche, una tumba de humo desilusionada de amor, un lienzo de color neutro abigarrado en los brocales del
silencio. Todas las auroras gozando la verdadera felicidad, un sendero que compara tu soledad como un reino de
sequedad, y hunde tu voz dentro de un frágil momento, como
calabozo o penuria. Heterogéneos sollozos, revolotean como aves locas,
como aguas detenidas en la religiosidad de idas y vueltas que mal
pronuncian el nombre de los vientos. Censura calmado el plenilunio del troquel, vigilaba en
su guarida, la liberación del crepúsculo matutino, de reprimir el
dolor de las horas. Al tacaño atardecer, en él se percibe alguna vez una
descalza muerte, posándose en el arrugado neón del sueño. Ivette Mendoza Fajardo
Tú sabes que la evidencia del amor anochecido siempre se oculta en los encantos de palabras asustadas de los crepúsculos fetales. Que la somnolencia morfológica se arruga como la vejez quemándote el alma con ímpetu convencedor, y que es infructuoso abortar sus secretos en el quirófano de lo transistorizado. Tú sabes que siempre hay un soplo herido en el pataleo casposo de una sombra eterna, o en el parlante menopáusico que restringe el retorno trepidante de mis caderas. Sabes que tu ausencia, aviva la ceniza voraz del olvido, por eso nutro a tu pecho los prismas musicales del tiempo huyendo de un ocaso intransigentemente demencial. Ivette Mendoza Fajardo
Tararea remolino acusador con pasión de espacio deformado tan intenso y tan libre mórbidamente implícito en el espectro de la realidad, donde pasan los días en atoramientos giratorios de danza
insospechada y yo allí permanezco extenuada reciclando tus pensamientos. El pasado levantaba recuerdos putrefactos que se
perdieron como líneas curvas hacia el infinito, con un coraje de
muerte y resabio, preguntando sí el silencio fuliginoso
quedaba atrapado dentro de un esquema que daba inicio a un
torbellino de cosas, ellas golpeándose en el viciado aire de las
quimeras. ¡Contento está el mundocuando siembra tu pecho silvestre mieses y sueños! Mi existencia que ya sólo es un sueño disipado en la nirvana claroscuro de mi soledad eterna, va resucitando afectos y
sentimientos instaurando la mirada destellada en tu sonrisa, por eso he de
esperar el día en que mi alma ahogue las penas para sentirse sublime,
como esencia vertidamente pura. ¿Cómo muere o revolotea un destino con golpes de estío
dentro del génesis de una sombra comprometida ya sin objeción alguna y que con su albedrío hizo chocar la noche contra la luz? ¡Ah quizás lucha en paralelas imprevistas para abrirse paso, pero fracasa en el intento! Ivette Mendoza Fajardo
Retractación de elocuentes sabores: En medio de tantos cuerpos de caldos exaltados, crepitaban utopías fritas y compendios cocinados en el centro de un calvario frutecido en ebullición, mientras el pan se llenaba de favores, queriendo
lanzar su voz con esencia de mieles y pestañas absorbentes como ese copete de cappuccino indómito, de repente, arrastrado por la miseria del mundo, apagando sólo el hambre de su adobado sol mojado. Rumoreo de soledad: Sólo tu ausencia es tan triste tan negra como los murciélagos y es un violín desnudo que desafía la velocidad y sonido de sus cuerdas infecundas. Serpiente de agua solitaria murmura, trama bajo el puente lloroso, hasta hacer gritar la tierra desolada… para surcar el mar de luces mortecinas donde su memoria viaja en tranvías incultos silbando por lo
oscuro. El tiempo guardaba en un baúl antisocial, quejas, muecas y llantos…al abrirlo se juntaban como aves sedientas, y yo escuchaba sus gritos diluidos en la
sombra delirante del sigilo. El amor no despechado es un creador de universos que,
nace engendra y se mueve mediante latidos de corolas, se
yerga con la frente en alto, ¡Cómo llegando desguarnecido a
su recta final! Ivette Mendoza Fajardo
Ciego péndulo de resplandor viral, irresoluto, avanza en el yermo de mi pecho. Y la memoria estirándose como una detallada marea de sangre que avizora el buen provecho. Es una lápida de sombras la que palpita, repite y menosprecia el ronronear del tiempo en el sueño y es capaz de refractarse. Una nueva palabra que pasea al mundo una vez para siempre, en la tibieza del remolino silbador; como agitando los colores contrahechos y los abecedarios olorosos, cuando ofrecen imágenes certeras para que la sombra del mar abandone sus manos enguantadas. Quieta sobre el canal de una espera recóndita, tu fronda de sueños presiente el vendaval, cara a cara hacia la noche, mientras la emoción de un tsunami arrastra lágrimas y pieles al agonizar. Como en desparpajo fecundo queda una morada, en lo profundo, al norte frío, inventándome urbanidades y costumbres junto a una acéfala y desnuda cruz, al universo que toca mi alma en
vuelo, para alargar una ración de júbilo en la fe disculpada de
tus pasos. Ivette Mendoza Fajardo
El soneto figurado de mi sombra aturdida por su luz, se columpia en el plumaje pausado de una estrella y corre en el diluvio de mis emociones. Me abrumo en este espacio de recuerdos generosos, hasta la noche cálida que ausente busca su despertar repentino. Amor en desvarío de mar muerto nos marca frente al todo infinito y desértico en un novísimo austero aullido. Bebemos la realidad que salpica lo esencial creciendo en lenta fiebre y cae el espeso velo de los ojos para glorificar la suerte que se
amasa con nuestras manos. ¡Hojas de laureles que huyen por los años, ya no
duermen, sederriten
como el sol a la nieve! Encendimiento del ahora contra la lengua del mediodía, nos quiso desunir con la confusión de sus palabras, como la lluvia que sus pasos atajaban sin destacar ni variedad ni encanto. Preludio de brisa sediento de los cielos mastica sus
raíces como un redondo cascarón sin lágrimas, en su
clarividencia fatua no ve sus errores cometidos y lo ganado en el
camino lo arrastra, lo olvida. Tiempo de obsidiana, mi alma te piensa y te construye un aura de plácido sosiego respirando, en el paraíso
del anhelo y las cosas. Ivette Mendoza Fajardo
Una nebulosa contumaz se apaga en el grito de la noche acromática,
el aroma del hielo sumergida en la sombra del barranco se disipa y el ayer truncado por adioses conyugales empañan la luz siguiendo el camino del esternón leonado. Te percibo entre el asombro desvanecido de un arcano sol y los destellos flanqueados de su luna
consejera. El contorno virginal del frenético vaivén nos condena y es la hoguera vaciladora que nos atrapa en en una niebla espesa con sorpresiva oquedad, y nos engaña y nos quema contra la orla de su misterio. Huyo a la placenta godible de la espera donde la caridad del viento nos estremece como besos electrónicos. La llave primaveral va abriendo este claridoso recuerdo que bate la simiente de nuestras almas naufragadas. Ivette Mendoza Fajardo
Las rectas paralelas están delineadas por ellas mismas, en medio vigilan los cadáveres revoltosos de hoy. Ayer espejeaban calladamente los caminos de noche, con lámparas de piernas rotas. De día bajo lluvia y sol. gruñen alrededor de una campana de palabras torpes, hasta esos anocheceres de lágrimas frías. !Las dos rayas eran un aletargamiento de fuegos fatuos! Incineración del día era también, cuando se partían los corazones. Las rectas paralelas están delineadas por ellas mismas en un campo de necedades con pechos secos, no necesariamente un cielo conmovedor, menos alas precisas implorando articulaciones lechosas. Como en sucesión de puntos van probando
prolongaciones o viran en círculos atolondrados ya desgastados. Ivette Mendoza Fajardo
Errante vestidura y los jirones morriñosos estelares que al pasar por la quinta dimensión se yergan hondamente. El sonido de la espiga se arranca con los puños del silencio y en su aridez inicial disuelve su presentimiento
impuro. Las vellosidades de las mentes sombrías preparan finamente sus cabelleras azogadas
destellantes. Declamaciones del sexo orgulloso incineran descarnados labios y en el eterno paralelo del niño
astral rizan los quejidos desafinados de ahínco. Desolación aterrante es la noche que al flanquear
aparece a la hora que el ánimo cósmico es todo un hábito, tan
indiferente. Silueta de voz tenue en medio del estallido apócrifo. Desolación aterrante calcinada entre delfines donde concede su guardia al limbo adiposo inhábil de tejer una luna narcisista a sus pies. Ivette Mendoza Fajardo
Bailotea, peñasco aporcado, en el temblor machacado de calma como la brisa desabrocha tu compungida rigidez y la orgía de tus huesos curte la tristura de los
cuchillos. Bajo el galbanoso abolengo de los monos, entre los pensamientos pulcros, la cóncava gruta, el soplo de la palabra y la
dermatitis del sueño tienen osciladas razones para ser simientes, aún cuando la madrugada ruidosa no esté de parte nuestra, la resolución absoluta de existir luego la
tendrán sobre el relieve de los mares. Desconchada por la semioscuridad del tiempo, la dicha de metal muestra, con sobrada holgura, cómo las caras del invierno son; mientras que la madreperla asfixiante de la piedra en el trasfondo es un extraño rugido de reverenciado caparazón, despotricado de belleza. Nada unifica la realidad despeinada si no es su propia
luz. Nada retuerce el alma si no es su placer herido. Nada lame a la bruma del olvido si no es en su cuarto renglón garafiteado. Ivette Mendoza Fajardo
Se encumbran los muertos de entre las ruinas con
unitario desclavijo y pretenden amenazar para cargar bolsa de
papel nunca descifrados / se anegó el teléfono para
patrullar cementerios/ de arrepentimiento caprichoso aún empujan desde la otra orilla / talentoso pantano / los gatos
del encono/ para retornar pringosa al paráfrasis la asombrosa
entraña/ En estosalunamientos purificados qué a veces han preferido la desventura del encierro hasta el temible cuchillo que con la precisión de sus cálculos treparon los sonidos y las
rocas de ferocidades aletargadas / la nada justifica al dolor
/ ¡Oh fuente mineral de la subsistencia que embaraza la
felicidad de su agonía! Ivette Mendoza Fajardo
La huella imprecisa se reclinó en la rugosidad viril de la pasión. Se abrieron olas en el cansancio vidrioso del tiempo y se hicieron navajas incestuosas que esponjan los signos del pensamiento cosquilloso. Hay alondras que fingen su vuelo eterno y atrapan sin sonido al futuro hilarante. No existen lluvias de cejas y pestañas en la tierra que todo engullen. Reniega la soledad y la ausencia en un mundo gatuno calcinado de pescuezos. Y la muerte es un portal de otoños ebrios. El alfa deambula en los andenes del omega, discuten el alto costo de la vida de frutos rugosos y su sudor mezquino se anuncia en sueños, brotando precios alarmistas por todos sus costados. Ivette Mendoza Fajardo
